Календарь Морзе
Шрифт:
— Ах, Антон, Мартын такой замечательный! Он такой творческий, такой глубокий человек! Настоящий талант!
— Мартын, можно тебя на минуточку? Оленька, простите, я ненадолго уведу вашего кавалера.
Мы отошли в сторону, и я спросил прямо:
— Ты чего сестру выгнал?
— Бля, Антон, — Мартын был довольно сильно пьян и говорил нечетко. — Достало с ней нянчиться! Она взрослая баба, пусть своим умом живет! Вечно пилит — и пью, мол, много, и играю не так… Пусть сама попробует, дура!
Странно было видеть такого Мартына — романтический образ грустного интеллигентного музыканта,
— Пошли ко мне, — решительно сказал я, вернувшись. — Я не самый удобный сосед, но не на лавочке же в парке тебе жить? Потом придумаем что-нибудь.
Глупо оправдываться, но я правда ничего такого не имел в виду. Я постелил Марте на кухонном диванчике — хотел себе, но она категорически отказалась выживать меня с кровати. Мы попили чай, поболтали о пустяках, стараясь не затрагивать актуальный для обоих вопрос «как жить дальше», я ушел в комнату…
— Не могу развязать эту дурацкую штуку!
Корсетная шнуровка изящного исторического платья завязывается сзади, ага. Но оно вовсе не обязано сразу падать к ногам, оставляя вас уткнувшимся носом в копчик оставшейся в одних символических трусиках дамы. Это какое-то женское колдунство.
— Так надо, замолчи, — прошептала она в ответ на мои так и не высказанные возражения.
Ее кожа пахла горьким и сладким, и она была совсем настоящей.
Мне приснилась Анюта, сидящая в кафе с нетбуком и девочка, сидящая на ковре с тетрадкой. Они безостановочно писали, и, хотя я не видел, что именно, но знал, что каждый их палиндром — палиндром Морзе, крик о помощи. В это момент я почти понял, как они связаны, но гораздо важнее было то, что они страдают.
— Я ошибался, — сказал я Марте проснувшись. — Это не убежище, это персональный ад.
— Ты понял, — ответила она.
— Ее надо вытаскивать. И пусть они попробуют ее у меня отнять!
Я полностью вытащил нижний ящик шкафа и достал из ниши под ним завернутый в тряпку пистолет. Кобуры к нему не было, пришлось засунуть в поясную сумку. Здоровенная тяжелая хрень. Марта никак это не комментировала, она натянула на себя мои шорты и надела мою рубашку. Шорты опасно натянулись на бедрах, рубашка оказалась велика, но ей парадоксально шло.
— Ты со мной?
— Конечно, — ответила она просто. — Без меня ты туда не попадешь.
Посмотрев на туфли с каблуками, она решительно отпихнула их ногой и вышла за дверь босиком.
Я ожидал, что за мной будут следить — вряд ли Вассагов и его присные оставят меня без контроля, — но на улице никого не было. Вообще никого. Мы шли по совершенно пустому городу, безлюдному настолько, что мне начало казаться, что я все еще сплю и вижу сон. Вокруг все застыло в какой-то неестественной неподвижности — не дул ветер, не качались деревья, не летали птицы и не бегали кошки. Стояла полнейшая тишина, нарушаемая только моими шагами — босая девушка шла совершено бесшумно.
— Где мы, Марта?
— Молчи, думай о девочке, — строго сказала она. — Все время думай о ней, не отвлекайся.
Я стал вспоминать девочку, пытаясь воссоздать ее в памяти как можно точнее. Халатик с мишками. Халатик голубой, немного потертый, оранжевые мультяшные мишки. Плетеный из ниток браслет на руке. Белые носочки, один слегка сполз и пятка не на месте. Розовые резиночки на белобрысых хвостиках. Забавно сопит, когда пишет.
Почему мне кажется, что я видел ее раньше? На кого она похожа? На Анюту? Я видел ее детские фото (никому не удается этого избежать при знакомстве с родителями), это не она. Интересно, сколько ей лет? Я не очень разбираюсь в детях. Десять? Вряд ли больше двенадцати. Кто она? Почему так связана с Аней? Точнее нет — почему с Аней связана именно она? Какое нереализованное желание породило такую тульпу? Почему она сидит одна в пустой старой квартире и ждет того, кто никогда не приходит? Потому что так же сидит и ждет погибшего отца сама Аня?
— Пришли, — сказала Марта. — Дальше сам, мне туда нельзя.
Я вошел в подъезд того самого дома, но в той странной реальности, в которой мы сейчас пребывали, он выглядел немного иначе — почтовые ящики не были забиты бесплатными газетами, стены не были обклеены рекламой интернет-провайдера и кабельного ТВ, а главное — дверь угловой квартиры не была заложена кирпичом. Обычная деревянная белая дверь, с пластмассовой единичкой, прибитой бронзовыми обойными гвоздиками к полотну.
Я нажал кнопку, и в полной тишине противно зазуммерил электромеханический звонок. За дверью быстро затопали маленькие пятки, клацнул английский замок и на меня уставились снизу пронзительно-синие, с темным ободком глаза.
— Папа? — неуверенно спросила меня девочка. — Это ты?
— Э… — к такому вопросу я оказался не готов.
— Она сказала, что скоро придет папа и все будет хорошо.
— Ну… будет, наверное… — девочка явно не помнила нашего общения. Было оно в ее реальности или только в моей? — А тебя как зовут?
— Никак. Она не успела дать мне имя.
Мы стояли на пороге, девочка смотрела на меня с надеждой и ожиданием, а меня наполняло мучительное ощущение, что, если я сейчас задам правильный вопрос, то все решится. Мучительное — потому что ни черта в голову не приходило.
— Антон, быстрее, сюда! — закричала с улицы Марта.
— Я вернусь, — сказал я девочке. — Дождись меня!
Выскочив из подъезда, я увидел свою рубашку, исчезающую за углом дома, и ринулся за ней.
— Они вошли туда, — сказала Марта.
Стеклянная дверь с картонкой «аренда» была полуоткрыта, оттуда слышалась какая-то нездоровая возня, что-то гремело и падало, кто-то топал, сопел и тихо матерился.
Я услышал полузадушенный женский крик и в голове у меня как будто что-то с хрустом сломалось. Мне стало спокойно тем спокойствием, с которым, наверное, рулят к блок-посту на груженном тротилом пикапе.
— Да заткните ей рот, придурки толстопузые! — скакал вокруг разрисованного стола карлик. — И смотрите, чтобы она была в сознании! До самого конца! Иначе не сработает!