Камчатский Декамерон
Шрифт:
Смеркается, и Володя включает фары… «Боги, боги мои! Как грустна вечерняя земля! Как таинственны туманы над болотами!..» Подстать было и у меня на душе... Я думал о том, что не увижу Ирку теперь месяца полтора, а то и два, и мысль эта вызывала невыразимую тоску. Я представлял, как она, отделавшись от гостей, выйдет с сигаретой на площадку и позвонит в мою дверь. Раз, потом ещё раз. Но никто ей не ответит. «Чёрт!.. Где его носит!» - подумает она, и праздник уже будет не в праздник… Через какое-то время она выйдет опять, потом снова. Но моя дверь так и не откроется.
Рядом крутит баранку и весело матерится неунывающий Володя.
– Ну, Дремучий! Ну, мудило! –
– Поехали, значит, мы на праздники в Большерецк, за уйком, на этом вот газоне. С вечера поехали, с ночевой. Чтоб с утра, значит, его мешками грести. Говорили, что уйка этого там сейчас - ну, до жопы, воды не видно – одна рыба. Да!.. А там мороз уже - я те дам!.. Снегу-у - тра-та-та!.. Ну, на складе спальники ватные получили: новые, чистенькие - класс! Дремучев распорядился... В общем, всё по уму! Да-а... Приехали уже ночью, чайку попили - и спать, в кунге… Мешки спальные тёплые - нормальный ход!.. А я смотрю - Дремучий лезет в мешок прямо в ботинках! Ну, ему и говорят: Борис Степанович, спальники-то чистые, вы бы хоть ботинки сняли. «Ничего!..
– отвечает.
– Они у меня НОВЫЕ!..»
Я хохочу от души: очень уж это в духе нашего дурака-начальника.
– А рыбы-то хоть взяли?
– Две наважки, тра-та-та - на жарёху!.. А уёк, мать его, отошёл - в тот день не было…
– Нормально смотались - за триста километров!
– Так бензин-то казённый!..
…Так за болтовнёй, в мерном, усыпляющем урчании мотора и покачивании кабины проходит час, и вот уже ручей, у которого всегда все останавливаются. Где-то на вершине сопки бьёт ключ и стекает вниз, к дороге, под которой для него проложена труба. Володя глушит двигатель, и мы выходим в промозглый сумрак, пьём воду, которая в ключе необыкновенно вкусна, и смачиваем лица, прогоняя сон. «Хороша, сволочь!
– говорит Володя.
– Особливо с похмелья!» Ну, похмелье-то у него - состояние, так сказать, перманентное. …И вдруг я понимаю, почему его понесло в лес за шестьдесят километров на ночь глядя, хотя мог бы легко поехать и утром: в экспедиции всегда имеется «спиртовое довольствие» - для приборов и прочих «медицинских» целей, - и Володя мой крепко надеется, что у инженера Кашина, которого я должен сменить, что-то осталось. «Алкаш чёртов, - думаю я, но уже как-то беззлобно, по инерции, - такой вечер испортил!»
Я отхожу в сторону и кутаясь в «аляску», замираю во влажной тишине, вслушиваясь в тихое журчание ручья, которое завораживает. Клочковатый туман спускается с сопки и выползает из таинственно чернеющих зарослей, круто уходящих вверх; сквозь него на не совсем ещё тёмном небе видно бледное пятно луны; вокруг уже темно и жутковато. Я цепенею в каком-то трансе растворения в ночной природе, но тут Володя начинает мочиться, шумно выпуская газы, и - всё: «чуйство» оскорблено, магия исчезла! «Так его, болезного!
– усмехаюсь я над собой.
– Так его, эстетствующего! …Но тебя, Вовик, я тоже достану!»
– Чего тебя понесло-то на ночь глядя?
– начинаю я провокацию, когда мы снова трогаемся.
– Я думал, с утра - в обсерваторию, подам Дремучеву заявку, получим спирту… И поехали бы, как белые люди!
Володю буквально перекашивает:
– А ты чего, не получил?..
– Когда-а??
Володя начинает как-то странно дёргаться, подобно роботу, которому поступили противоречивые команды: то ли разворачиваться, то ли продолжать движение. Я пресекаю эти колебания:
– Э-э! Ты чего? Вперёд, неразумный брат мой! Только вперёд! Кашин уже который день без хлеба!
– Эх, ё…! Тра-та-та!
– А вообще, ты прав: от этого алкоголя - сплошной вред, - прикалываюсь я.
– Да иди ты!
– моего Володю не узнать, лицо убитое.
– …А может, у Кашина осталось, - раздумчиво произносит он.
– Ну, это вряд ли!
– жестоко рушу я его надежды.
– Кашин и сам выпить не дурак. Раньше надо было думать!
Шофёр мой печально замолкает. Ничего, пусть помучается Вовик! На себе почувствует, как кайф ломать.
Отмщённый и умиротворённый, я начинаю задрёмывать, и во сне ко мне снова приходит Ирка… Но всё как-то странно, непонятно, всё происходит именно как во сне… Вижу близко её яркий рот, она курит, выдыхает дым мне в лицо, нечем дышать; её зрачки совсем близко: «Хочешь меня, милый?» Она пьяна и совершенно бесстыдна; вот она уже голая, она в моих объятьях, её крупные груди с тёмными сосками прижаты ко мне; железными пальцами я мну её зад, бёдра, они упруго прогибаются… Чудесный сон, великолепный, но чего-то мне не хватает… Ах, вот! Если смотреть сзади… там, где её бёдра образуют свод… тёмная ложбина… Да, это она, моя цель. Совершенно ясно, что туда нужно проникнуть… Это будет несложно: ложбина эта - сама нежность… Направить инструмент и легко погрузиться… Ну же!! …Да что такое! Тело как деревянное… Ладно, попробуем ещё... Только нужно её наклонить. Беру её за волосы...
Она наклоняется легко, до самой земли, и с неожиданной силой захватывает мои щиколотки... Замечательно! Теперь мы с ней качающийся, шаткий, но нераздельный механизм. Ложбина открывается мне навстречу... Погружаю ладонь в её мягчайшие заросли... Какой шёлк!.. Напряжённый инструмент настойчиво просится туда, в ложбинку, попастись... Тук-тук, можно? ...И утонуть в этой нежности... Как можно глубже... И забыть обо всём... Но опять - облом! Проклятье!! «Ну, вот! – разочарованно говорит Ирка. – Приехали!» «Сейчас, сейчас!» – отвечаю я, чувствуя, что сейчас у меня действительно всё получится и – просыпаюсь…
«Что «сейчас»? Приехали! – говорит Володя. – Вон сворот наш». Вокруг глубокая ночь, темнота кабины. Тело затекло, инструмент напряжён до предела: ещё чуть-чуть, и пришлось бы ехать в липких трусах. Слава богу, проснулся вовремя. …А, может, и чёрт бы с ним, пусть бы в липких, зато такой сон бы досмотрел! Эх!
Фары высвечивают дорогу, которая тянется, говорят, до самого Мутновского вулкана, и почти незаметный поворот налево, в лес. А вон вдалеке, кажется, светится и окошко - это наш так называемый полевой стационар. Среди деревьев в свете фар он смотрится мрачноватой избушкой на курьих ножках: два балка на подставках под общей крышей «домиком». Тусклый аккумуляторный свет в окошке дополняет картину. Да и сам Кашин, встречающий нас в шаркающих стоптанных тапках, в меховой безрукавке на сутулых плечах, всклокоченный, небритый (к чему, если он здесь один?), постоянно покашливающий и с вечной беломориной в зубах - типичная баба Яга. Нашему приезду он рад, хоть и сохраняет мрачное выражение лица.
– Ну как, жив курилка?
– Жив, жив, хлеба-то привезли?
– А как же! Свеженького, два мешка!
– А как там спиртяшка?
– закидывает удочку нетерпеливый Володя.
– Завалялось чего? Чёй-то выпить тянет, тра-та-та, с дороги…
– Да тебя, блин, Володя, всегда тянет, - напускает строгости Кашин.
– А как меня потом повезёшь?
– Так ведь завтра! С утра и того… На свежую голову. А сегодня расслабиться бы… Цельный день с машиной прое…, мать её! Чтоб тебя, между прочим, вывезти! …А ты жмёсси, понимаешь, на рюмку спирту…