Королевские шахматы

Миронов Вячеслав Николаевич

Первый:

– - Чего так долго?

Второй. Явно местный:

– - Так. Надо было кое-что сделать. Потом расскажу. Пошли.

И они потопали за мной. Понятно. Один француз, второй местный. Чук и Гек. Два друга - Метель, да, Вьюга. Я первый стоял у лифта, вызвал.

Один подошёл ближе к двери, второй за спиной. Конвой или грабители? На районную гопоту явно не похожи. Скорее уж конвой.

Пришёл лифт, распахнулись двери. Я жестом показал "французу" пройти вперёд, не отталкивать же его. Потом вошёл сам. "Голландец" за мной.

"Француз" мне:

– - Мсье, чего вы ждёте? Нажимайте на свой этаж.

Послушно нажал. Ладони предательски вспотели.

Вот и мой этаж. "Голландец" подвинулся, пропуская меня на выход. Вышел. Двери лифта захлопнулись и лифт уехал. Стою, слушаю Последний этаж. Фу!

Нервы ни к чёрту! Это же надо было так, глупо получилось. Вдох-выдох. Ну, а что там дома у меня? Странно. Тихо за дверью. Не слышно звуков передвигаемой мебели, отдираемых дверных косяков. Вообще ничего. Но свет-то горит! Я же не идиот, который оставляет свет в квартире! И уходил я когда основательно рассвело!

Решительно вставляю ключ в дверную скважину. Открываю дверь. Квартира целая. На кухне горит свет. Ничего не пойму. И тут мне в нос ударяет запах. Нет не так! Запах. Запах жаренного мяса! И не просто мяса. А так готовили дома. Его готовил отец. Редко, по праздникам, и это был настоящий праздник! Не может быть!!! Папа? Нет. Папа дома.

Из кухни выходит... Отец!!! Он! Он моём фартуке, в руках полотенце, вытирает руки.

Остановился в шаге от меня:

– - Ну, здравствуй, сын!

Я кинулся к нему! Обнял. Не знаю, но меня начала колотить мелкая нервная дрожь. Я прижимался к нему. Папа! Папа! Как же мне хреново, если бы ты знал.

Вслух не произнёс ни слова. Я не знал "чистая" ли квартира. Просто к сыну из Франции приехал отец.

Мелькнула мысль, а откуда у него ключ от квартиры. Потом отогнал её. Я со своим напряжением совсем забыл. Разведчик отправляет в Центр копии всех ключей, коды от сигнализаций. Даже, если квартира чужая, а дубликат нет возможности сделать, фотографируешь, отсылаешь снимки. Потом на 3Д-принтере изготовят пластиковую заготовку, а уж по ней - ключи.

Папа, папа! Я оторвался от него и поцеловал в щёки. Он сам отстранился.

– - Раздевайся, мой руки! Мясо уже готово. Ты чего почти полчаса на улице делал?

Я показал пальцем в потолок, покрутил:

– - Извини, отец, я не знал, что ты приедешь. Не убрался в квартире.

Папа самодовольно усмехнулся:

– - Если ты по поводу прослушки, не волнуйся. Всё чисто. Не было ничего. Но на всякий случай, установили тебе вибраторы на окна, батареи, и пара глушилок. Энергии будут потреблять много, но, думаю, коль, у тебя в кафе дела пошли в гору, для тебя не составит труда погасить долг по электроэнергии.

Я был готов разинуть рот от удивления. Папа сам всё провернул? Вряд ли. Тем паче на батареи вибрирующие "глушители".

Можно сидеть в подвале дома, и используя аппаратуру на основе сейсмологии, отстраивать звук по этажам. Батареи у всех большие, плоские, прекрасно работают как большие микрофоны, передавая в систему отопления какофонию звуков. Надо просто, используя систему фильтров вычленить то, что тебе необходимо.

Отец снова улыбнулся:

– - Не переживай. У тебя бригада технарей поработала на славу. Не волнуйся! Ну, давай, сначала поедим!

На столе в декантере плескалось красное вино. Неужели?

Отец поставил на стол большое блюдо с запечённым мясом. Я долго втягивал носом запах. Казалось, что этот чарующий запах из детства заполнил мне голову.

– - Это то самое мясо по-бургундски?

Отец кивнул. Достал тарелки, стал раскладывать:

– - А это - вилкой показал на декантер, -- Бургундское. Лучшее, что смог разыскать в этом месте. Не было времени носиться по магазинам.

Отец налил по бокалам вино. Я посмотрел на него. Сдал внешне батя, постарел. Плечи опустились. Кожа немного провисла на лице и шее, на висках стали проступать вены, глаза сильнее выцвели. Но он! Мой отец! Мой любимый, обожаемый папка!

Папа поднял бокал:

– - За встречу, сынок!

– - За встречу, отец! Спасибо, что приехал!

С трудом сдерживал слёзы, готовые покатиться из глаз. Сам старею. Тестостерона, видать, мало осталось, коль глаза на ровном месте в командировке.

Не мог же папа сесть в самолёт "Москва - Брюссель" и примчаться ко мне. Минимум три страны сменить надо, чтобы запутать следы. А он уже не молод.

Не до конца прожевав мясо, отец, слегка запрокинув голову:

– - Ты давно уже приехал. Чего делал на улице?

– - Думал, что хвост. Свет в окне горит. Полагал, что задержание со всеми вытекающими.

Папа отложил вилку, взял бокал с вином, через него посмотрел на меня:

– - Разумные опасения, и приказ был, что ты в опасности. Но там не хвост был, а контрнаблюдение. "Покрышка". Нет ли за тобой слежки. Слежки нет.

– - Ангелы-хранители.
– я тоже взял бокал.

– - Эти ангелы-хранители могут и ангелами смерти стать. Всё зависит от полученного приказа.
– отец пригубил вино.

– - Слышал.
– я тоже отпил из своего бокала.
– Чего тебя отправили? Помоложе не нашлось?

Чуть заметно улыбнувшись уголками глаз, папа посмотрел в глаза:

– - Нужно было время, чтобы организовать встречу. Пароль-отзыв. Оба бы нервничали. Лёгкая степень недоверия. Свидание бы проходило на нейтральной территории. Опять же охранение и прикрытие выставлять. Ты же под подозрением. И у местных и у наших тоже. Встреча, как я понимаю, очень важная. Зная тебя, все понимают, что паниковать ты не станешь, и попусту требовать встречу, когда ты, возможно, "под колпаком", не будешь. Ну, и не надо скидывать со счетов, что переметнулся.