Измена под Новый год
Шрифт:
Сейчас же все валится из рук, внутри каша из обиды и злости на Тиграна.
Сегодня мой день рождения и канун любимого с детства праздника, и кто бы знал, чего мне стоит не написать гневную тираду моему мужу, что оставил нас с сыном в такой день.
Он утверждает, что его терпение скоро лопнет?
Как бы не так.
Я тоже скоро взорвусь. Впервые в жизни. Семь лет моя копилочка наполнялась и вот-вот лопнет от злости.
— Мам, ты говорила, в Новый год всегда происходят чудеса, — с неким вызовом утверждает
Не совсем малыш, но еще не взрослый. Мой мальчик!
— Конечно, — поворачиваюсь к нему лицом и изучаю пронзительные темные глаза, которые он унаследовал от своего отца.
— Тогда папа точно вернется к вечеру? Не обманет?
Сердце простреливает от его вопроса и голоса.
— Вернется, Саввуш, обязательно вернется, — беру его ладошку в свой плен, вспоминая, какой раньше она была маленькой.
“Пусть только попробует не вернуться”, — тихо проговариваю себе по нос, устремив взгляд на небрежно брошенный еще с вечера пиджак. Тот, наверняка, пропах приторными духами.
Надо мной он издеваться привык, а над сыном не позволю!
— Если папа не прилетит, я перестану верить в чудо и Новый год, — упрямо заявляет сын и хмурит бровки. — И даже бабушка Соня меня не заставит…
Я бы хотела улыбнуться, заверить, что все будет хорошо. Это же праздник, самое восхитительное время, когда сбываются все мечты, но…
Лишь опускаю свой взгляд на ковер с длинным ворсом, где утонули мои стопы, и поджимаю пальчики на ногах.
Как правильно пишут в романах? Душа не на месте? Вот сейчас это в точности мое состояние.
Тигран сейчас далеко. И он не один.
Кира… Одно имя, и грудную клетку опускают в кипяток.
Реакция только на одно это имя бурная. Интересно, это из-за вчерашней сцены в офисе, где я стала невольным свидетелем? Или оттого, что мы настолько не похожи друг на друга?
Не знаю… Но я всегда чувствовала себя на ступеньку ниже, когда Кира появлялась где-то поблизости. И дело абсолютно не в росте.
— Никогда не переставай верить, Саввуш. Никогда.
Сын убегает в детскую, а я вновь обращаюсь к своей неоконченной работе про лесных помощников, которые в канун Нового года помогают Деду Морозу развести подарки всем детям на земле.
Когда-то давно, в моем детстве, об этом проговорилась моя бабушка. И сейчас мне захотелось рассказать эту занимательную историю. Добавлю еще больше волшебства, немного детектива, например, один подарок для девочки Светы был потерян, и обязательно хитрого и коварного персонажа, который в конце истории обязательно исправится.
— Мама, какой-то дядя идет к нам, — кричит Савва из детской.
Окна его комнаты как раз выходят на входную калитку, и сын, бывает, докладывает о гостях еще задолго до звонка.
— И у него в руках цветы! — по-детски удивляется.
Я подскакиваю
Цветы?.. От Тиграна?..
Он вспомнил! Не забыл!
Подбегаю к двери и распахиваю ее в тот момент, когда парень в курьерской куртке уже занес палец над звонком.
Моей улыбке позавидуют все голливудские звезды, кажется, она даже отражает солнечный свет.
— Мансурова Николь Андреевна?
— Все верно. Николь это я, — отвечаю быстро, будто куда-то опаздываю.
Не терпится уже забрать этот очаровательный букет.
— Подпишите, — протягивает планшет и ручку. Мои руки еще никогда так тряслись. Подпись вышла неразборчивой, даже извинилась перед парнем.
Забираю и сразу опускаю нос в это зелено-фиолетовое облако. Хвойные веточки, украшенные шишками, ирисы и эвкалипт.
М-м-м…
Пол уплывает под ногами, и счастье окружает сладким облаком.
Не отпуская букет из рук, цепляю телефон и с дико стучащим сердцем набираю номер мужа. Долгие гудки заполняют голову, набиваются туда как вата в мягкую игрушку. Взгляд крепится то к букету в моих руках, то на настенные часы, стрелки которых показывают обеденное время.
Звоню снова и снова, хоть Тигран и просил не отвлекать его по всяким пустякам.
Но это не пустяк. Совсем не пустяк. Это мои любимые ирисы!
“Спасибо за цветы. Они восхитительны! Мы ждем тебя домой, любимый”
Пишу короткое сообщение и, не задумываясь, отправляю.
“Интересно, а какие цветы любит Кира?” — нездоровая мысль в голове проникает как червяк. Морщусь будто от внезапной головной боли.
Ну конечно розы. Красные, почти бордовые. Кровавые… С опьяняюще-приторным ароматом, который одурманивает с первого вдоха.
Хм, как хорошо, что Тигран на дух не переносит розы, у него на них аллергия. Да и что это взъелась на финдиректора мужа. И вправду может зацепилась серёжка у неё?
Экран телефона загорается, и на дисплее я читаю имя любимого мужа.
— Что за цветы? — без приветствия спрашивает Тигран.
Меня прошибает насквозь. Причина в его тоне или в том, что он не в курсе букета? Путаюсь. Слов не нахожу, попросту начинаю тупить.
— Николь, ты слышишь меня? — еще грубее спрашивает.
Муж, получается, забыл о моем дне рождения?
— Курьер принес букет. Он же от тебя, да? — с надеждой отвечаю вопрос на вопрос.
Ожидание кажется пыткой. Извелась вся. То встану с дивана, то плюхнусь как камень в озеро. Зажмуриваюсь и все жду, наконец, что он грубовато, в своём фирменном мансуровском стиле ответит: “А от кого ещё?”
— Я ничего не присылал, — коротко отвечает муж. — Избавься от него, — еще одна фраза, от которой становится дурно.
Избавиться?
От такого великолепия? Да он совсем обезумел?