Измена. Счастье на десерт
Шрифт:
Их там трое. Или четверо? Из-за плотной тонировки не разглядеть. Все бородатые, дерзкие.
— Дэвушка, зачем такой красивый пешком идешь? Давай подвезем тэбя? А?
Блин, этого мне еще не хватало!
— К незнакомцам в машину не сажусь, — отвечаю им, а сама прибавляю шаг.
— Тогда давай знакомиться! — слышу вдогонку.
Начинаю идти еще быстрее.
Машина подгазовывает и обгоняет меня. Резко тормозит метрах в пяти впереди.
Один из бородачей вываливается из тачки, встает прямо
Какой же он большой и страшный.
Спортивные штаны, кожаная куртка. На шее огромная золотая цепь, поверх черной водолазки. Смотрю на него, а у самой сердце от страха уходит в пятки.
Понимаю теперь, что идея бродить по городу ночью одной, была не самой удачной.
— Мэня Ибрагим зовут, а тэбя как, красавица?
— Света, — отвечаю машинально.
Черт, ну зачем я это сделала?
— Ну, вот и познакомились, Свэта, — его бородатое лицо расплывается в наглой ухмылке. — А тэперь, садись в машину…
Глава 3
— Никуда я не буду садиться, — делаю шаг назад.
Черт, на каблуках я от него далеко не убегу.
Озираюсь по сторонам, в поисках помощи. Но улица безлюдна, в этот поздний час.
Блин, блин, блин! Ругаю себя за такую беспечность.
О чем я вообще думала, когда поперлась ночью в незнакомый район?
Впрочем, я прекрасно знаю, о чем я думала. О том, что не реши я сегодня заглянуть на работу к мужу, так и не узнала бы, что этот урод мне изменяет. А не позвони я лучшей подруге, не узнала бы с кем.
Точно! Меня озаряет внезапная мысль. Позвонить! Конечно же! Сейчас я просто позвоню в полицию и попрошу помощи.
Скидываю с плеча сумочку и начинаю нервно шарить в ней рукой, ища мобильник. Да где он там запропастился? Помада, кошелек, ключи от квартиры. Наконец на самом дне, пальцы нащупывают тонкий корпус телефона.
Достаю его, начинаю набирать номер…
— Подожди, красавица, — крепкие пальцы Ибрагима хватают меня за запястье, другой рукой он вырывает у меня телефон. — Кому ты звонишь? Я же тебе еще свой номер не дал?
Пытаюсь забрать свой мобильник назад, но он делает предупреждающий жест:
— Тише, женщина! — голос его наполняется нотками стали, он опускает глаза и смотрит в экран моего мобильника, качает недовольно головой. — В полицию звонишь? Зачем в полицию? Не надо в полицию. Поедем кататься.
Он прячет мой мобильный во внутренний карман куртки.
— Отдай! — кричу я, — это подарок!
Говорю это, а к горлу опять подкатывает ком обиды.
Телефон — подарок Виталика, на мой прошлый День рождения. А на этот День рождения, подарок от него — измена.
Глаза сами собой становятся мокрыми от слез.
— Эй, зачем плачешь, красавица? — удивляется кавказец, — Не плачь. Прокатишься с нами,
— Да не поеду я никуда! — этот кретин меня уже бесит.
— Садись в машину, быстро! — взгляд его становится злым, он больше не улыбается.
Хватает меня за руку и тащит к машине.
— Я буду кричать! — пытаюсь сопротивляться.
— Кричи. Тебя никто не услышит.
В этот момент, я слышу вдалеке пиликанье домофона. Кто-то открыл дверь в подъезд одного из ближайших домов. Это мой шанс!
— Помогите! — вкладываю в крик всю боль и горечь накопившихся за вечер эмоций. — Помогите!!!
Короткая звонкая пощечина обрывает мой крик. Дергаюсь от неожиданного удара, из глаз летят искры и слезы.
— Заткнись, женщина, — зло шипит на меня Ибрагим.
Пока я нахожусь в шоке, он хватает меня за шкирку и пытается запихать на заднее сиденье пипаркованного бэ-эм-вэ.
— Что здесь происходит? — из темноты в свет фонаря выходит мужчина.
Пожилой, в очках. Одетый в старенький плащ, в правой руке он держит на поводке таксу черно-подпалого окраса.
Типичный собачник. Вышел в это позднее время выгулять своего питомца. Жалко, что у него такса, а не ротвейлер или бультерьер какой-нибудь.
— Что здесь происходит? — повторяет он вопрос, — Кто крича…
Он смотрит поверх очков, видит огромного бородатого Ибрагима и осекается на полуслове.
Переводит взгляд на меня. Я пытаюсь подать ему знак, что мне нужна помощь. Щепчу одними губами: "Помогите!".
Ибрагим отпускает меня и выпрямляется. Разворачивается к мужчине.
Теперь разница в их росте еще больше заметна. Ибрагим нависает над ним как скала.
Собачник нервно поправляет очки. Он явно не рад, что оказался в такой ситуации.
— К-кто, к-кричал? — спрашивает он чуть заикаясь.
— Никто не кричал, уважаемый, тебе показалось, — Ибрагим, с легкой неприязнью, отталкивает остроносым ботинком обнюхивающую его ногу таксу.
— Джесси, фу! — мужчина одергивает свою собаку за поводок. — Как не кричал? Но я же слышал …
— Показалось, — с нажимом произносит Ибрагим, глядя сверху вниз на собачника.
Щека еще красная и болит после удара, но я набираюсь смелости:
— Помогите! Меня хотят похитить!
— Похитить? — собачник переводит непонимающий взгляд с Ибрагима на меня, — Как похитить?
Кавказец бросает на меня короткий злой взгляд, затем приобнимает собачника за плечи, отводит его в сторону.
— Не обращай внимания, дорогой. Это моя невеста. Обычай у нас такой. "Похищение невесты" называется. Понимаешь?
— "Похищение невесты"? — недоверчиво переспрашивает собачник, потом вдруг начинает радостно кивать, что-то вспомнив. — А! Как а фильме "Кавказская пленница", да?