Исток Миллиона Путей (весь цикл)
Шрифт:
– Я не про то, - замотал головой Олег.
– Я в смысле - такое возможно?
– А что тут удивительного? Ты уловил живую энергию даже в металле. Что же говорить про явления стихий и живой природы?
– Но разум...
– Я не говорил, что у них есть разум в нашем понимании. Они просто представляют собой некую чувствующую субстанцию. Скажем так - их энергия несколько более персонифицирована, нежели у их коллег в других мирах. Поэтому, прежде чем повелевать теми, тебе будет проще установить
– Да-а!
– протянул Олег. Воображение услужливо рисовало картинки того, как может выглядеть мыслящий и, почему-то, говорящий ветер. Второе я хохотало над этими картинками.
– А у этого Эйолка мы что забыли?
– спросил некоторое время спустя Олег.
– Ну, если ты будешь с ним достаточно вежлив, он объяснит принципы магии стихий и обучит тебя кое-каким первичным навыкам. Я мог бы сделать это и сам, но он - прирождённый 'стихийщик', потомок Стрия, и владеет этой магией куда лучше меня.
– Понятно, - сказал Олег, убирая из своей головы образ сумасшедшего дедушки-отшельника, который оказался ошибочным.
Минут через двадцать они добрались до места назначения. На берегу реки обрисовался силуэт хижины, назвать которую роскошной не рискнул бы, пожалуй, никто. Но она стояла ровно и была достаточно крепкой для того, чтобы ни один из семи ветров, которые тут, судя по названию долины, частенько дули, не покосил её. Чувствовалась заботливая рука хозяина.
Самого же хозяина не чувствовалось.
Олег 'ощупал' внутренним восприятием окрестности и никого не обнаружил. Рядом с хижиной находилось только полтора верда. За половинку Олег скромно посчитал себя.
Внимательно глядя по сторонам и под ноги, верд-ученик обошёл хижину. Его внимательность была вознаграждена тем, что на сырой земле рядом с крыльцом он узрел след, принадлежавший, судя по всему, Эйолку. Олег присел и вгляделся в отпечаток изображения на подошве. Три языка пламени под дождём, проливавшимся из тучи, поверх которой светило солнце. Вполне понятно...
Олег поймал себя на мысли, что совсем забыл и ни разу за год не вспомнил спросить у Свидирта об этих их символах на подошвах. Вопрос был незамедлительно задан.
– О, это старая традиция, - уж не знаю, кто её ввёл, - которой придерживается, пожалуй, большинство вердов, - ответил Свидирт.
– У каждого свой персональный герб. Придумывает его верд себе сам. В нём может таиться информация разного свойства, например, о роде верда, его школе, магической специализации, диаре. В общем, это как подпись. То, что верд желает сообщить о себе, давая понять, что он здесь проходил. У меня, как ты видел, изображён мой диар и колючий кустарник, распространённый только в том мире, где я вырос, а кроме того - три пути. Они символизируют три моих любимых мира - Крейриж, Фиалу и Злену.
– У Трайдирта, как я теперь понимаю, - его диар-трезубец и его ладонь, на которой устроился младенец, - сказал Олег.
– Да. Раньше у него было другое изображение. Теперь же он явно замахнулся на роль прародителя новой популяции вердов, - покачал головой Свидирт.
– Через своих дочерей. Ну и вокруг разбегаются миры, которые по замыслу будут принадлежать его потомкам.
– А у Эйолка, стало быть, изображены силы стихий, - проговорил Олег, глядя на отпечаток.
– Огонь, солнечный свет и дождь.
– Ты упустил из виду ветер, - раздался вдруг глубокий бас.
– Зри внимательнее!
Вместо того чтобы 'зрить', Олег резко вскочил, развернулся и выхватил меч.
Раздался тихий смех. Мощный порыв ветра буквально вывернул клинок из руки Олега. Меч отлетел в сторону. Удар ветра в грудь заставил парня бухнуться на пятую точку. Несколько разнонаправленных круговых вихрей, видимых благодаря своему белесому мерцанию и колыханию высоких трав, собрались в одну точку и материализовались в седого мужчину с длинными прямыми волосами и густой бородой.
– А ветер из виду упускать никогда не надо! Внимание к деталям - залог успеха!
– проговорил вновь прибывший, усмехаясь.
– Так что ты узрел?
– Капли дождя, - пробурчал Олег, вставая и потирая ушибленное мягкое место.
– Они изображены косо. Я не к тому, что художник был пьяный, а к тому, что на них явно воздействует ветер. Вернее, ветра, так как капли разлетаются в разные стороны.
– А он у тебя ничего, с башкой, - проговорил мужчина, обращаясь к Свидирту.
Тот усмехнулся.
– Да уж, самородок! Олег, позволь тебе представить Эйолка, мастера стихий. Эйолк, это мой ученик Олег. Способный ученик, как ты сам заметил.
– Здрасьте!
– обронил Олег, отправляясь искать в густой траве свой меч.
– Что же привело вас ко мне, а, Свидирт?
– спросил Эйолк, отвлечённо наблюдая за его поисками.
– Надеялись попросить тебя поднатаскать нас в магии стихий, - честно ответил Свидирт.
– Всех вас?
– переспросил Эйолк.
– Нет, только половину, - в том же тоне уточнил Свидирт.
– А именно - его. Я перебьюсь.
Олег нашёл меч и вернул его на законное место на поясе.
– Ну что же, давайте зайдём и обсудим это, - Эйолк указал на свою хижину.
Свидирт кивнул Олегу, и они направились вслед за гостеприимным отшельником.
Зачем?
Этот вопрос Олег задавал себе уже раза три, причём два из них - в несколько нелитературной форме.
Он сидел на берегу речки, имея ровную квадратную дощечку, стопку бумаги, нечто, напоминающее фломастер, и грустное выражение на лице.