Избранное в двух томах. Том II
Шрифт:
…Перебирая провод, иду медленно. Темнота густеет. Небо закрыли тучи, начал накрапывать дождь. Не велик, так, моросит. Однако трава, по которой иду, мгновенно стала влажной, а когда проходишь через бурьян — словно мокрыми швабрами оглаживает. Провод в моей руке стал холодным и скользким, похожим на бесконечно длинного дождевого червя. Скорее бы добраться до КП батальона.
Что это?
Откуда-то из темноты доносятся, еле слышные сквозь шуршащий по траве дождь, звуки музыки — плавной, печальной. Пианино или рояль… Уж не мерещится ли мне: концерт на поле боя. Играет радио? Но откуда оно здесь, в пустынном ночном поле? И почему звучит словно из-под
Прислушиваюсь еще. Да, музыка… Что это? Оттуда же донесся не то стон, не то крик — хриплый, прерывистый. Вот снова… Раненый, которого не нашли?
Делаю шаг в сторону тревожащих меня звуков. Оглядываюсь: не потерять бы провод. Примечаю — вот здесь, он, возле репейников со сбитыми макушками.
Поспешно иду, путаясь ногами в намокшей от дождя траве. Музыка все слышнее… Иду во тьме, как по радиомаяку. А голоса больше не слышно…
Вот музыка звучит уже совсем ясно. Все та же плавная, грустная мелодия, в нее вплетается нежный женский голос.
Передо мной — измятый, перепутанный, намокший бурьян. Не без труда раздвигаю его — и ноги скользят по вывороченной на поверхность глине. Воронка? Кажется, здесь был окоп… Окликаю:
— Есть кто?
В ответ сквозь музыку едва слышен стон.
Делаю шаг — и соскальзываю вниз, едва не упав. Здесь еще темнее, чем наверху, в бурьяне. Но откуда свет — еле заметный, зеленоватый…
Светит зеленый глазок контрольной лампочки полевой рации в железном ящике — она лежит на боку, сверху на ней — перепутанные стебли бурьяна. Прямое попадание. Рацию свалило, но она осталась цела, только сбилась настройка. Иначе бы не звучала музыка; включать рации разрешено только для служебных переговоров.
Но я же слышал стон… Или мне почудилось?
Нет, не почудилось. В нескольких шагах от рации недвижное тело. Я нагнулся. Раненый слабо шевельнулся. Я еле разобрал:
— Помоги, друг…
— Сейчас, сейчас! — засуетился я. Подхватил раненого под мышки, стал приподнимать. Он громко застонал:
— Оставь. Невтерпеж!..
Что же делать? Вдруг у него такое ранение, что его опасно тащить без носилок?
— Куда ранило?
Ответа я не услышал. Раненый лежал недвижно, безмолвно. Только можно было уловить, и то с трудом, его хрипловатое, учащенное дыхание. Наверное, вот так, без сознания, он лежит давно — ранило его скорее всего днем. И не перевязанным остался?..
— Куда тебя ранило? — повторил я вопрос. — Перевязать надо! Где раны у тебя?
— Везде… — шепнул раненый, — осколки… насквозь…
Осмотреть? Найти раны? Но как это сделать в кромешной тьме, под непрекращающимся дождем? Будь у меня фонарик или хотя бы спички. Но откуда у некурящего спички?
— Слушай! — сказал я раненому. — Сейчас тебя к «нитке» подтащу. И схожу за санитарами. Мы придем с носилками. Потерпишь?
В ответ я услышал только горячечное дыхание. Снова впал в беспамятство? Может быть, из-за него и не мог раньше позвать на помощь? Ведь сколько людей за время боя и после прошли мимо и не заметили. Да и не просто разглядеть воронку или окопчик в бурьяне. Кто он, этот человек? Скорее всего корректировщик огня, вон ведь сколько артиллерии понаставлено… Да какое имеет значение, кто он? Раненый. И его надо спасать Надо успеть спасти. Не исключено — каждая минута промедления грозит ему смертью. Может быть, кровью истек…
Я подхватил раненого, приподнял, потащил, стараясь действовать как можно бережнее. Вытащить его наверх было невероятно трудно. Сначала я посадил его спиной к полуосыпавшемуся краю ямы, потом
— Потерпи, потерпи! — твердил я, пятясь в сторону «нитки» и таща раненого. Ноги его безвольно волочились, руки висели безжизненно. Тащить его по неровной, покрытой клочковатой травой земле, набухшей от дождя, было чрезвычайно трудно, он казался мне колоссально тяжелым. Ноги путались в мокрых, цепких стеблях, скользили по раскисшей от дождя почве. Но я тащил, упорно тащил…
Вдруг раненый проговорил внятно:
— Брось меня!.. Брось! Невмоготу мне… Больно!
Меня обдало жаром: а что, если он умрет у меня на руках? Положить? Но как мы его найдем потом, в кромешной тьме, которая тем больше сгущается, чем сильнее идет дождь. А он идет, идет, и шум его нарастает. Гимнастерка моя уже промокла почти насквозь, промокло все обмундирование, это связывает мои шаги. Раненый, кажется, с каждым моим шагом становится тяжелее.
По моим расчетам, я должен был уже дотащить раненого до провода — ведь идти мне шагов пятьдесят, не больше. Это расстояние, кажется, уже преодолел… Но где же провод? Неужели в темноте я не заметил его, перешагнул… Ничего мудреного, провод мог влипнуть в землю, остаться незамеченным — такая темь и мокреть! Где теперь искать провод? Там, где я уже прошел? Или там, куда еще не дошел?
Кажется, даже холодный пот проступил у меня на лбу. Потерять «нитку», нить жизни для человека, судьба которого сейчас зависит в большой мере только от моей расторопности?
Оставив раненого, пригнулся к земле, не замечая, как в спину мне барабанит дождь, и начал лихорадочно присматриваться, шарить по земле взглядом, ногами и руками. Под пальцы попадало все — стебли травы, комья земли, корни, — все, кроме провода…
Но вот, вот провод! Я его держу в руке. Но тот ли?
Я приподнял, потянул… прикинул направление. Кажется, провод тот. Побежал обратно к раненому, закричал:
— Нашел! Нашел!
Раненый шевельнулся, что-то пробормотал и снова замолк.
— Сейчас, сейчас! — старался я утешить его.
Снова подхватил раненого под мышки и потянул к «нитке». Вложил провод в вялую, прохладную, мокрую руку, сжал ему пальцы:
— Держи, не выпускай! Ни в коем случае не выпускай, слышишь?
— Слышу… Рацию принеси!
— Да шут с ней, с рацией! Тебя спасать надо!
— Принеси! Я за нее отве… Принеси!
Сорвавшись с места, я побежал туда, где осталась рация. Она по-прежнему мерцала зеленым глазком, и все еще звучала музыка — только совсем другая, разухабистая, подпрыгивающая, такая неуместная в этом темном тревожном поле. Я схватил рацию обеими руками, побежал к нитке. Бежал, спотыкаясь, а в моих руках, в скользком холодном железном ящике билась чужая, да, чужая, враждебная музыка — в нее вплелись два голоса, два речитатива, можно было разобрать, что поют на немецком языке.
Я подбежал к раненому:
— Вот она, твоя драгоценная… Успокойся, — и положил рацию возле него. Как только я коснулся ею земли, рация замолкла — наверное, от какого-то моего движения звук выключился сам. Только зеленый глазок продолжал светиться еле приметно.
— Выключи! — вдруг четко, внятно проговорил раненый. — Выключи, а то батарея сядет! — и бессильно откинул голову назад. В темноте матово белело его лицо. Только теперь я разглядел: совсем молодой. Наверное, моложе меня. Снова неподвижен, глаза закрыты. Неужели опять потерял сознание? Нет! Снова слышу тихий, слабый, но требовательный голос: