"Колхоз: Назад в СССР". Компиляция. Книги 1-9
Шрифт:
— Ага. Прикинь. Может, они потому и активизировались. А? Комитетчики. Прискакал вон, прямо с утра. Начал мне угрожать, мол, о Наташке надо подумать, все дела.
Нам пришлось прерваться, потому что по коридору топал очередной больной из моей палаты. Тот самый дед, любитель газет. Заметив нас, он остановился и подошел ближе.
— Сидите? — Спросил так, будто точно не уверен. Сидим ли. И вообще, вдруг не мы.
— Ага. Сидим. — Ответил я за нас обоих.
— Молодцы…а я вот хотел к инфекционисту попасть. К определенному. Кум посоветовал. Проблемы у меня…Возрастное,
Дел тяжело вздохнул, а потом добавил.
— Выражение «хоть усритесь» заиграло новыми красками…Ладно, пойду в палату.
Он поднялся с лавочки и пошлепал по коридору, шаркая тапками.
— Слушай…– Соколов смотрел вслед деду с очень задумчивым видом. — А что, если нам из тебя сделать психа?
Не знаю, как это у него логически диагноз шизофрении из слов деда про «обосраться» появился.
— Как? В дурку точно не хочу.
— Или не психа…а, например…– Стас резко повернулся ко мне и с довольной рожей заявил. — Или, например, намутим тебе какой-нибудь серьёзный диагноз, но чтоб реально в дурдом не упекли. Не знаю…Какая-нибудь опухоль например. В башке. И от этого периодические провалы в памяти. Все дела. Можно сказать, иногда близких не узнаешь. Ну, такое, понял? Не совсем псих, а просто серьёзная болезнь.
— Гениальный план…– Я посмотрел на Соколова. — Только как это сделать? Изобразить провалы в памяти — на здоровье. А остальное?
— Что остальное? У них МРТ этого всратого еще нет. Всяких там новомодных штучек-дрючек тоже. Рентген, да и все. Наверное. Короче, мы все равно в больнице. По любому тут есть нейрохирургия. Или что-то такое. Идем…
Соколов резво вскочил на ноги. Я так не мог. Мне пришлось медленно подняться, еще и опираясь на его локоть. Все равно место ранения немного беспокоило. Ныло как-то. Думаю, просто слишком мало времени прошло.
— Что ты задумал? — Я топал за Соколовым, который бодро двигался к заведующему отделения.
— Ничего плохого. Только хорошее. Нам нужно, чтоб тебя на какое-нибудь обследование отправили. А на этом обследовании что-нибудь нашли.
— Слушай…– Я с планом Соколова был немного на согласен. — Думаю, чекистам на мое здоровье искренне плевать. Наоборот, если сам загнусь через какое-то время, даже лучше. Только сначала один хрен заставят нужную информацию добыть.
— Это, да. Если ты — вменяемый. А если, к примеру, у тебя дыра в башке? Ну, в смысле не прям конкретно, конечно. Говорю же, психа изображать не надо. Всякие невидимые друзья, контакт с инопланетянами и требование называть тебя Наполеоном исключаются. Но вот представь. У человека — проблемы с серым веществом. Он сегодня может забыть, что делал вчера. Как ему доверить важное дело?
— Ага. Они меня тогда просто грохнут. Чтоб не мешался под ногами.
Стас остановился прямо посреди дороги. Я чуть не врезался в него.
— Да…есть такая вероятность. Но им будет мешать Жорик, который знает лишнее. Жорик, который ни черта не помнит, опасности не представляет. Смысл его убирать? Просто надо все разыграть красиво. Врубаешься? Если прям сразу строить из себя дурачка, это подозрительно.
Соколов снова сорвался с места и двинулся к кабинету заведующего отделением. Мне велел ждать возле двери.
— Ты, типа, мамочка? — Я усмехнулся. Стас и правда выглядел сейчас как наседка. Суетился вокруг меня.
— Я, типа, лучше смогу договориться. — Передразнил он меня.
— С чего бы?
— Мажор, посмотри на себя в зеркало. У тебя рожа слишком самодовольная. Прям так и хочется послать на хрен. Сразу, без разговоров. А тут надо все грамотно. Сиди.
Соколов скрылся в кабинете. Не было его около получаса. Я задолбался ждать. Прошелся по коридору. Туда-сюда. Постоял. Поулыбался постовой медсестре. Медсестра, что примечательно, после этого с меня взгляда не сводила. Рожа не та. Ничего себе заявочки. Можно подумать, у Соколова она замечательная. Да Милославский вообще красавчик.
Наконец, Соколов вышел из кабинета. Довольный.
— Так…сейчас мы идём на третий этаж. Там заведующий отделения тоже. Ждет нас.
— Круто. А что ты сказал?
— Идём, на месте узнаешь. — Стас подхватил меня под локоток и потащил к лифту.
Я тут же выдернул руку.
— Эээээ…ты чего?
— Ничего, придурок. Больного сопровождаю. Не тупи. Где гарантия, что за тобой и здесь не следят? Думаешь, чекисты к тебе человечка прислали и на этом успокоились? Очень сомневаюсь. Все должно выглядеть достоверно. Ты у нас, Мажор, сильно болен. — Соколов тихо хохотнул себе под нос, а потом добавил, — Башкой болен. Ясно?
Я посоветовал Стасу проверить свою голову. Там тоже имеются сомнения насчет крепости здоровья. Но отвести себя к лифту всё-таки позволил. В словах ментёнка есть смысл. Вполне возможно, кто-нибудь из этих людей, наряженных в пижамы и больничные халаты, может присматривать за мной.
Лифт выглядел очень странно. Он был огромный, имел две двери, которые открывались вручную, и злую тетку в белом. Тетка выполняла функцию какого-то больничного портье. Она открывала и закрывала двери, нажимала кнопки. Словно без ее участия это было бы невозможно.
— Какой этаж? — Гавкнула тетка на нас с Соколовым. Такое чувство, что этот лифт она сейчас начнет с помощью рычага и собственной силы поднимать.
— Третий, пожалуйста. — Стас очень мило улыбнулся мегере. Та сразу подобрела. Даже немного как-то засмущалась.
Мы поднялись в отделение, где нас по заверению Соколова ждали, и вышли из лифта.
— Большое спасибо, до свидания. — Стас снова улыбнулся тетке.
— Ты чего? Потянуло на женщин с опытом? — Я с понимающим видом кивнул несколько раз.
— Вот ты придурок, Мажор. С персоналом надо дружить. Понял? Запомни. Учись, пока я живой. Младший персонал, это, на самом деле, очень нужные люди. Так…нам сюда.
Соколов развернул меня в нужную сторону и я почти уткнулся носом в дверь, на которой висела табличка с фамилией заведующего.
— Добрый день…– Стас открыл створку, заглянул внутрь. — Мы от Николая Сергеевича. Он только что звонил. Нам бы мальчика Вам показать.
За «мальчика» ментёнок сразу получил от меня тычок в бок.