Из России - с приветом (Баллады о Боре-Робингуде - 2)
Шрифт:
84
– Знаешь, ты сегодня какой-то не такой...
– Лучше? или хуже?
– Не знаю... Ты слишком уж нежен со мною - будто прощаешься... Я стала тебе в тягость?
– Совсем наоборот. Но ты угадала - может случиться так, что мы больше не увидимся.
...
– Вот оно как... Это - тот новый боевик твоего сочинения? Чем там кончилось?
– Ну, чем может кончиться боевик?
– хеппи-эндом, разумеется... А вот дальше, похоже, началась легенда. Такие дела.
85
"Коней они пропили..."
Сергуня
Тут рядом с их столиком возникает, будто соткавшись из алкогольных паров, абсолютно неуместный в здешнем заведении щеголеватый офицер с синими петлицами кремлевской охраны и козыряет экс-оперу:
– Подполковник Лемберт, я не ошибся?
– Майор Лемберт, - щурится тот.
– В отставке...
– Вы пьяны, подполковник, - холодно чеканит порученец.
– Вашего рапорта об отставке в делах не обнаружено, никакого приказа по Управлению относительно вас не было... если не считать приказа о досрочном присвоении вам очередного звания и представления к правительственной награде. Вы находитесь на службе, так что извольте привести себя в порядок: через четыре часа вас хочет видеть Верховный Главнокомандующий. Прошу следовать за мной.
– Ё-моё, - только и может выдавить из себя Сергуня, провожая взглядом удаляющегося сенсэя.
– Ну, вы, блин, даете...
Тут как раз оживает и Олежек - воздвигается над столом, опершись о столешницу пудовыми кулачищами, и сообщает напарнику конспиративным шепотом, от которого взвякивают бокалы у дальней стойки:
– Я в с-с-сортир!..
На этом месте он вдруг осекается, замечая непорядок в диспозиции:
– С-сергуня!! А где с-сенсэй?!
– В Кремль уехал, - невозмутимо ответствует тот.
– Не п-понял... А чё, поближе тут с-сортира нету?..
86
Бээмвэшка притормаживает у ограды Александорвского сада. Последние рукопожатия - с Ванюшей за рулем и Подполковником на заднем сиденье, - и Робингуд высаживается на тротуар:
– И не вздумайте тут торчать, ясно? Останусь жив - головы поотрываю!
– Ну тебя на хрен, Боря, с твоими шуточками...
Ванюша обиженно трогается в сторону Исторического музея, а Робингуд пару секунд, сощурясь, озирает логово Дракона - кремлевскую стену. Экипирован наш благородный рыцарь престранно: безвкуснейший малиновый пиджак (каких уж лет несколько как никто не носит), на шее - золотая цепь якорных параметров, кастет из перстней - одним словом, карикатура на конкретного пацана начала девяностых, "златая цепь на дубе том"...
Пройдя по дорожкам Александровского сада, Робингуд поднимается по мощеной аппарели, ведущей к воротам Боровицкой башни, через которые заезжают в Кремль членовозы. Сейчас ворота заперты, отворена лишь пешеходная калитка. Безмолвная стража пропускает атамана в замок. Жара...
87
На подходах к Георгиевскому залу Кремлевского дворца Робингуд натыкается на не вполне протрезвевшего Лемберта: тот разглядывает грандиозное, семь на восемь, батальное полотно кисти не то Омлетова, не то Мылова - "Господин президент на обстреливаемых позициях":
– Слышь, Борь, - а почему он высотном костюме и гермошлеме? Или это такой крутой постмодерн?
– Ага. Типа, аллегория...
Тут только до старшего опера доходит некоторая неуместность пребывания в этих стенах бандита, пусть даже и "благородного".
– А ты чего тут делаешь? Да еще и в таком попугайном виде?
– Да вот, орден желают мне вручить...
– Иди ты!..
– В натуре! С той поры, как патриарх Алексий повесил высший церковный орден Михасю, государство покой потеряло: как это, у тех есть в коллекции авторитет-ордноносец, а у нас нету! Не по понятиям! Искали-искали - и вот нашли: меня... Ну что, пошли в зал? Только знаете чего, Александр Арвидович - старайтесь держаться от меня подальше...
"Честный мент" воспринимает последнюю реплику по-своему:
– Боря, не я их на тебя вывел! Слово офицера.
– Да я не о том, - отмахивается Робингуд.
– Просто может случиться так, что меня превратят в дуршлаг прямо тут, в зале...
– Боишься, стало быть, как бы меня не задело?
– Задеть - это вряд ли, - рассеяно отвечает "благородный разбойник", оглядывая ряды черных отдушин под потолком, - у них хорошие снайперы. А вот забрызгать моей кровищей твой кобеднешный костюм могут запросто - оно тебе надо?
88
В зале, где с минуты на минуту должна начаться процедура награждения, появление наглого братка в малиновом пиджаке вызывает настоящий шокинг с поджиманием губ: "Дожили!.." Телевизионщики, однако, устремляются к Робингуду прямо-таки как эстрадной звезде: поджимающему губы бомонду, разумеется, невдомек, что все они тут - не более чем массовка, собранная именно ради этого интервью в кремлевских интерьерах.
– Дорогие телезрители! Перед вами - Борис Радкевич, бывший майор спецназа, настоящий русский офицер...
– Чепуха, - обрывает телевизионщика Робингуд.
– Какой я вам, на хрен, русский? Я - советский!
– Что вы имеете в виду?
– озадачивается инервьюер.
– Опоздал родиться, - разводит руками Робин.
– А может - поспешил...
Застывший чуть поодаль пыльнолицый "эксперт по кризисным ситуациям" облегченно переводит дух. Бенефициант держится спокойно, за словом в карман не лезет, ну, а уж чего из наболтанного им мы выпустим в эфир - там видно будет: было б из чего выбирать... Но интересно: зачем он решил под братка работать - ему это совершенно не идет...