Кроваво-красная луна
Шрифт:
– Дочь, что ли, - подумал Вадим.
– Нам вчера звонили насчёт Воронцовой Инги. Мы её родители.
– Ни черта себе, - уставился Вадим на женщину.
– Во сколько, это она родила? Если Инге двадцать пять лет.
– Проходите и присаживайтесь, - поднялся полковник.
– Как доехали?
– Нормально. У нас своя машина.
– Вот и хорошо, вот и отлично. Это я вам звонил. Меня зовут Сергеев Сергей Сергеевич, я виду это дело. А это капитан Вадим Шведов. Вы присаживайтесь, не стесняйтесь, мы не кусаемся. Родители переглянулись
– Извините, как вас звать?
– посмотрел полковник на отца девушки.
– Я, Воронцов Иван Павлович, а это Тамара Ивановна - моя жена. Она не мать моей дочери. Мать Инги умерла десять лет назад.
– Я вас понял. Эти подробности можно опустить, нам они не нужны, - посмотрел на мужчину полковник.
– А что вас интересует?
– поинтересовался Иван Павлович.
– Расскажите нам о вашей дочери. Может в последнее время ей угрожали, и она говорила вам об этом? Ну, или ещё что-нибудь подобное?
– Нет, Инга, мне ничего об этом не говорила. Да и в последнее время, мы очень редко разговаривали. Сами должны понимать. Она ревновала меня к Тамаре.
– Понятно.
Поговорив с час, они отпустили родителей девушки. Ничего нового они от них не узнали. Про парня те знали, но кроме знакомства и поездок в город, у него с девушкой ничего не было. Просто дружба со школьной скамьи. Как своего парня, Инга его не воспринимала. Это они точно знали.
Проводив родителей девушки, Вадим пошёл к себе вновь заниматься ноутбуком. А Сергеев, уткнулся в отчёты. Ведь месяц скоро закончится, а дел ещё много. Да и сверху давят и требуют.
День пролетел незаметно. Пришёл вечер, а за ним по пятам, подкрадывалась ночь. Что она даст, никто не знал. Может новое убийство или ещё, что пострашнее. А может она пройдёт тихо и спокойно. Никто этого не знал и не мог знать.
Прошла неделя после убийства девушки в парке, но никаких следов по этому делу не найдено. Новых убийств за это время не было и помаленьку всё стало затихать.
Девушку родители забрали в деревню и похоронили в закрытом гробу. Ведь голову так и не нашли. Прошло ещё две недели, в городе по-прежнему было тихо и спокойно, словно и не было того убийства в городском парке. Журналистам запретили об этом деле печатать, телевиденье тоже молчало.
Светлана через десять дней вернулась и, собрав свои вещи, укатила к новому дружку, встреченному на отдыхе в Сочи.
– Ну и ладно, - бурчал Вадим, - может оно и лучше. Меньше головной боли и Светиного нытья. Одному, как-то сподручней и спокойней. Не надо ни перед кем отчитываться.
Открыв бутылочку холодного пива, Вадим завалился на диван и включил телевизор. Шёл какой-то сериал про ментов, "Убойная сила" или "Улицы разбитых фонарей", не понять, все они на один мотив. Пощёлкав, с пять минут пультом, он вообще выключил его и пошёл принимать душ.
Через сорок минут Вадим уже спал. А в открытое окно, заглядывала кроваво-красная луна.
***
Прошёл
Ближе к вечеру, а если точнее, в шестнадцать тридцать, Вадиму, позвонил Сергеев и вызвал его к себе. Не успел тот переступить порог, как он заговорил:
– Вадим, гони на "Пролетарскую", у нас опять убийство. Пацаны в подвале нашли тело молодой девушки.
– Опять без головы?
– Да. Они играли возле дома и увидели, как из подвала вышел мужчина. А когда они решили посмотреть, что он там делал, то увидели торчавшие из-под старого тряпья ноги. Сам знаешь, у нас ребятишки любопытные. Стали раскапывать, а там убитая девушка. Ну, они и подняли шум.
– Они хоть запомнили, того мужика?
– поднялся капитан.
– Вот это у них и узнаешь. Бери бойцов и туда. Нужно расспросить ребят и по возможности, составить описание того мужика.
– Понял, уже лечу. Какой точный адрес? Полковник назвал адрес, и капитан отправился выполнять поручение.
Через десять минут бойцы загрузились в джип и сорвались с места. На место происшествия они прибыли уже через пятнадцать минут и приступили к осмотру.
Осмотрев вместе с участковым подвал, Вадим пошёл разговаривать с ребятами, которые обнаружили тело. Участковый собрал их у себя в кабинете, который находился в этом же доме на первом этаже.
– Дядя Федя, - поднялся один из пацанов, когда они вошли.
– Я нарисовал того дядьку, которого мы видели.
Вадим подскочил к столу и взял карандашный рисунок.
– Молодец, парень, - похвалил он его и похлопал легонько по спине.
– А теперь расскажите, в чём он был одет. Какой у него цвет волос и на сколько лет он выглядел. А может что-нибудь ещё запомнили, какую-нибудь примету.
– А это что такое?
– поинтересовались в один голос ребята.
– Он хромал или нет. Была у него борода или усы. А может у него был шрам, ну и тому подобное.
– Поняли или нет?
– встрял в разговор участковый.
– Ага, - вновь хором ответили ребята.
Записав показание ребят, и забрав рисунок, Вадим собрал своих бойцов, которые обшарили весь подвал и поехали в контору. Тело девушки отправили в морг на обследование.
***
Несколько дней блужданий в сетях интернета и обход домов в том районе, где произошло убийство, ничего не дали. Бойцы Вадима выбились из сил, обшаривая все подвалы рядом с домом, где видели подозрительного мужчину. Опросили всех местных бомжей, показывая им рисунок, но никто ничего не видел. А может, и видели, но боялись говорить. Ведь жить всем охота, хоть в подвалах и канализациях, а хоть в шикарной квартире. А будешь много болтать, очутишься в морге или сточной канаве. Вот все и молчали, боялись навлечь на себя беду.