Красотка для мажора. Она будет моей

Чикина Елена

И даже процитировал мне Александра Блока, строки, которые поэт посвятил своей первой любви, узнав о кончине этой женщины:

«Однако, кто же умер? Умерла старуха. Что же осталось? Ничего. Земля ей пухом».

Слова, сказанные великим поэтом и большим романтиком. Строки, наглядно демонстрирующие простой неоспоримый факт… когда любовь уходит, от нее не остается ничего. А значит, она была ничем изначально.

Отец сказал, что любовь как мираж. Как опьянение. И пока ты пьян, девушка кажется идеалом,

этаким неземным дивом, но как только любовь проходит (а проходит она очень быстро), предстает перед тобой со всеми своими недостатками. И вот ты оглядываешься назад, понимая, что натворил под действием этого опьянения…

Он сказал, что не завидует мне, потому что в молодости, когда бушуют гормоны, оно сильнее всего бьет по голове. И посоветовал, пока я молод, не заводить никаких отношений, вообще о них не думать.

Конечно, слушать советы такого, как он, десять раз разведенного, было просто глупо. Но, по сути, в главном он был прав.

Вообще отец крайне редко интересовался тем, что происходит в моей жизни, зато любил похвастаться моими успехами перед друзьями. Как будто они были его заслугой, блин.

Я сам себя воспитал. И отлично справился.

Пройдя в комнату, я взглянул на свои спортивные награды. Баскетбол был главной отдушиной в моей жизни. Команда стала мне настоящей семьей. Моей единственной семьей. Не знаю, что бы со мной стало, если бы не спорт. Покатился бы по наклонной, как большинство таких, как я. Бухал бы, шлялся по клубам. Забил бы на учебу, на творчество. Не имел бы ни целей в жизни, ни сил, элементарной дисциплины для их реализации.

Нет, слава Богу, все это не про меня.

Только бы курить еще бросить, и вообще будет отлично. Пока организм справляется, но спорт и курение — малосовместимые вещи.

Обессиленно повалившись на кровать, уставился в потолок невидящим взглядом. Сегодня в качалке, пытаясь забыться, я выжал из себя все соки, нагрузил мышцы как надо… но все равно недостаточно.

Потому что перед моими глазами все еще стояло ее лицо.

Лицо одной из моделей. Гламурной дивы, не думающей ни о чем, кроме нарядов. Искусственной. Пустой. Умелой манипуляторши, ловко дергающей парней за невидимые ниточки.

Такой же, как все они… Худшей из всех.

Пришла сегодня домой пьяная, шатаясь. Вернулась со свидания. Встречалась с другим…

Вскочив с кровати, я в ярости смахнул вещи со своего стола. Пнул корзину для мусора, так что мелкие бумажки разлетелись по всей комнате. Я не знал, куда деваться от этой злобы, не знал, что мне делать, чтобы выбросить из головы мысли о ней…

Отец был абсолютно прав - то, что люди назвали любовью, делает из нас идиотов. Вынуждает творить глупости, которые иначе мы никогда бы не совершили. Но это не мираж, и ее образ в моей голове не стал идеальным.

Это наркотик. Это зависимость. Это притяжение, которому невозможно сопротивляться.

И я не знаю, чего хочу больше - обладать ей… или стереть ее в порошок.

Только знаю, что на вкус ее губы были как счастье. Как рай…

Рай, который я ни с кем не хочу делить.

* * *

Ника

Проснувшись утром, я с трудом поборола желание прогулять сегодняшние занятия. Нет, дело было не в похмелье - мы с Евой вчера выпили всего одну бутылку на двоих. Голова не болела, меня не тошнило. Разве что во рту был неприятный привкус, и слегка плыло перед глазами, но это ерунда.

Нет, похмелье тут было ни при чем. Просто мне до безумия не хотелось снова разбираться с нашим любовным многоугольником.

Я, Давид, Сашка и… Вандал.

Третьяков вчера устроил мне настоящую сцену ревности, как будто я была его девушкой. Я до сих пор вспоминала его взгляд, когда он тряс меня, спрашивая, «Кто это был?», снова и снова, и расфигачивал Евин букет. Вспоминала с невольным волнением и замиранием сердца. И все же я понимала, что ревность — это не показатель любви. Страсти — да. Одержимой страсти — возможно. Но не любви.

А такие как он, популярные парни, всеобщие любимчики, мажоры, ни в чем не знающие отказа, могут помешаться на девушке просто потому, что ей хватает сил сопротивляться им.

Что же касается Давида… Я уже много раз все это и с Евой обсуждала, и в голове проворачивала. Сердце твердит мне одно, здравый смысл, разум, гордость - другое. И мне совершенно понятно, что именно из этого я должна слушать.

Но конечно, Третьяков - не единственный, мысли о ком не давали мне покоя.

Вандал обещал, что не остановится. Что я буду его и только его…

Вчера по дороге в ресторан я успела прочитать несколько статей, посвященных социопатам и психопатам, или людям с диссоциальным расстройством личности, как их называют врачи. Просто, чтобы понять, с кем имею дело.

Так вот, простыми словами, и тот и другой тип личности отличает антисоциальное поведение, бунт против общества, гордыня (они считают себя особенными, избранными), патологическая ложь, неумение строить прочные эмоциональные связи, порой агрессия, жестокость и крайняя жестокость.

Но социопат, в отличие от психопата, способен испытывать какие-никакие угрызения совести (что все равно не удерживает его от антисоциального поведения), но оправдывает свои поступки в собственных глазах и винит во всем окружение.

Социопат может быть очень обаятельным и харизматичным, но при этом раздражительным, вспыльчивым, импульсивным, может с трудом контролировать вспышки агрессии (вам никого не напоминает это описание? Например, парня, которому я отдала свое сердце? Мне, увы, да…).