Константин Киба. Дилогия
Шрифт:
Осматриваю свое жилище.
Негусто.
Мерзкие и приторные рисунки на стенах. Что это? Бумагу наклеили прямо на стену? Шкаф для одежды обшарпан, дверка скрипит так же противно, как и пол.
Снимаю обувь, кладу на стойку. Замечаю, что тут четыре размера обуви. Женская — больших размеров. Это матери. Есть мужская, но меньше, чем у меня. И снова женская, но совсем мелкая. Интересно.
Иду за матерью. Мд-а, трапезная не сильно отличается от прихожей. Здесь явно требуется обновка. Всего.
Сажусь
Кружка с травяным настоем и… круглые хлебцы? Похоже сегодня я останусь голодным.
— Сейчас пельмени отварю. Ну? — подсаживается мама. — Рассказывай.
Ну что ж. Была ни была. Стараюсь говорить, как можно более нейтрально. Не выражать никаких лишних эмоций. Иначе вряд ли попаду в характер бывшего носителя этого тела. Пока говорю, мама напряженно меня рассматривает.
Это плохо. Меня уже подозревают?
Ладно, это ожидаемо. Но в конце концов, мало ли какой у меня стресс от пережитого ужаса.
Историю я немного изменяю. Но в целом рассказываю, что меня побили, хотя я сопротивлялся. А потом засранцы поскользнулись на моих слезах и разбили себе нос. Моя история должна быть схожей с историей директора. По-любому, он ей все рассказал.
— Понятно… значит они издевались над тобой и сами же ударились, свалив все на тебя?
— Ну да, — киваю, отхлебывая чаек. — Как-то так.
— Сволочи буржуйские, — бубнит мама и озабоченно осматривает меня. — Болит?
— Нет. Мне повезло, наверное.
— Повезло, да? — еще сильнее напрягается мама. — Ты уверен, что с тобой все хорошо? Может все-таки скорую вызвать? Давай я тебя осмотрю.
— Да все хорошо. Честно.
Я отхлёбываю из кружки. Мало ли что на моем лице читается, так хоть за кружкой спрячусь. Кстати, хлебцы весьма неплохи для своего внешнего вида. Удивлен.
Недолгая пауза.
— Ладно. Это, конечно, хорошо… Но, может… хочешь поплакать?
Еле удерживаю чай во рту. Что? Серьезно? Поплакать? В Варгоне в этом возрасте я уже убивал и точно пережил одну пытку инквизиторов. И не помню, чтобы плакал хоть раз. Орал, да. Но не плакал.
Заставляю себя улыбнуться:
— Да что-то не хочется.
— Хм… ну ладно… Хочешь может… что-нибудь? Кстати, тебя правда понизили до первого этажа?
Да хватит ты на меня так смотреть, женщина.
— Да.
Женщина бледнее, стареет лет на десять:
— Ну… ничего. Мы это переживем. Лишние два года. Мы справимся. Я договорилась с начальством. Мне разрешили подрабатывать еще по воскресеньям. Главное, что ты цел.
Поразительная семья. Получается, я живу за счет этой леди? Странно, что предыдущий хозяин этого тела не повесился от стыда.
— Я бы отдохнул… мам.
— А, да-да, конечно.
Мама подскакивает, хватает меня под руку, словно я калека.
— Пойдем, мой сладкий.
Первый раз в этом мире тошнота подступила к горлу. Я — сладкий? Серьезно?
Мама чуть ли не за ручку отводит меня в комнату с ковром на стене и плакатами какого-то мужчины с татуировками по всему телу. Он кривляется, высунул язык. Написано «Моргенштерн». И почему эти картины здесь висят? Что приятного в созерцании мужиков? Особенно таких. Ладно бы красивая женщина.
Быстро осматриваюсь. Два шкафа, два стола. Двухъярусная кровать. Все пошарпанное. Куча разбросанной одежды. И даже трусы с носками. За одним из столов сидит мальчишка лет пятнадцати. Курносый, тощий, в грязных обтягивающих штанах и майке, немного ускоглазый. Рядом с ним три тарелки и пять кружек.
— Марк! — возмущается мама, усаживая меня в кровать. — Сколько тебе еще раз сказать убраться в комнате?
— Мам, я в данже, выйди!
Мальчишка с выпученными глазами пялится в коробку с движущей картинкой и лупит пальцами по доске с кнопками. Это что? Как телефон, но только большой? Так, думай… думай… Компьютер!
Мама вздыхает, смотрит на меня:
— Отдыхай, мой сладенький.
— Отфай мофь слафенький… — бубнит мальчишка, передразнивая маму.
— Перестань, Марк! Это не смешно! Твоего брата побили, между прочим!
Не отрываясь от компа, «брат» хмыкает:
— Опять?
— Это твой брат, Марк. Пожалуйста, поддерживайте друг друга. Ваш отец учил вас сплоченности. Вы — семья.
— Да-да, конечно. Отца больше нет. Мам, я же сказал выйти. Отвали, а! — чуть ли не визжит мальчишка.
Мама будто постарела еще лет на десять, вздыхает, хочет выйти, но…
Замахиваюсь.
Бам!
Смачный подзатыльник впечатывает братца в монитор.
— Извинись, сопляк, — спокойно улыбаюсь я.
Достаю из кармана зубочистку, сую в рот.
Глава 4. Переобучение
Брат размазывает слюни о монитор. Вскакивает с места, опрокидывая стул.
— Ма-а-ам, ты видела?! Ах ты придурок!
Он встает в странную позу. Ноги ставит в раскоряку, поднимает кулаки.
Удивительно. Вместо того, чтобы напасть, он показывает мне, что готов драться.
— Перестаньте! — встает мама между нами. — Константин, что на тебя нашло? Ты чего? Боже мой… Он же твой брат!
Из-за спины матери раздается визг:
— Не брат он мне! Получил квоту и думает крутым стал! Говнарь сраный!
Какой же поганый рот у этого сопляка. Смотрю на мать:
— Он живет за твой счет, есть твою еду, — киваю на объедки на столе. — Но разговаривает, как с дворовой собакой.