Концессия. Дилогия
Шрифт:
— М-мать!..
— Во-во, — поддержал меня Вова. — Свалить не получится, давай разбираться.
— А… как?
— Да очень просто! Сиди тут на низком старте, а я пойду, гляну. Вроде бы вон там должен кто-то валяться…
— М-мёртвый? — судорожно сглотнул я слюну.
Блин, что-то в горле моментально пересохло.
— Ну а какой ещё?! Проф, ну ты как маленький!
— Не привык ещё просто, — неубедительно попытался оправдаться я.
— Ну так привыкай! На Роксане без этого никак!
— Вот умеешь ты, Вов, друга поддержать!
— Кушай, не обляпайся… ладно, пошёл я.
Ну вот… он всего лишь легонько дверью хлопнул, а я аж подпрыгнул в кресле! Чуть головой в потолок не впилился. Что-то нужно с нервами делать. Это однозначно ненормально. Видимо, придётся снова пообщаться с доком Пимброком. Или хотя бы с мисс Кей… зря, по ходу, я с ней отношения перестал поддерживать. А этому маньячине, кстати, хоть бы хны: идёт себе, изготовив винтарь к стрельбе, и в ус не дует! Понятно, что настороже, но опасается чего угодно, только не огневого контакта. Да и под ноги особо не смотрит, то есть ловушек не ожидает. Видимо, и впрямь что-то рассмотрел, пока мы вокруг «найденыша» катались… ага, остановился! Лица рассмотреть не могу, но, судя по напряжённой спине, что-то не очень приятное. Да что там, совсем неприятное!
— Вов?..
— Профессор, тебе лучше этого не видеть, — покачал головой напарник. — Угадал я.
— Зверьё кого-то порвало?
— Угу… кого-то.
— Настолько всё плохо, да? — снова сглотнул я.
— Ну, понятно только, что это был человек. — Судя по будничному тону, мой напарник взял себя в руки. — Мужик. Но кто и откуда… м-мать, сколько же здесь кровищи!
— Спасибо, Вов! — рявкнул я, едва сдержав рвотный позыв.
— Всегда пожалуйста… и давай-ка поближе подъезжай.
— Нафига?!
— От трассы прикроешь.
— Вов, ты дурак? Трак же как минимум с трёх сторон видно!
— Силуэт размоем, издали не сразу будет понятно, что здесь две машины, — пояснил напарник. И рыкнул, потеряв терпение: — Делай, что сказано! Думаешь, мне тут улыбается на открытом месте торчать?!
Ну, так бы сразу и сказал! Всё-таки не одному мне сцыкотно. И этого маньячину до печёнок пробрало! Пустячок, а приятно.
— Сам вылезать не вздумай! — предупредил Вова, когда я притёр трак практически вплотную к «найдёнышу». — Помощь понадобится, скажу. А пока сам!
— Окей, — с облегчением кивнул я. — Ты только не молчи. Что там в целом?
— Ну… судя по следам… я, конечно, не Рауль, но тут уж очень явно натоптано…
— Да колись уже, мать твою!
— Короче, тут была как минимум пара кошаков. Причём пришли от трассы — вон, как раз пара прогалов, ломились через травостой. Надо думать, спугнул их кто-то. А этот придурок за каким-то хреном из машины вылез… не удивлюсь, если отлить приспичило. И оружие не захватил, идиот!
— А это ты с чего решил?
— Да вон он, дробан, на пассажирском сиденье валяется!
— Поня-а-а-атно… а ещё что сказать можешь?
— Трак не наш, не мэйнпортовский. Такие «местные» делают на корпоративных «тележках».
Ну да, точно. А я всё понять пытался, что же мне в машинке не нравится. Вернее, наоборот — нравится, но доставляет ощутимый дискомфорт. Правильный ответ: компоновка. Помнится, были такие полугрузовички одно время распространены на Американском континенте. Дай бог памяти… «эль камино», вот! Либо пикап. Пожалуй даже второе — кабина полноценная, с парой сидячих мест во втором ряду, а вот кузов очень куцый. И такое ощущение, что к нему в комплекте ещё и съёмная крыша должна идти. Цвет, понятно, извечный серый — другие здесь редко встречаются. А в остальном такой же трак, как и у нас — «тележка»-то общая!
— А в кузове что-нибудь есть? — уточнил я на всякий случай.
— Не, хлам один! — ответил напарник, окинув его содержимое беглым взглядом. — Инструмент, трос, мешки какие-то… пустые.
— Всё?
— Угу.
— Хм… и чего он тут делал?
— Поджидал кого-то? — предположил Вова.
— И кого же, интересно?
— Ну, ХЗ. Будь тут хотя бы снайперка, я бы решил, что он засаду устроил… чтобы засадить, да!
— А если это папарацци?
— Папа… кто?..
— Да забей! — отмахнулся я. — Хотя ты, кажется, прав.
— В смысле?!
— Похоже, дожидался он, — хмыкнул я, уставившись в водительское окно. — Во-о-он тех ребят!
Признаться, я ожидал от Вовы чего угодно, но только не такой реакции — не говоря худого слова, он рванул к нашему траку и пристроился за правым крылом, изготовившись к стрельбе. Насколько я мог судить, довольно грамотно: левый локоть на капоте, опорой под винтовку, а сам практически слился с силуэтом машины. Ну а что? Аккумуляторная батарея, занимавшая почти весь передний багажный отсек, очень даже неплохая защита от лёгких пуль. У корпов на Роксане, если я ещё не упоминал, в ходу старинный армейский калибр 5,56. Что логично с учётом родословной их винтовок.
— Проф, пригнись!
— Угу…
Впрочем, на водительском месте пригнуться не получилось бы при всём желании, поэтому я откинулся на спинку, постаравшись вжаться в сиденье как можно плотнее. Так сказать, за междверной стойкой спрятался, хе-хе.
— Как думаешь, кто это?
— Проф, тебя это, кхм, волнует?!
— А почему нет-то? — удивился я. — Может, это такой же, как мы, мимокрокодил!
— Вряд ли, слишком уж уверенно прёт! — отверг моё предположение Вова. — Скорее, действительно те, кому тут встреча назначена… знакомый трак, кстати!
— Кто?!
— Руку на отсечение не дам, но… как бы не наш потерпевший.
— Гонсало?! — Сказать, что я удивился, ничего не сказать. — Ты ж ему причинное место отбил! Не мог он настолько быстро оклематься!
— А Лука?
— Хм…
— Хочешь сказать, бил сильно, но аккуратно? — догадался Вова.
— Типа того, — выдохнул я сквозь зубы, — вот и жалей таких уродов! Сломал бы челюсть, хрен бы он тут катался! Ха! Глянь-ка — тормозит!
— Точно… а теперь вообще встал. Нас высматривает?