Колумбийская балалайка
Шрифт:
— Ну, это вопрос к «Бискаю», а не ко мне. Я только ввожу целеуказание. Дон Мигель, компьютер спрашивает, из какого материала изготовлен корпус цели.
Прервав посвист, Лопес посмотрел на часы. Половина седьмого. Через полчаса подъем. А ведь еще целых тридцать минут он мог нежиться на своей койке. И что Маэстро не спится? Он вздохнул и закурил новую сигару. Плохо вот — побриться не успел, щетина колется и неприятно шуршит о воротник.
— Так, так. Корпус из легкого металла, — говорил тем временем абонент Диего Марсиа. — Стоят два дизеля «Перкинс» мощностью по триста лошадей. Что еще?
— Вроде все. Надеюсь, достаточно,
— Диего, — воззвала к вниманию трубка, — заряд кумулятивный, минимальной мощности. Только чтобы лоханка остановилась, в крайнем случае — затонула. Разносить ее в клочья нам ни к чему. Даже опасно. Никто из пассажиров пострадать не должен. Это приказ. Действуй, как договаривались. Катер пройдет мимо вас часа через три — три с половиной… если не изменит курс. Так что времени подготовиться достаточно.
— А если изменит?
— Тогда отбой. Пусть Лопес возвращается в лагерь и ждет дальнейших указаний. Где он?
— Рядом. Хотите поговорить?
— Нет. Пусть не задерживается. Навел ракету — выстрелил — подобрал пассажиров — вернулся с ними в лагерь. Все, дальше ждете меня.
— Понял, босс. — Диего отключил спутниковый телефон, положил трубку на стол и поднял глаза на Лопеса. — Что ты там насвистывал?
Выпустив причудливое кольцо сигарного дыма, Лопес ответил:
— Топить такую посудину «Бискаем» — все равно что бить мух из «Стингера».
— Ты не понял, — глядя на экран, спокойно ответил Диего. — Катер не обязательно топить. Его надо остановить — но так, чтобы с голов пассажиров ни один волос не упал. Потому и выбрали «Бискай».
— Пассажиров не трогать — а катер «Бискаем» останавливать? Ну ничего себе!.. Кто на нем плывет, Фидель Кастро или Марадона?
Диего закончил ввод данных цели, откинулся на спинку и улыбнулся:
— Ты не поверишь. Какие-то русские. Теперь слушай, что ты должен будешь сделать.
…Изделие шло красиво. Оно напоминало барракуду — длиной и хищной устремленностью к цели. Но было несколько потолще «морской щуки», в поперечном разрезе идеально круглое, нашпигованное электроникой. Может, и следовало назвать его «Барракуда». Но создатели решили по-другому, дав ему имя «Бискай».
Оно неслось по безукоризненной прямой в трехстах миллиметрах от поверхности воды, над зеленовато-прозрачными прибрежными волнами, едва не задевая беспенные гребни матовым брюхом. И «морская щука» могла бы позавидовать его скорости.
Зато изделие было начисто лишено самостоятельности, полностью подчинено чужой воле. Сейчас судьба «Биская» находилась в руках человека, сжимающего в зубах потухшую сигару. Палец этого человека завис над кнопкой со стрелкой, направленной вниз, глаза сквозь стекла солнцезащитных очков-«капелек» следили за маленьким экраном в левом верхнем углу портативного пульта управления. На электронном контуре корабля под отмеченной пунктиром ватерлинией пульсировал синий крестик. В верхней части экрана изменялись цифры, показывающие, сколько метров осталось до цели. Встроенный в «Бискай» радиолокатор вымерял это расстояние с точностью до миллиметра. Мельтешение на дисплее не интересовало человека. Его взгляд был направлен чуть левее и, когда дистанция до цели сократилась до двадцати метров, нажал кнопку со стрелкой, смотрящей вниз.
Синхронизированный с пультом управления бортовой компьютер «Биская» продублировал команду. Электронная начинка приборного отсека пропустила ее через себя, переходя на новый режим и приводя в движение механическую часть изделия.
Дорогая и опасная «сигара» снизилась, вошла в толщу воды и опустилась на пятьдесят сантиметров. Начавшее полет как ракета, изделие теперь продолжило движение в воде, как торпеда. Головной обтекатель и стабилизаторы рассекали теперь не воздух, а воду и медуз. До поражения объекта оставались сотые доли секунды.
Терция первая
Пики
Аккорд первый Дым над водой
Спасибо, что я к тому времени вообще проснулся. Хотя «проснулся» тут не подходит — очухался. Откупорил глаза, выплывая из мрака.
Ну конечно! Опять. Любимая формула подъема. В голове гудеж и полные непонятки: где я, чего я, что вчера было и где мой багаж. Было оно, так-растак вашу, видать, неплохо. Лежу бревном, а раскачивает, как этого… как дерьмо на гибкой палочке. Начинаю потихоньку разворачивать башню, шевелить корпусом, включаю локаторы ушей — короче, приступаю к познанию мира, как только вылупившийся младенец. И что ж я узнаю? Что я в каюте, что в иллюминаторе волнуется море, что эта лоханка куда-то плывет, где-то гудит мотор, что подо мной еще чья-то койка, что кругом разбросаны вещи — и все не мои, что нигде нет ни капли HO. Более серьезные соединения (типа CHOH) меня сейчас не влекут. Даже пиво, уж я себя знаю, замучаешься заливать в баки — все будет выплевывать измученный организм. А с чего он такой измученный, кстати? Опять, видать, мешал. Или просто перебрал? Ладно, время воспоминаний еще придет. Сейчас — на палубу, под ветер, и пить воду. Холодную, безалкогольную воду.
Каким сполз с верхней полки — кроссовки, шорты, футболка — таким и выполз из каюты. Растянулся в коридоре, хорошо — на клевом коврике, не убился. Идти можно было вперед, и никуда больше. Туда я и пошел. Мимо каких-то пижонских дверей, отвратно блестящих ручек, до лесенки и по ней… ну, по трапу, по трапу… наверх, на запах свежего воздуха.
Под ветром и брызгами чуть отпустило. Теперь можно было и вслушаться в монологи образовавшегося рядом раскормленного типа. Знакомая морда. Да вон еще парочка, и тоже вроде видел их когда-то. Все вспомню, мне бы только залить трубы холодной водой, потом вылить на себя ведро-другое, заглотить лимончик, высосать чашку чая с сахаром, после царапнуть по пивку калибра ноль тридцать три — и готово. Задвигаются приводные ремни соображения, застучат клапаны памяти — короче, машина тогда покатится под горку.
А, мордатый как раз и сватает мне пивко. Говорит по-русски, харя тоже русская — это радует. Очень уж в лом объяснять каким-нибудь неврубающимся туземцам тонкости своего состояния и что тебе в сей момент позарез нужно.
— Брат, — вырывается из меня хрип (таким говорят комические урки в наших фильмах), — воды хочу, холодной. Согласен на дистиллированную.
Он мне: иди туда-то и туда-то. Не, отвечаю, сам не дойду, собьюсь с верного пути. Он ржет, как лошадюга, хлопает меня по спине, идиот, от чего тянет блевануть — и не просто так, а ему на трусы с пальмами и корабликами.