КОТ и К°. Книга первая. На руинах нового мира
Шрифт:
Во дворе этого старого дома сталинской постройки мы играли в войну, дрались с пацанами из соседнего района, сидели по вечерам на лавочке и пели под гитару…
В этом дворе мне были знакомы, наверное, все тропы и тропинки. Да что тропинки, я даже знал, где, какая доска отодвигается в заборе, прикрывающем старые гаражи, постройки ещё советских времён. Между гаражами был проход, а за гаражами был уже совсем другой двор совсем другого дома…
Я возвращался к себе домой. Но уже не пешком, как в детстве. Я подъехал на своей, видавшей виды зелёной «Копейке», и,
Машину я не закрывал. Закрывать её нет никакой нужды. Да кому она нужна? Зайти и выйти из магазина — пара минут. Ни один злодей не успеет покуситься на моё зелёное жигулёвское чудо. Да и толку закрывать классический «Жигуль»? Я сам могу простым перочинным ножом вскрыть её дверь, не попортив замка, и с помощью того же ножа завести её и уехать…
Скучно. Скука смертная… Никакой личной жизни. Работа. Дом. работа… Работа, будь она неладна. Слава богу, сегодня хоть пораньше уйти удалось… Начальство строго следит, чтобы мы с утра не опаздывали… Ага… Зато совсем не следит, когда мы заканчиваем свою работу. Иногда и поздним вечером, а иногда и заполночь… И спасибо за переработку никто не скажет, и премию никто не начислит. А жизнь с каждым днём всё дороже… Где-то услышал поговорку. Очень подходящую: Жизнь дорожает, падая в цене…
Ни моя жизнь, ни жизнь какого другого простого человека не стоит и гроша по нынешним временам. И даже жизнь какого крутого бизнесмена из «новых русских» — тоже не намного дороже. Кого нельзя заказать за деньги, можно заказать за очень большие деньги… А исполнителя уже потом исполнит другой исполнитель за небольшие деньги… Закон джунглей. Каждый сам за себя. Человек человеку — волк. И всё такое…
Вот так и живём… Скучно… Каждый день всё одно и тоже…
Сейчас зайду, куплю хлеба, а потом поеду домой. Телевизор… Диван. А завтра снова окунусь опять в это самое «одно и тоже». Надоело это топкое болото… Но что поделать? Такова жизнь…
Но в этот раз зайти в магазин я не успел…
* * *
Выстрел!
Один… Другой… А потом ещё и третий…
Что меня толкнуло? Не знаю, и даже понятия не имею.
Что с того, что я работаю в должности оперуполномоченного уголовного розыска?
Во-первых: Я работаю в соседнем отделе. А это не только другое отделение милиции, но и даже совсем другой административный округ.
А во-вторых: Рабочий день мой давно закончился. И я успел уже слегка выпить с коллегами по работе.
А в-третьих: Я без оружия. Мой верный табельный «Макар» уже томится в оружейке в моём отделе. И мне за пистолетом минут пятнадцать… Это если на машине ехать… Раньше у меня было оружие на постоянку… Но… Сверху поступило распоряжение руководства… Отменили недавно всем операм постоянное ношение оружия. По причине того, что где-то в Бирюлёве участковый по пьяни пролюбил своё табельное… И вот теперь все сотрудники вынуждены после смены сдавать в оружейку патроны и пистолеты… А с голыми руками как-то несподручно на выстрелы
Но я почему-то, не раздумывая бросился во двор, откуда всё и прозвучало…
Конечно «Закон о милиции» обязывал меня принять всевозможные меры для пресечения правонарушения или преступления… Закон о милиции? Да кто его строго выполняет?
Что меня толкнуло на это безрассудство?
Инстинкт опера? Да, возможно…
А ещё моя врождённая способность влипать во всякие неприятности по самые помидоры. Вот это уже более вероятно.
Ну, вот именно поэтому, наверное, я и метнулся во двор на звук выстрелов…
А там…
Что там было до моего появления, я не мог знать, но мне открылась следующая картина:
На земле метрах в двух от меня лежал здоровенный бугай в зелёном пиджаке с огнестрельной раной в груди, но ещё живой.
А метрах в десяти от него на земле, как сломанная кукла, вся в крови, лежала девчонка лет тринадцати. На ней были лиловые лосины и китайская куртка-ветровка, сшитая из разноцветных лоскутов.
Кровавое пятно на её плече было гораздо темнее всех пастельных тонов китайского ширпотреба. Она зажимала рану левой рукой, а другой тянулась к пистолету, что лежал возле неё.
Похоже, что это был «ТТ», горячо любимый нашими доморощенными российскими гангстерами. Но на гангстера был больше похож её противник, здоровяк в дорогом импортном костюме.
Девочка тянулась к пистолету, но не успевала. А здоровяк уже поднял свой револьвер, и приподнявшись на левой руке, правой наводил его на хрупкую девичью фигуру, распростёртую на земле.
*лять… Прям реальная такая сцена для голливудского боевика.
На раздумья времени совсем не осталось. На всё про всё, у меня были только доли секунды. Реакция, а может и рефлексы сработали быстрее, чем я успел даже всё обдумать. Подсекаю ногой его опорную руку. Он падает. Заламываю правую, отбираю оружие. На меня смотрят его полные ненависти поросячьи глазки на толстом холёном лице. Оружие у меня. Теперь всё в порядке…
Нет. Не всё…
Стоило мне на полшага отойти от него и взять его на прицел его же револьвера, как прозвучал выстрел.
У толстяка на лбу вырос третий глаз, и его голова взорвалась тысячами кровавых брызг, как спелый арбуз.
Я оказался весь забрызганный кровью, а бугай, как мешок упал у моих ног. Это девчонка умудрилась дотянуться до «ТоТоши» и произвести снайперский, или скорее киллерский, контрольный выстрел в голову. После выстрела она уронила голову на траву газона и потеряла сознание.
И что мне делать? Хрен его знает. Свидетелей нет, несмотря на то, что мы во дворе жилого дома, а на часах ещё совсем не поздний вечер.
Я стою с импортным револьвером в руке. В ногах у меня валяется один труп, а чуть поодаль на земле, лежит маленькая девочка с огнестрельным ранением.
Вот она нынешняя реальность… Или действительность. Не знаю уж как правильно назвать… Но при первом же выстреле все зеваки исчезают. Либо убегают, куда глаза глядят, либо отворачиваются. Чтобы глаза не глядели туда, где опасно…