Летучий голландец, или Причуды водолаза Ураганова
Шрифт:
ЭПИЛОГ
Заключительная история Ураганова
Как ни жаль, Дорогой читатель, а подошло время расставаться. Бог знает, когда еще свидимся. И свидимся ли? Хорошо бы, не в «Матросской тишине», на пребывание в которой я, кстати, как бывший матрос, имею законное право. А вообще-то для водолазов надо строить подводные тюрьмы. Но такие рассуждения могут завести далеко: шахтерам тогда подавай подземные тюрьмы, газовикам — газовые камеры, металлургам — остывшие доменные печи, оркестрантам — глубокие оркестровые ямы… И так далее.
Предвижу ваш коварный вопрос о работниках лесного хозяйства. Такого вопроса нет! С ними давно разобрались. Лесоповал есть лесоповал. Уж он-то не меняется ни в какие времена.
Ну вот, опять, как всегда, отвлекся. Но лучше отвлекаться, чем привлекаться.
А потянуло меня к этой малоприятной теме известно почему. Как вы знаете, наш «Богатырь» приписан к Черноморскому пароходству. Однако, исконно татарский, русский Крым теперь второй раз отошел к Украине. Украинцев я, честно скажу, без уверток, очень уважаю, а иных попросту люблю. Мои собственные дети — на четверть украинцы, потому что моя жена, москвичка Ира, как оказалось, — наполовину хохлушка, хоть и по паспорту русская. Собственно, по паспорту все мы — русские.
Особенно много русских среди известных исторических мореплавателей: Беринг, Крузенштерн, Беллинсгаузен, Миклухо-Маклай, Врангель, Шмидт, наш академик Сикоморский и боцман Нестерчук. Хотя нет: Нестерчук — украинец, тут я, признаюсь, хватил лишку. Да еще какой украинец, выяснилось, — почище Леси Украинки!
С ним, Нестерчуком, вообще беда. Я ему как-то гордо заявил, когда началась неразбериха с черноморцами:
— Севастополь — колыбель российского флота, а не колыска украинского!
А он меня спрашивает:
— Что такое колыска? — Родного языка до сих пор не знает, потому что всю жизнь среди вражеских москалей в Москве прожил. — Люлька, что ли?
Скажет тоже… Люлька — это, по-моему, любимая курительная трубка, которая погубила Тараса Бульбу. Он ее потерял при кровавом набеге на Польшу, вернулся искать, тут-то ляхи его и схватили ни за что, ни про что. Помню, я заливался в школе горючими слезами, когда наша русская учительница, тоже рыдая, читала вслух, как Бульбу поджаривали на костре. Такое мог сочинить только наш гениальный писатель Гоголь, Николай Васильевич, в свое время присягнувший русской армии, несмотря на ссылку.
После моего вразумления боцман вконец запутался и наморщил лоб одной, но глубоченной — можно сказать, бездонной, — морщиной:
— А кто такие ляхи?
— Лихие люди, — отвечаю. — Поляки. Те самые, от которых вы быстренько переметнулись к нам, когда вас исторически поприжали.
— Без тебя знаю, — обиделся он. — Об этом в Киеве написано на подстаменте, — так и сказал: на «подстаменте», — Богдана Хмельницкого. — И насел на меня: — Не юли, юла юльная! Так ты собираешься принимать нашу украинскую присягу или нет?
С той присяги, как только «Богатырь» сдуру бросил якорь в Ялтинском порту, и начались мои мытарства. Наш мирный океанографический, научно-исследовательский корабль местные власти почему-то определили как военный. Он, мол, потому годами бороздил мировой океан, что научно исследовал, вернее — прокладывал, курсы для боевых подводных лодок. Тю-тю малина! Вот оно что. А я-то думал…
— Но в таком случае «Богатырь» следует отнести к стратегическим силам СНГ, а не к украинскому флоту, — сразу нашелся я.
— Выкуси, — не полез он за словом в карман, зато вынул из него и показал внушительную фигу. Дулю — по-украински, шиш — по-русски. — Мы — тактические силы, а не стратегические. Подводные лодки, те — да, а мы — нет. Мы — вспомогательные.
Прыткий какой. На одном сале вырос в Москве. Именно про таких Сергей Михалков сказал: «…все наше хаят и бранят, а сало — русское едят».
Короче, украинскую присягу я принимать не стал. Я в тот торжественный момент на дно ушел. Под водой был: текущий ремонт проводил — дело наше такое, водолазное.
Правда, боцман мне текст присяги прямо в скафандр через переговорное устройство диктовал, нагло требуя, чтобы я повторял вслед за ним под водой возвышенные, надводные слова, и угрожал, в противном случае, перекрыть мне кислород: в данном случае — воздушную смесь. Но все-таки не решился. Видать — или слыхать, — побоялся международного осложнения моего организма.
И вот, поскольку я наотрез отказался от чужой присяги, меня тут же списали на берег. На Крымский. И нарочно выдали жалкий остаток жалованья русскими рублями, а не ихними купонами.
Дорого обошелся мне мой патриотизм. За свою верность будущему Андреевскому флагу — его еще не ввели — я мог запросто загнуться с голоду. На рубли там ничего не купишь, разве что можешь внести квартплату. Но квартиры у меня в Крыму не было. Не было у меня и никакого головного убора: ни кепки, ни бескозырки, ни водолазного шлема — даже подаяния не смог бы собирать. Некуда.
Честно говоря, по пути в Россию меня подкармливали купонные путанки — да простит меня моя жена, москвичка Ира, — только они и могли посочувствовать бравому русскому моряку, оказавшемуся в загранке на мели. Как говорится, живи и давай другим. Они мне давали.
Не помню, как добрался я до первого таможенного поста между двумя дружественными славянскими народами. Из одних прощальных обшаривающих объятий меня перебросило в другие — встречающие тесные объятия. Впрочем, я и сам, завидев русскую официальную фуражку, радостно полетел навстречу своим так, что, столкнувшись с нашим таможенником, кубарем покатился с ним в обнимку по земле.
Не оценив моего ликующего пыла и громко обидевшись, он тут же обыскал меня с ног до головы. И, понятно, не только не обнаружил ничего запрещенного ко ввозу, но и вообще ничего. (На предмет вывоза меня уже бесполезно проверила та сторона).