Круче, чем скорость

Гетта Юлия

— Я бы мог помочь тебе найти хорошую работу, и с жильем. Ты умная девушка, с амбициями. Ты могла бы многого добиться там.

— Тим, я… — нервно усмехаюсь, потому что вообще абсолютно никак не готова к этому разговору. — Я не знаю. Меня устраивает моя работа, и тут мои родители… Я никогда не думала о переезде.

— Ты подумай, — настойчиво предлагает он. — Я понимаю, что такие решения быстро не принимаются, но если ты все же решишься, дай мне знать. Я сделаю все, что смогу, чтобы тебе помочь.

— Спасибо, конечно… — неловко улыбаюсь я, после чего испытующе смотрю ему в глаза. — Но с чего вдруг, Тимур?

— Мне

казалось, мы подружились, — натянуто улыбается он в ответ.

— Подружились? — усмехаюсь я, по-прежнему совершенно не понимая, что происходит. — Значит, так это называется?

— Ань, давай только без сарказма, ладно? — слегка морщится он, и протягивает мне свой телефон с уже открытой телефонной книгой. — Введи сюда свой номер.

Я нахожусь в такой растерянности, что мне и в голову не приходит отказать ему в просьбе. Ввожу одиннадцать цифр и возвращаю трубку владельцу. Тимур тут же набирает мне, и мой собственный телефон вибрирует у меня в кармане. Достаю его и смотрю на экран.

— Это мой номер, — уточняет он, кивая на телефон в моих руках. — Сохрани его, и, если надумаешь, позвони. А если не надумаешь, то все равно звони. Если соскучишься или если вдруг тебе понадобится помощь.

— Тимур, я правильно понимаю, что ты хочешь продолжать общение?

— Да, если ты не возражаешь, — сдержанно улыбается он.

— Но почему? — обескуражено спрашиваю я. — Только не говори, что влюбился, я все равно не поверю!

Он снова как-то грустно усмехается.

— Давай, я не буду отвечать на этот вопрос. Просто пообещай мне, что если вдруг у тебя будут какие-то проблемы, или потребуется помощь, любая — ты мне позвонишь.

— Я тебя не понимаю, — выдыхаю я и с любопытством разглядываю его лицо, так, будто вижу впервые.

Настолько резкие перемены в его поведении сбивают с толку, и даже немного пугают меня. Он ведет себя так, будто что-то очень сильно изменилось между нами, но я никак не могу понять, что именно.

— И не нужно понимать, — с легкой улыбкой на губах отвечает он. — Просто пообещай.

— Ну, хорошо…

— Пообещай мне, Аня.

— Хорошо, я обещаю, — произношу более уверенно, и он удовлетворенно кивает.

Залпом допивает свой кофе и поднимается на ноги, я тут же поднимаюсь следом.

— Ну все, мне пора ехать, — говорит он, делая шаг на встречу ко мне. — Можно, обниму тебя на прощание?

Я нервно усмехаюсь в ответ.

— Нет, правда, Валевский, признайся, тебя выкрали инопланетяне и завладели твоим разумом? Ты ведь раньше и на большее не спрашивал у меня разрешения?

Он ничего не отвечает. Просто подходит еще ближе и на несколько мгновений заключает меня в крепкие объятия. Прижимает к себе, оставляет невесомый поцелуй на щеке и отпускает. Но мне недостаточно этого. Мне остро хочется большего. Почувствовать вкус его губ на своих губах, ощутить силу его рук, сжимающих меня в тисках страстных объятий. Я отчаянно хочу сама поцеловать его, но останавливает лишь то, что сейчас я на работе, и не могу себе этого позволить.

— Пока, принцесса. Я буду скучать, — шепчет он, глядя в мои глаза с грустной улыбкой, а меня словно разрывает всю изнутри.

Я даже не могу произнести свое «Пока» ему в ответ. Так и остаюсь неподвижно стоять, не в силах сдвинуться с места, когда он разворачивается

и уходит, чтобы навсегда покинуть мой клуб и наш город.

Глава 8

Аня

Спустя месяц

Сегодня у меня выходной, и очень паршивое настроение. С некоторых пор я возненавидела выходные. Долгие вечера в пустой квартире наводят на меня нестерпимую тоску. Наверное, еще никогда в жизни я не чувствовала себя такой одинокой.

С тех пор, как уехал Тимур, мир как будто выцвел. Мне ничего не хочется делать. И вообще в принципе ничего не хочется. Ни новых отношений, ни развлечений, ни отдыха. Я понимаю, что эта депрессия совершенно неуместна, учитывая, сколько продлились наши с ним отношения. Хотя, черт, какие отношения? Это просто смешно. Ведь не было никаких отношений. Одну совместную ночь, и несколько случайных встреч даже с натяжкой отношениями не назовешь. Но менее хреново мне от этого не становится.

Еще не было ни одного дня, чтобы я не думала о нем. Не было ни одного сна, в котором бы он так или иначе не фигурировал. Это все уже отдает самой настоящей шизофренией, но остановить это безумие я пока не в силах.

И зачем только он приезжал тогда в клуб прощаться? Зачем захотел обменяться номерами? Он ведь так и не позвонил мне ни разу. Но я, как дура, каждый день этого жду.

Конечно, я могу позвонить ему и сама. Но зачем? У него ведь есть мой номер, если хотел бы — сам позвонил. Или хотя бы написал… Но если он не делает этого, то и я не буду.

Не знаю, что на него нашло в ту ночь, зачем он предлагал мне переехать в Москву, но я уверена, что это несерьезно. Глупость какая-то. Ну не верю я, что человек может так резко измениться. Он же только и думал круглыми сутками, чем бы себя развлечь, так может, это очередное развлечение было? Или он опять принял какую-нибудь дурь, от которой у него начались галлюцинации. Ай, даже не хочу об этом думать.

Не хочу о нем думать, но зачем-то ищу в соцсетях его профиль. Кажется, шизофрения прогрессирует на полную катушку.

Поиски увлекают меня, и позволяют на время забыть о тоске, безжалостно скребущей по сердцу тупыми когтями. Оказывается, в Москве проживают больше двухсот Тимуров Валевских. Я не ленюсь, открываю и просматриваю каждый аккаунт, чтобы спустя минут тридцать поисков позабыть о своей изначальной цели. Я просто открываю страницу за страницей, просматриваю фотки, записи на стене, залипаю на какое-то время, если нахожу что-то интересное. И когда на очередной странице натыкаюсь на ЕГО фотографию, сердце в груди пропускает удар.

Вот он. Красавчик мой. Смотрит на меня с монитора своим гипнотизирующим взглядом, вроде бы просто фотография — а по плечам мурашки от неё бегут. И дурацкое сердце колотится в груди, как сумасшедшее. И когда я успела так в него втрескаться?

Был в сети больше года назад… Интересно, почему же так давно?

Бегло просматриваю личную информацию, которой не так уж много, и, почти затаив дыхание, перехожу к фотоальбомам. Их всего два. Один основной, и второй с названием «Моя». В груди что-то болезненно колет, когда кликаю по альбому с таким красноречивым названием и вижу рядом с ним на фотографиях девушку. Она красивая. Очень красивая. И Тимур на этих снимках так по-особенному улыбается. Он выглядит очень счастливым.