Красное Пальто: история одной девочки

Этот рассказ я посвящаю

Детская память запоминает только переломные или яркие моменты. Я почти ничего не помню о том дне, который переменил мою жизнь на 120 градусов. И не одной мне выпала такая участь. Нас было много тысяч. Дети, чье детство опалено войной. Дети, которые в один миг стали круглыми сиротами.

Четко помню, как с мамой переплывали реку. Я была в красном пальто. Мы поехали в Ленинград смотреть музей. Это были последние счастливые часы с моей мамой. Началась бомбежка, загудела тревога. Все люди в панике куда-то бежали. Помню, укрылись мы под землей, наверное, в бомбоубежище. Как с ней расстались…тоже не помню. Сколько бы не пыталась, не могу воскресить в памяти родные черты моей мамочки. Ни цвета ее глаз, ни голоса – ничего не осталось в моей детской головке. Мне тогда было всего 3 или 4 годика. Единственное, что я запомнила, как мама мне совала в карман моего красного пальто записку и судорожно повторяла: «Доченька, я написала здесь на бумажке твое имя, адрес и сколько тебе лет. Не теряй ее…» Не помню, как мы расстались. Нас детей стали вывозить по Ладожскому озеру из Ленинграда. Еще помню, как один красноармеец взял меня на руки, и я маленькими пальчиками теребила пуговицы на его мундире. Уж очень они блестели на солнце.

Конец ознакомительного фрагмента.