КОТ и К°. Книга вторая. Опасные тропы нового мира
Шрифт:
Но всё же трупы попадались. Раздутые от жары и более свежие. Рассыпанные гильзы, следы от пуль на стенах… Кто-то продавал свою жизнь не задёшево.
Больше всего трупов обнаружилось в кубриках. Заходить туда не хотелось от слова совсем, ибо от смрада просто глаза слезились. Мы просто задраили все люки и не стали беспокоить мёртвых моряков.
Капитана мы обнаружили в ходовой рубке. В руке он по-прежнему сжимал маленький Вальтер ППК. Тут же в рубке присутствовали ещё три тела в разных позах со следами смертельных ранений… Свою голову капитан
Я забрал пистолет из мёртвой руки. Проверил патроны. Два в магазине и один в стволе. Подарю Светке. Ей как раз подойдёт под её руку.
Видимо, именно капитан последним своим усилием дал «полный вперёд» и умер, как и положено капитану вместе со своим кораблём…
— Что будем делать, парни? — спросил я…
— Думаю, что надо почистить оружейные запасы НАТО. — Артур, как всегда страдал приступом хомячизма.
— У нас и своего пока хватает.
— Вот именно, что пока. Оружия и боеприпасов мало не бывает.
— Ладно. Согласен. Только давай без фанатизма…
* * *
Сергей неплохо ориентировался. Он всё время что-то говорил, но его морские словечки мало чего говорили нам с Артуром.
Мы нашли место, где хранились артиллерийские снаряды. Но это было нам не так интересно. Зато когда мы подломили склад со стрелковым оружием, то все прониклись энтузиазмом здорового хомячества. Видимо это заразно.
Таскали в несколько приёмов на корму и складывали поближе к тому месту, где борт в борт была пришвартована наша «Акула».
— Хватит уже! А то ко дну пойдём с таким балластом.
— А пулемёты? — возмутился Артур.
— Вот пулемёты возьмём и всё…
— Патронов надо бы побольше набрать. У них другой калибр. Наши не подойдёт.
— Ты тут самый умный что ли?
— Не. Самый умный у нас Кот. — он кивнул на меня. — Он себе снайперскую винтовку немецкую выбрал и больше ничего брать не стал…
— Вы мне ещё за это спасибо скажете.
* * *
Во время нашего очередного похода за новой партией оружия, мне показалось, что за дверью мимо которой мы проходили, кто-то шебуршится.
— Парни! Тут кто-то есть.
— Да зомби, небось, недобитый.
— Не факт. По любому надо проверить.
Я подёргал ручку. Заперто было изнутри.
— Артур. Дай гранату! Я дверь рвану…
Из-за двери послышался испуганный голос:
— Донт шют! Плиз, донт шют ми!
Мы тут же навели все наши автоматы на эту запертую дверь.
— Эни бади хир? — вступил в переговоры Серёга с ужасным рязанским акцентом. — Опен зе дор!
— Открывай двери, сволочь! — продублировал Артур, не заморачиваясь с переводом. — Пристрелю на хрен!
— Руски! Не стреляй!
— О как! — удивился морпех. — уже и по-русски заговорил.
Замок на дверях щёлкнул и я рванул её на себя, тут же уйдя с линии огня. Но никто и не думал стрелять.
Дрожащее от страха тело в ярком спасательном жилете с поднятыми руками стояло посреди небольшого кубрика.
— Руки за голову! — скомандовал Серёга.
Иностранец тут же выполнил приказ.
— Артур! Обыщи его.
Лейтенант московской милиции ловко обыскал иноземного «диверсанта». Ещё один Вальтер ППК попал ко мне в руки. Плюс запасной магазин. А неплохо так иностранец экипирован. Броник у него под спасжилетом кевларовый.
Не нравится мне этот индивидуум. Во-первых: то, что он выжил один на всём этом корабле — говорит лишь о его способностях избегать опасностей и преодолевать их. А во-вторых: сам он весь какой-то никакой. Среднего роста. Невзрачной внешности. Русые волосы. Серые глаза…
Вот отвернись и не вспомнишь даже, как он выглядит. А в толпе он вообще затеряется, как песчинка на пляже.
Мутный кадр.
— Ху ар ю?
— Айм доктор… Я врач…
— Откуда русский так хорошо знаешь?
— Айм… Я учиться юниверсит…
Его уже вывели в коридор и поставили к стене. Классическая поза: Ноги шире, руки на стену.
А я решил по быстрому обшмонать кубрик. Сумка со шмотками. Ещё одна сумка.
Ну, да… В кубрике две койки. Возможно вторая не его…
— А где второй? — спросил я, демонстрируя ему две, практически одинаковые спортивные сумки с вещами.
Он не сразу ответил. Возможно, слова подбирал.
— Он… Его кусать… Он…
— Понятно.
Я быстренько окинул взглядом кубрик… Есть у меня такая способность — искать тайнички… Помнится удавалось найти пару «чеков» с героином в трёхкомнатной квартире… Хозяйка наркоты потом обозвала меня «ищейкой».
Кот — ищейка! Это что-то новое… Кот просто умеет думать. А думает он исключительно о том, куда бы сам спрятал, если бы прятал тут что-то.
Небольшая пластиковая папка с бумагами нашлась под матрасом. Помимо бумаг на английском языке в папочке нашлось несколько паспортов. Турецкий, советский и… Кто бы удивился такому?… ЮЭсЭй, твою мать. Рожа на всех паспортах была одна и та же, но незнакомая. Имена разные. На штатовском паспорте значилось: Джеймс Браун. В нашем: Семёнов Дмитрий Иванович. А на турецком — хрен разберёшь. Я не умею читать буквы с закорючками.
Видимо эти ксивочки принадлежали соседу нашего пленника. А где же тогда документы на него самого? Можно, конечно, «вежливо» попросить, чтоб сам показал, но… Пока попробую без его помощи…
Под матрасом нет, в рундуке под шконкой тоже пусто… Письменный столик… Ящички, полочки… бумажный хлам… А под столом…
Бинго! А вот и ещё одна папочка.
Почему-то я совсем не удивился, прочитав в штатовском паспорте имя нашего пленника. Джон Смит…
Блин горелый… Ещё братья Вачовски… Или сёстры? Хрен их разберёт этих Вачовски… Вроде бы пока ещё братья. И даже ещё кино не снимают… А агент Смит уже есть и вот он здесь.