Измена: B-52
Шрифт:
О боже. Неужели он серьезно реальный?! Мне ведь дико нравится слышать, что я слышу, но ущипнуть его — все же щипаю. Потому что что?! Ну сложно поверить мне! Стас в ответ тут же хмурится, мол, дурочка что ли? Я только мотаю головой.
– Просто…неважно. То есть ты Оле не изменял?
– Я ее любил. Она моя семья — нет, не изменял.
Я, конечно, головой понимаю, что говорит он и теперь все правильно, а бесит, что не ставит «была». Она БЫЛА твоей семьей, черт бы тебя подрал! И пусть я знаю, что из-за ребенка, она всегда ей будет, все равно сделать ничего не могу. Ревную. И это очевидно…
–
– Что? Пф! Нет!
– Марина…не ври мне.
– А сам то?!
– Я тебе не вру.
– Я про ревность!
– ершусь зачем-то, встаю, стягивая с него плед, в который заворачиваюсь, - Вон как завелся!
– Ты себе даже не представляешь.
О боже. Лучше бы я не смотрела в зону его «гордости», потому что все свои чувства Стас, видимо, просто обожает транслировать наглядно. Лежит весь из себя, улыбается, руки под голову подсунул и все — гордости полные штаны. При том в прямом смысле!
И как он вообще ничего не стесняется?! Я этому всегда, наверно, буду поражаться. Сама улыбаюсь. Не могу сдержаться — он такой милый…
– И да, кстати. Я ревную. Ты же знаешь итак это, B-52.
Ой…как это звучит, дева-а-ачки, как звучит. Вот вроде бы, да? Ничего же он такого не сказал, но это просто надо слышать — голос его, тембр, постановка всяких ударений, плюсом идет его идеальное тело и вот вам рецепт коктейля «Почему-я-не-могу-сопротивляться». Попробуйте.
Но нет, нет! Мы только начали говорить, я не хочу это рушить! Поэтому кошусь на кухню и слегка усмехаюсь, чтобы разбавить обстановку плотного вожделения.
– На этой кухне поесть я, видимо, никогда не смогу…
Стас думает отшутиться, но…вдруг расширяет глаза и вскакивает.
– ВОТ ЧЕРТ! Ужин!
Эээ…так, окей. Что происходит?! Стас очень…очень! быстро одевается, буквально пулей, от чего я как-то совсем теряюсь. Что происходит? У нас марафон какой-то или что вообще?!
– Стас…
– Марин, черт, мне надо успеть в магазин. Мама через полчаса приедет!
– Кто приедет?!
– ловлю панику, Стас же оказывается в прихожей.
– Мама! Моя мама! Я же сказал! Ничего особо не нужно от тебя, просто соус помешивай и все! Я скоро!
Хлопок дверью. Что, блин?! Это шутка такая?! Я так и стою по середине комнаты, недоверчиво глядя на дверь — жду, что он сейчас зайдет и скажет: ага! Попалась! Я пошутил. Но его все нет и нет, а я смутно припоминаю, как он говорил: сегодня ко мне семья заедет, хоть увидят, что я не один и не умираю. Круто будет…
О БОЖЕ! ТАК ОН ИМЕЛ ВВИДУ МАМУ?! А Я ДУМАЛА СВОЕГО БРАТА!
Пулей срываюсь с места. Я даже не успеваю мыслей накрутить, привожу себя в порядок — и взяла же, как назло, какие-то ужасные вещи! Шортики, футболку дурацкую с AC/DC, что его мама обо мне подумает?! Что мене почти тридцать, и я панк?! Какой кошмар! Кошмар! Ай, черт, еще же соус!
– А-а-а-а… - несусь в сторону плиты.
Кажется, повар из меня совсем ужасный, потому что я даже понять не могу, пригорел он или нет? Но мешаю. Послушно мешаю, хмурюсь, а когда слышу поворот ключа, кричу.
– Стас, я не знаю, что делать и…
– Извини, милая, но это не Стас.
Резко оборачиваюсь,
Поздравляю, Марина. Ты просто огонь.
Застываю, отогнув уголки губ вниз. Мама Стаса тоже, только с глазами расширенными по пять рублей — и кто ее обвинит?! Что это только что было?!
– Я глазам своим не верю… - тихо начинает Юра, который заходит в квартиру следом, на миг тоже ловит наш «ступор» и вдруг начинает ржать, - B-52! Да ты наповал рубишь!
О господи. О господи…о господи!!!
Мне так стыдно, я так краснею что, кажется, сейчас разрыдаюсь. Но нет. Держусь. Это выглядет сто процентов еще хуже, чем если бы я ударилась в сопли/слезы, да и Виктория неожиданно за меня заступается. Она берет младшего сына за запястье и резко опускает, шикает на него, а ко мне с добром и нежностью обращается. Вроде все даже хорошо? Но нет. Ни-фи-га. В квартиру вваливается Стас.
– О! Вы уже здесь и…
И все. Конец. Приплыли, блин. После элегантной лани-Ольги, он приводит…меня. Какой позор! Мать его, наверно, в восторге просто… Я закрываю лицо руками, пищу, ловя задним планом не стихающий, но подавленный смех Юры. Готова провалиться под землю просто! Не думаю, что кто-то когда-то лажал также, как я…
– Так, спокойно… - Стас подходит ко мне и обнимает, сам еле сдерживает смех, - Это Марина, мам. Познакомься.
Все таки решаюсь и отнимаю руки от лица, вижу — улыбается. Она очень симпатичная женщина, правда на фоне своих огромных сыновей кажется Дюймовочкой. Милая, открытая такая, знаете? Я не вижу в ее глазах ни грамма осуждения, а напротив — безграничное желание поддержать, что она и делает, делая к нам шаг.
– Здравствуй, Марина, очень приятно с тобой познакомиться. Не переживай. Я когда знакомилась с матерью своего мужа, уронила на нее чайник. Хорошо хоть там не кипяток был…
О боже. Она делиться со мной историей своей лажи? Чтобы поддержать? Так. Это прямо спасительная соломинка, которая действительно работает. Я подбираюсь, силюсь немного отстраниться от Стаса, так как все равно неловко это на глазах его матери обниматься — ан-нет! Не отпускает. Добавляет только нагло так:
– Она у меня стеснительная.
– А ты, я вижу, все сделаешь, чтобы поставить ее в неловкое положение?
– журит его, правда не работает это — Стас только шире улыбается и кивает.
– Ага, она стесняется просто потрясающе.
– Ты, Марина, не бойся его стукнуть, если надо — а иногда это надо, - издаю тихий смешок, а она хлопает в ладоши и кивает, - Так! Я пойду и помою руки, а потом мы вместе все уберем.
– Мам, тут тоже есть раковина и…
Но она его игнорирует, а я знаю — она меня спасает! Не заметить мой лифчик на диване может только мужик. Женщины все подмечают, и как же я ей благодарна…кто бы знал, как я ей благодарна…