Какое горчайшее счастье…

Гершанова Светлана

«Всё просто…»

Всё просто,Всё так удивительно просто…Молчит телефонная трубка устало.Не будет ни «горько», ни праздничных тостов,Но этого мало, и этого мало!Не будет, не будет, не будет, не будет…Ни писем твоих, ни ночей со слезами,И просто – без всякой надежды на чудо –Не будет сынишки с твоими глазами.Всё просто…

Тишина

Была я мала, но помню –До прошлой большой войныНа праздниках в нашем домеНе было тишины.Голос весёлый радиоПо дому гулял звеня,И просыпалась радостьЧуточку

раньше меня!Со мною носилась радость:– Папа, который час?Идем, а то на парадеКончится всё без нас!Потом у меня слипались,Совсем слипались глаза,А в доме не умолкалиВесёлые голоса,Дышала сестрёнка рядом,Куклу мою обняв,И засыпала радостьЧуточку позже меня…Что пожелать вам, кроме –Чтоб с детства до сединыНа праздниках в вашем домеНе было тишины…

Журавли

Осеннюю пору почуя,Вдогонку за прошлой весной,Лечу я!Лечу я!Лечу я! –Кричат журавли надо мной.И так понимаю отличноЯ крики протяжные их –За их журавлят непривычныхТревожно сердцам журавлих…И мне начинает казаться:Их гонит не осень –ВойнаВ далёкую эвакуацию,Как нас угоняла она.По залам разбитых вокзалов,На чёрных каспийских волнахКуда только нас не швырялаИ вновь нагоняла война.И болью своей, и тревогой,Невиданной силой сильны,Спасали нас мамы дорогойОт голода и от войны.Куда мне от памяти деться,Что делать с живучею с ней?Встаёт беззащитное детство,Погибшее в прошлой войне.Давно журавли пролетели.И лишь по лицу моемуСкользят журавлиные тени,Не видные никому.

На одном из выступлений.

«Пахнет яблоками базар…»

Пахнет яблоками базар,Белизною пахнет и хрустом,Не картошкою, не капустой –Пахнет яблоками базар!У возов и грузовиков,В двух шагах от пивных ларьков,Там, где тесно в букетах цветам,Где цветы должны пахнуть,И тамПахнет яблоками базар!Тёплый ветер его уноситДалеко-далеко от базара,И уносят его в авоськахВместе с яблоками хозяйки.Он собою весь город наполнит,И в каком-то далёком днеПусть кому-то он детство напомнит,Как сегодня напомнил мне.

Кладбище

Я не могу избавитьсяОт давнишнего сна –Всё снится, что на кладбищеЯ прихожу одна.И в сердце боль такая,И кто-то очень близкийПод каждою плитою,За каждым обелиском.И я хожу по кладбищу,От слёз дышать мне нечем,И всё людское гореЛожится мне на плечи,И в сердце мне стучатсяУмолкшие сердца…А я ищу могилуПогибшего отца.Ну как её найти мне?Я этой мысли пленница,Как будто бы от этогоХоть что-нибудь изменится,Как будто бы откроютсяСтолько лет назадУбитые, закрытыеОтцовские глаза.Обелиски гордые,Горькие кресты…Зачем ты снишься, кладбище,За что мне снишься ты!И я, людскому горюОткрывшись до конца,Хожу ищу могилуПогибшего отца.

«Уходит лето днями и ночами…»

Уходит лето днями и ночамиПо стынущим закатам и рассветам,И птицы вслед ему кричат отчаянно –Но разве этим ты удержишь лето!Уходит лето медленно, неслышно,Рвёт паутинок солнечные сети,И ветер их насмешливо колышет –Ну разве этим ты удержишь лето?Уходит лето мелкими шажками,В листве опавшей утонув по пояс,Смешные клёны алыми флажкамиХотят остановить его, как поезд!Уходит лето…

Собака

Не пойму я эту собаку,Никогда её не пойму!Так скулить, так скулить!Однако –Поманил, и бежит к нему.Вот устроилась поудобней –Вновь ленивый пинок не глядя…Как из мальчиков, тихих и добрых,Вырастают такие дяди?Я её обняла за шею,Острой жалости не тая,Я кричала ему:– Как ты смеешь!– Как ты можешь! –Кричала я.Ну а он –Помолчал, послушал.Свист!Собака бредёт назад,Унижённо прижавши уши,Унижённо пряча глаза.Он пошёл,И собака следом,Как привязанная к нему…Не пойму я собаку эту,Никогда её не пойму.

«Завалили меня работой…»

Завалили меня работой –Днём и вечером, ну не встать!Отвечал телефону кто-то:– Пришлём другого, она занята.Такие защитники – это сила,Сиди и работай себе,Но тутТелефонная трубка забыла,Как меня зовут…А я и не знала, как это важно,А я и не думала, что должнаКаждый день, минуту каждуюЧувствовать, что нужна!На трубку гляжу, и надежды не скрыть –Вот-вот оживёт звеня!Люди, прошу вас, будьте добры,Беспокойте меня!

«Белый, пушистый…»

Белый, пушистый…Думал он разве,Что, выпав на землю,Смешается с грязью!Ему бы – позёмкойПо городу виться,Блестеть у ребёнкаНа длинных ресницах,Под каблучкамиСкрипеть у кого-тоИ падать с деревьевОт птичьего взлёта.А он всё ложится,Себя не жалея,И к ночиСтановятся лужи светлее.И утром,Не зная о грязи вчерашней,Кружится над городомТот, настоящий,Которому с белой позёмкоюВиться,Висеть у ребёнкаНа длинных ресницах,Под каблучкамиСкрипеть у кого-тоИ падать с деревьевОт птичьего взлёта…

Буря

Буря начинается с затишья,С ясной и звенящей тишины.Ветер притаился и не дышит,Ни с какой не слышен стороны!Только вдруг едва заметной дымкойЗамутится солнца ясный свет,Шевельнутся верхние снежинки,Чтоб понять,Свободны или нет,И порыв –Один, второй и третий,И схлестнулись вихри в вышине,И над степью –Только снег и ветер,Только ветер да колючий снег!Я такую вьюгу помню в детстве,В искорёженной войной судьбе…Там киргиз, живущий по соседству,Нас увёл с братишкою к себе.И сказал:– Да вы не бойтесь, дети!Вот вам чай,Присядьте у огня.Это ветер, это просто ветерОбъезжает белого коня.