Летучие мыши появляются ночью. Та, которой не стало. Табакерка императора
Шрифт:
— Не помните, он много денег вынимал, когда расплачивался?
— Нет, мелочь, пересчитал до стотинки и отдал буфетчику. Деньгам он счет знал, на ветер не бросал. Если и позволял себе выпить рюмочку–другую, так только в день получки.
— Выходит, это была его единственная слабость?
— Ну, не такая уж это слабость…
— А не засматривался он на чужих жен?
— Он? — рабочий хрипло рассмеялся. — Да об этом не может быть и речи. Он никогда и анекдотов не рассказывал, не ругался. Праведный был, как бедный Иов, а то и больше. Впрочем, одна бездетная жена трех заменит.
— Вы не помните, что у него было в сетке?
— В какой сетке?
— Так ведь он же сказал, что идет в город купить мяса.
— Да, верно, у него была сетка… Помню, он ее нес. Ну так, наверно, в ней мясо было, что же еще…
— Так. Это все?
— Да вроде все…
— Спасибо и за это, — сказал Димов. — Вы свободны.
Человек поднялся, но по выражению его лица было видно, что он колеблется.
— Хотите еще что–нибудь сказать?
— Да нет, хотел спросить, чем его убили, товарищ Димов?
— Его ударили деревянным колом по голове.
Рабочий задумался.
— Значит, убийца из здешних, — пробормотал он с отвращением. — Если бы это были цыгане, они хватили бы его чем–нибудь железным. А раз деревянным колом — значит из наших. Наши с незапамятных времен деревянными палками молотят друг друга, такая уж привычка…
— Спасибо. А сейчас позовите следующего.
Это был молодой человек, житель Перника.
— Я видел Евтима Дыбева вчера часов около пяти, — начал он. — Видел я его в городе… Он стоял с каким–то человеком и разговаривал. В руке он держал сетку с продуктами.
— Как выглядел этот человек?
— Он стоял ко мне спиной, так что лица его я не мог разглядеть… Мотоциклист…
В кожаной куртке и со шлемом, но шлем он держал в руках…
— Какого цвета?
— Куртка черная, а шлем — не могу вспомнить, вроде бы желтый… Или что–то между желтым или оранжевым…
— Они спокойно разговаривали? Или из–за чего–нибудь ссорились?
— Да вроде говорили спокойно… Если бы ругались, я бы заметил.
— А дальше что было?
— Ничего, я ушел…
Димов задал еще несколько вопросов, но очевидно было, что след никуда не вел.
Капитан понял, что нужно прекратить допрос, а то парень начнет фантазировать.
Они остались одни с начальником в душной комнате — недовольные и подавленные.
Допрос, несомненно, прояснил некоторые обстоятельства, но ничего существенного не дал. Абсурдность убийства становилась все более и более очевидной. А поскольку фактически так не могло быть, то выходило, что до истины еще очень далеко. Димов простился с начальником отдела и в дурном настроении вышел на улицу. Проклятый день никак не кончался, а он знал немногим больше, чем в начале дела. Что бы еще сегодня предпринять? Может, поговорить с вокзальным буфетчиком?
Буфет был закрыт, но Димов все же нашел буфетчика в задней комнатке около кухни.
Оказалось, что он из Софии, утром приезжает на работу, а вечером уезжает. На чем? У него мотоцикл. Моторизованный буфетчик, как следовало ожидать, был крупным толстым мужчиной с отеками под глазами. Он неохотно поднялся с короткого, как сундук, дивана, показывая, что понимает, с кем имеет дело. Он не спеша, с угрюмым видом прочел служебное удостоверение, потом уставился пустыми глазами в лицо капитана.
— Чем могу служить?
Димов сразу понял, что натолкнулся на непреодолимую преграду.
— Вы знаете Евтима Дыбева?
— Не знаю, — безразлично ответил буфетчик. Димов показал ему удостоверение убитого.
— Посмотрите получше на карточку. Не может быть, чтобы вы его не видели…
— Я его не видел, — ответил буфетчик, даже не взглянув на фотографию.
— Не пожалеть бы вам потом о своих словах… Он часто заходил к вам.
— Может, и заходил, но я больше смотрю на стаканы и деньги, нет у меня времени разглядывать каждого клиента.
— Убитый не так уж много пил, — сухо сказал Димов. — Жаль, что мы не понимаем друг друга…
Буфетчик молчал с ледяным выражением лица.
— У вас есть шлем для езды на мотоцикле? — снова спросил Димов.
— Есть…
— Какого цвета?
— Желтого…
— Вот такой–то мне и нужен, — зло сказал Димов. Он поймал испуганный взгляд буфетчика. Это не было бог знает какой победой, у человека вроде его собеседника вряд ли могла быть чистая совесть. Димов вышел, не сказав больше ни слова.
Теперь ему ничего не оставалось, кроме как взять протокол вскрытия. Разумеется, он не ожидал узнать ничего особенного, и все же…
Доктора Станкова в кабинете не было. Пока Димов раздумывал, где его искать, вошла лаборантка.
— Ах, извините, — прощебетала она еще в дверях. — Доктор сказал, чтобы вы зашли к ним. Он живёт очень близко отсюда.
Димов записал адрес и неохотно пошел дальше. Дом был новый, внутри еще стоял сильный запах свежей краски. На втором этаже капитан остановился перед дверью, где висела медная табличка с именем доктора, сердито позвонил. В дверях появился доктор с засученными рукавами, вспотевший и возбужденный. За его спиной слышался шум голосов вперемежку с хриплыми криками Джонни Холидея.
— Прошу, — весело сказал доктор. — Праздник уже начался.
— Нет, я не буду входить, — решительно сказал Димов. — У вас гости, я помешаю…
— Да входите же. Вы нам не помешаете, мы пройдем на кухню.
Димов даже не понял, почему он подчинился и как оказался вскоре в широкой светлой кухне, где царил такой беспорядок, что трудно было отыскать стулья.
Доктор ловко и быстро расчистил на столе небольшой уголок, принес стул.
— Я сейчас вернусь, — сказал он.
И действительно, вернулся с тарелкой бутербродов, явно купленных в гастрономе, — на толстые куски хлеба намазано немножечко паюсной икры.