Крестная мать

Ераносян Владимир

Алхан прибыл на место встречи на пять минут раньше. Его БМВ свернула к пирсу, где швартовался круизный речной лайнер "Леся Украинка", и затормозил в нескольких метрах от трапа. Алхан вышел из машины, достал любимый "Кэмэл", прикурил и жадно затянулся. В случае чего ему не на что рассчитывать: кроме водителя и одного телохранителя радом никого не было. Вполне могло быть, что эта сигарета последняя в его грешной жизни, размышлял Мудаев, гладя на бегающие солнечные блики по воде.

К причалу подъехали две иномарки. "Ниссан-патруль" притормозил рядом с пароходом, оттуда вылез Кутателадзе, человек, с которым Мудаеву меньше всего хотелось общаться.

— Ну что, лапки кверху, — прорычал Роланд, приближаясь к Мудаеву. Он подошел к Алхану на расстояние вытянутой руки и, округлив глаза, прошептал:

— Ты мой личный враг, независимо от того, что бы ты не придумал, ты слышить меня, сука. Я хочу посмотреть, как чувствует себя твоя башка, отдельно от туловища. Я всех обрезаных баранов из Киева вышвырну!

— Ты Шаолинь, — набравшись смелости, съязвил Алхан.

— А ты сомневаешься? — Кутателадзе сотрясал воздух указательным пальцем, — пидор, готовься к свадьбе, я тебя своей женой сделаю. Я тебе сватов пришлю, выйдешь за меня замуж…

Алхану повезло, что подъехала Матушка, а то бы долго ему пришлось выслушивать остроты Гориллы.

Алхан и Матушка молча, без приветствия, проследовали в приготовленную для встречи кают-кампанию. Они говорили в течение часа с глазу на глаз.

Когда Родионова спустилась по трапу на пирс, то сказала Лисовскому:

— Нас направили по ложному следу. Роланд наломал дров. Чечня ни при чем.

Алхан был на седьмом небе. Все обошлось. Переговоры принесли ему долгожданный покой, он приехал в свой дом, оборудованный впопыхах под крепость. Его встретил Усманов. Алхан все рассказал посланцу Координатора. Яраги, выслушав Алхана, улыбнулся и похлопал его дружески по плечу и посоветовал:

— Позвони Координатору — поделись радостью!

Алхан заказал переговоры, через час зазвонил телефон.

Алхан поднял трубку. На том конце ответили:

— Грозный на проводе.

В этот момент Яраги выстрелил Алхану в затылок и, засунув пистолет в кобуру, проговорил, глядя на убитого земляка:

— Я же предупреждал, никогда не выходи на Координатора напрямую. — Яраги взял трубку и сообщил абоненту: — Инструкции выполнены, вылетаю в Лондон.

* * *

Пить? Борис был близок к тому, чтобы навсегда разочароваться в вине, хмель совсем не помогал заглушить боль души. Спать? Нет, ему не спалось. Его с упрямой перманентностью доставал проклятый сон, который проигрывался во все более зловещих вариациях; не поддающиеся дреме участки мозга неутомимо раскраивали на внутренней части черепа сказочные аппликации, будто претендовали на роль режиссеров- мультипликаторов. Как надоел этот мультсериал Борису! С летальным исходом. Не в силах пресечь мистический бред, Борис продолжал уходить от преследователей, он все изощреннее обманывал их, но всякий раз они в конце концов настигали его, он просыпался мертвым и с облегчением, но без особого восторга, осознавал, что жив.

Наяву же его атаковала реальность. С легкой руки Кутателадзе ш ла в городе бессмысленная резня. Борис остался не у дел, отверженный, одинокий, и так же, как во сне, без видимой перспективы на "хэппи энд".

Последний раз Бориса даже позабавило окончание сна. Демоны не стали его убивать: он нашел неожиданный способ не подпустить их — огонь. Он обнаружил, что эти сгустки зла боятся огня, а ему было хорошо в объятиях пламени. Ему и Лене, они были вдвоем, они горели и смеялись в лицо своим убийцам, и что интересно, это не было самоубийством, кремацией заживо. Нет, они с Леной будто одели на себя огненные одежды, телу огонь не причинял никакого вреда. Огонь разил только их преследователей.

— Чертовщина! — сплюнул Борис, проснувшись. Наспех умылся и стал собираться. В четырех стенах он не испытывал ничего, кроме гнета, уж лучше выйти на улицу, посидеть в какой-нибудь кофейне под открытым небом, а лучше пройтись по парку, может быть, пропустить стопочку коньяка? Пить и не пьянеть было до нелепости глупо. В спиртном нет подлинного успокоения. Пытливый ум Бориса раскопал в питье нечто механически отвлекающее, подобное перебиранню четок или кусанию ногтей. Ни к тому, ни к другому он не привык. Пристраститься к спиртному ему, пожалуй, тоже не грозило. Побродив по парку, Борис вышел к галерее художников, уставивших картинами клумбы. Он принялся без всякого интереса прицениваться к дешевой мазне.

Сюжеты полотен, выставленных на продажу, были достаточно посредственны, банальны и скучны. Однообразные пейзажи, безвкусные натюрморты, подражательская маринистика, безжизненные портреты, он не ожидал увидеть здесь ничего ошеломляющего, но внезапно наткнулся на полотно, приковавшее его внимание.

Обезумевший подросток с бешеными глазами, бросающий горящий факел за многоярусный резной иконостас, опрокинутая пустая канистра, из которой течет слабая струйка бензина, бушующий в храме пожар, подбирающиеся к ликам святых и изразцам языки пламени.

"Огонь… Наваждение", — ужаснулся мысли Борис и громко спросил:

— Кто это нарисовал?

— Это моя работа, — показался автор, бородатый с проседью мужчина в берете, — это для настоящего ценителя. Писал для себя, ни за что бы не продал, если бы не финансовые затруднения.

— Скажи, что это такое? — спросил Борис. Грубые нотки в его голосе насторожили художника.

— Полотно называется "Приказ сатаны", — как бы оправдываясь, объяснил художник, — заблудший юноша с надломленной психикой оскверняет Божий храм.

Борис взял картину в руки.

— Зачем ты это сотворил? — Раздражение было настолько велико, что Борис готов был разорвать эту дьявольщину на кусочки.

"Надо ж такому случиться, вместо покупателя свела нелегкая с маньяком", — художник не на шутку испугался. В надежде на то, что коллеги в случае чего придут на помощь, он произнес заметно громко, чтобы все слышали:

— Вы извините, но это моя собственность, — однако надолго смелости не хватило, грозный вид Бориса заставил поумерить пыл. — Творец для того и существует, чтобы отображать действительность. — Его голос снова прозвучал приглушенно, ему не в чем извиняться перед человеком, державшим в руках его творение, но под этим пристальным взглядом, под натиском односложных вопросов он невольно терялся. — Автор имеет право на свое видение, что, не реально? Такое случается сплошь и рядом. Что, не слышали о сатанистах? Мы верим в Бога, а они верят в дьявола, им никто не запрещает, у нас ведь свобода вероисповедания.