Константин Киба. Дилогия
Шрифт:
Вадим Тернов смотрит на адрес, передает в трясущиеся руки Лики. Кевин подглядывает на бумажку из-за ее спины.
— Рублевка, знач? — поджимает губы Вадим. — Хорошая буча намечается, да?
— Типа того.
Лика запинается:
— Но как же… А что мы…
— Никаких «но» и «как же», Лика. Если ты думаешь, что я создаю что-то вроде клуба любителей компьютерных игр, то очень сильно ошибаешься. Я знаю пути, до которых ты в жизни не додумаешься. Я знаю, как попрошайке стать бароном. Как шайке бандитов устроить переворот в стране. Я знаю, как за месяц сделать
Лика ошарашенно моргает. Кевин погружается в себя еще глубже. Тернов, судя по виду, еще переваривает мои слова.
— Ладно, не переживай, — улыбаюсь, успокаивая Лику. — Ты там не нужна.
По домам мы разъезжаемся на последних школьных маршрутках. После девяти вечера нас бы оставили в опечатанной школе. В так называемой комнате отсталых. Всякое бывает. Может беляка заперли в туалете или связали и стражи нашли его только под ночь. Маршрутки не круглосуточные, а так просто с территории школы не уйти. Придется ночевать здесь. И это, вроде как, не в почете. Мол, только неудачники не имеют своего авто, да еще и опоздал на бюджетный транспорт.
Привычно таращусь в окно маршрутки. Серая и унылая октябрьская Москва скоро станет почти родной. А казалось бы, времени прошло всего ничего. Хм, хорошо бы найти здесь человека, которому я смог бы довериться, рассказать о том, кто я и почему. Несмотря на весь свой богатый опыт, я тоже живое существо из плоти и крови, которому требуется редкая мозговая разгрузка. Чувствовать себя волком среди баранов забавно и весело лишь первое время. Потом надоедает, становится скучно. Но, к сожалению, такого человека я еще не нашел. Нет ни одного, кто понял бы меня правильно.
Усмехаюсь. Быстро же Альв Первый Хранитель храма Шэйлы соскучился по мелким радостям.
Подъезжаем к дому, выхожу. Убивать меня никто не планирует. Патрик — не бандюга-силач. Он не будет избивать и терроризировать. Ему нужно унизить меня в школе, опустить, подорвать авторитет, сорвать планы. Так действуют те, кто выше обычных бандитов. Нет, они конечно же не брезгуют измарать руки в крови, но делают это только при очевидной выгоде. Если Патрик будет убивать каждого, кто ему мешает, то он быстро потеряет свой авторитет среди адекватных, влиятельных людей. Никто не захочет вести с ним дела, вместе сопровождать бизнес или просто выдать свою красавицу дочь за маньяка. Аристократы кровожадны лишь в самых крайних случаях.
На шестой этаж поднимаюсь по лестнице. Даже не так. Я поднимаюсь на пятый, спускаюсь, снова поднимаюсь. До тех пор, пока легкие не начинают хрипеть, а печень рваться наружу. Сажусь на ступеньку, отдыхаю, стараясь дышать правильно, а не как подравшийся пьянчуга.
Итак, пока все идет по плану. Последним штрихом надо будет заманить в наш клуб Аннет. Патрик десять раз подумает, прежде чем задираться на хоть и менее титулованную, чем он, но все же аристократку. Правда история Аннет мне не нравится. Уж больно она похожа на какого-то изгоя. Не обернулось бы это чем-нибудь плохим.
Беру телефон. Может позвонить Акане или Сэму?
ВШИИИИИИИХ!!!
Вскидываю руки. Кунаи устремляются за мою спину, в разные стороны, прямо в воздухе незначительно изменяя траекторию направления из-за изменений свойств нити, к которым они привязаны. Отбиваются от стены, встречаются, перематываются.
Сжимаю напряженные кулаки, держу руки скрещенными перед лицом. Не оборачиваюсь. Я и так знаю, что человека позади меня оплели нити. Если сейчас я и не смогу его порезать на пласты из-за нехватки физических сил, то травмировать и опрокинуть запросто.
— Поразительное умение подкрадываться, — тихо говорю. — Признаю, услышал в последний момент. Кто ты?
— Обернись и узнаешь.
Так и делаю, не поднимаясь со ступеньки. Мужчина среднего роста, азиат. Черноволосый. В обычном свитере и джинсах. Ничего примечательного, кроме того, что на нити он почти не обращает внимание. Они порезали одежду, но не кожу. Сумма крепости? Как у меня? Тогда я ничего не смогу сделать… Избавиться от нитей, если они не причиняют боль, проще простого.
Поэтому чтобы не показывать свой очевидный недостаток, возвращаю кунаи обратно, засовываю их в рукава рукоятью вперед. Встаю:
— Еще раз спрашиваю. Кто ты?
Мужчина неожиданно скромно улыбается, чешет затылок:
— Эх, ну конечно же ты не помнишь. Сколько лет прошло, а, сын?
Еле сдерживаюсь, чтобы не закатить глаза.
Явился, не запылился. Только тебя мне не хватает сейчас.
Глава 13. Родная кровь
— Эх, ну конечно ты не помнишь. Сколько лет прошло, а, сын?
Еле сдерживаюсь, чтобы не закатить глаза. Вот только его мне не хватает для полного счастья. Явился, как говорят, не запылился. Кстати, а сколько лет прошло? Единственное, что я знаю, он бросил нас, когда мне было три. Похоже, бывший носитель этого тела не встречался с отцом. Не удивительно. Мать про него вообще говорить не хочет. Как раз сегодня хотел узнать подробности про семью Киба. А то матушка неплохо так слилась в последний наш телефонный разговор.
— Много, — коротко отвечаю я, жду, когда он заведет со мной разговор.
Похоже, отец ждал, когда я вернусь из школы, но не хотел заходить домой. Услышал, как я харкался собственными легкими на лестничной площадке.
И я уже сделал два вывода об этом человеке. Первое. Он крадется так же тихо, как и тени в особняке Мацуо. Второе. У него сумма тела: крепость. Как и у меня. Нити ему не страшны. Как и кунаи. А вот если бы они были заряжены суммой…
Отец продолжает ломаться. Либо он весь из себя скромняшка, либо придуривается. Учитывая умения, скорее второе: