Лето 1977
Шрифт:
Я смотрел на них, на их портреты и пытался вспомнить мою жизнь с ними и сравнить с жизнью без них…
Вот они все, тут… а что там за окном?.. Там чужой мир. Там практически все мне чужие и никого у меня в том мире не осталось. Да, там есть знакомые и даже друзья. Иногда кажется, что там хорошо…
— Но хорошо там быть не может, ведь вас там нет! Ведь вы же здесь! Все мои роднулечки…
Вот бабушка, которая вырастила меня, вот мама, которая так рано «ушла», а вот моя беременная жена, которую ё*** дебил на
Я посмотрел в окно. Там была ночь… Я выпил.
— Ну, так пусть всегда будет ночь, — сказал я и взял пистолет.
Глава 4
26 июля. Вторник. 1977 год.
Темнота… Что-то уж очень всё быстро произошло. Быстро и непонятно. Неужели так бывает. Я же даже на курок не нажал… Да что там не нажал, я его даже с предохранителя не снял. Только дотронуться. И что тогда?.. Непроизвольный выстрел? Да вряд ли… Может взрыв какой-нибудь?!
«Какой, например?..» — спросил я сам себя.
«Хрен знает какой — термический или термоядерный, не суть… В данном случае это не имеет никакого значения. Важно, что раз и темнота», — ответил я себе же.
«Почему в нашем посёлке и над моим домом?.. или по моему дому будет правильней сказать?..»
«Откуда я это знаю, почему… Может и не война вовсе, а инфаркт какой-нибудь… Быть может я уже умер…»
Мысль была странная, ведь я мыслю, а значит жив. Мысли путались.
Самое простое — это открыть глаза и посмотреть, что с домом…
Легко сказать, да трудно сделать. Открыть глаза не получалось. Да и вообще тело не ощущалось… К тому же я поймал себя на мысли, что нет звуков.
Походу дела я приехал. Это конечная остановка и имя ей — Смерть!..
«Ну а что ты хотел? Бухать водку в таких количествах и не накосячить?.. Наверняка по-пьяному делу пистолет уронил и произошёл само-выстрел», — сказал себе я.
«Да что ты плетёшь-то? Ну попил немного водочки… немного… и уснул» — отмазывал я сам себя.
«И что теперь делать-то? Может это ад?»
Догадка осенила меня и бросило в пот.
«Скорее всего меня взяли и уже похоронили… причём заживо, как Гоголя. Ё* т*** м**ь, да они ох*** что ли? Что за б***ь это сделала? Убью паскуду!..»
Есть версия, о том, что писатель Николай Гоголь умер страшной смертью. Все подумали, что он умер и похоронили его, а он был не мёртв, а спал летаргическим сном. Он очнулся в могиле и задохнулся.
Не знаю насчёт Гоголя врут или нет, а вот то что я живой и меня походу дела закопали, уже по всей видимости становится очевидным.
Где вообще то я нахожусь? Что это? Я что в гробу? Что за х***я такая! Почему я пошевелится то даже не могу?
Ладно спокойно. Дыши глубже. Дыши…
«О-о… я дышу… Воздух есть, а это
Тут я осекся. На ум пришёл к/ф «От заката до рассвета». Тот момент, когда из стен и склепов вылезают обезображенные, полуразложившиеся трупаки и скелеты… брр… Я так не хочу!..
«Что же делать?.. Не понятно… Двигаться не могу, тела не чувствую, вокруг тишина… Наверное, нужно поспать? Отдохнуть. Набраться сил… и уж опосля…» — сказал я сам себе и тут же ответил:
«Да ты обалдел что ль?! Сейчас воздух закончится и задохнёшься тут нахрен! Двигайся давай! Пытайся! Пора выкапываться!..»
И тут, на правую щеку упала тепло. Через веки начал пробиваться свет. Появились звуки…
Вот поёт сверчок… Вы, когда-нибудь слышали, как он поёт? Я тоже слышал, но это было так давно. Сверчки и детство, были в одно время, настолько далёкое от нынешнего, что иногда кажется всё это было лишь сон.
Теперь, мы больше слышим совершенно другие звуки: звуки приходящих СМСок и мобильных звонков, звуки работы триммеров и бензопил, звуки от ударов пальцами по клавиатуре и работы компьютера, шумы автострады…
Сейчас же, я слышал «аномальный» звук, но знал — это поёт он — сверчок.
«Какой же ты сверчок молодец! Давай сверчок, давай… Не ленись! Труби на всю округу! Разбуди всех!.. Пусть эти «сони» уже проснутся и меня, ё*** в р**, наконец откапывают!..»
Ёпэрэсэтэйка… Я что, уже окончательно тронулся умом?! Слышу голоса?! Парнишка чего-то говорит, а бабулька отвечает…
Опять тёплый свет. Солнце солнышко. Где же ты было несколько минут или часов назад, когда я был в застенках. Какое же ты прекрасное, солнышко. Как же мне тепло и хорошо…
Опа, кто-то жужжит. Кто? Комар? Комар! Сейчас сядешь комар ко мне на лицо и укусишь — сволочь. Злющий комар. Как же я вас комаров ненавижу. Вас и всё кровососущее ваше племя. Вы твари способны обломать любой отдых. А если ты кусал кого-то до меня? Принесёшь ли ты мне какую-нибудь болезнь?.. Или нет?..
Я попытался на него дунуть и приоткрыл рот. Комар тут же, не теряя ни секунды, залетел внутрь с такой скоростью, как будто именно этот момент он поджидал всю свою комариную жизнь и теперь им было грех не воспользоваться.
— Тьфу-тьфу-тьфу на тебя шизанутый кровопийца, — прокашлял я, дернулся и начал плеваться, махая руками.
— Саша. Что случилось? Ты что, поперхнулся?
— Ба, не волнуйся, «кхе-кхе», всё нормально. Просто что-то в горле… комар залетел… поперхнулся, — проговорил я и принялся опять плеваться и кашлять.