Любой писатель в этом мире странник,Он призван, чтоб украсить жизни бег,Творить искусство может лишь избранник,Любить искусство – каждый человек!Творцам всегда приходится непросто:Быть впереди в любые времена.Порой в руках Поэта только посох,А ноги он вставляет в стременаВсегда Неугомонного Пегаса,Несущего неведомо куда:Туда, где для Творцов работы массаИ где умело прячется беда.В обрывках пересудов или сплетен,В которые наряжено враньё,И лишь Творец способен рассекретитьОбезоружить вовремя её.Судьба Творца – быть вечным пионером,Лишь впереди шагать или парить,А инструмент Творца важнейший – ВераВ свою способность чудеса творить.Будить сердца, воспитывая чувства,В любви лелеять, пестовать в тепле,А служит он лишь одному искусству —Искусству мирной жизни на земле!А чтоб извлечь войны опасность с корнем,Найти и обезвредить подлецов,Так важно быть всегда в отличной формеДля нынешней формации Творцов!Не враждовать друг с другом и не спорить,И чтоб любых конфликтов избежать,В гармонии мир Будущего строить,Культуру сохранять и умножать!
Писатель пишет! Что
ещё он может?
Писатель – то дерево,которое отталкивается от почвы.Иосиф Бродский
Писатель пишет! Что ещё он может?Поди ты чувства все его пойми!А письмена его тебя тревожат?Тогда прижмись к нему и… обними…Ты проведи с ним огненную ночку,Из уст его ты пей янтарный мёд.А утром вдруг на ветках лопнут почки,И тронется на зимних реках лёд,Когда сольются две души в экстазе,Ни капли обнаженья не стыдясь…Поэт, писатель – он не тот, кто дразнит,А тот, кто дарит каждый раз оргазм —В своих стихах пылающих, в поэме,В двух тел, двух душ безудержной борьбе…Ну что, теперь ты чувствуешь, как семяЕго укореняется в тебе?Тебе знаком до боли этот почерк!Он кажется божественным почти.Как Миссия – быть для поэта почвойИ в чреве от него плоды нести.От дерева с такой прекрасной кроной,Стремящимся в космическую высь,Порой с листвой, с ветвями, с мощным корнем,Но давшему деревьям новым жизнь!
Моя миссия
Не сыщешь правды даже днём с огнем?Не спорят ни с судьбою, ни с богами?Пророков нет в отечестве своём?Как нет?! Да вот стою я перед вами!Открыты мне все тайны бытия:Провидице, гадалке, ворожее…К тому же как писательница яЕщё по совместительству и фея.Вещунья я. Что ж, жребий мой таков:Предотвращать, смягчать судьбы гримасы!Я к вам лечу средь муз и… музыков,Привычно снова оседлав Пегаса.Лечу в столицы и в любую глушь,Чтоб защитить от козней и обмана,Знахарка я, и для заблудших душЯ выполняю миссию шамана.Пыл остужаю в буйных головах,В которых начинаются все войны,Идей и чувств предотвращаю крах,Вручаю пальму первенства достойным.Рецепт на счастье у меня готов,Сниму с вас порчу, защищу от сглазаВот этим зельем: Магией из… слов,В моих стихах, поэмах и рассказах.Живу я в них десятки, сотни лет!А здесь я оказалась неслучайно:И дам сейчас я каждому совет,Слегка лишь приподняв завесу тайны…Вот ты, мой друг, скорей вставай под дождь,Да-да, как есть: без зонтика и шляпы!Волшебный дождик смоет мигом ложь,Да так, что не придётся больше плакатьТебе на новом жизненном пути!Твоя дорога словно скатерть будетИ ты поймёшь, как весело идти,Когда ты улыбаешься всем людям!А для тебя я приготовлю снегПо неизвестной многим рецептуре:Сам от себя не совершишь побег —Всё дело в чувств твоих температуре.Теперь они так будут горячи!Спеши домой и ни о чём не думай…А ты? Да не нужны тебе врачи!Ты от меня прими вот эту суммуИз двух простых и самых лучших слов,Которые как золото сияют…Ну что? Смелей озвучь свою… Любовь,Тем, кто твоё признанье ожидают.А ты скорей беги за поворот!Судьбы порой таинственны зигзаги.А в ваших отношеньях треснет лёд,Об этом я гадала на бумаге,Когда по ней неслось перо стремглав…Напрасно удержать его пыталась!Я написала много новых глав,А в каждой строчке радость отражалась,Давая всем, кто прочитает, шанс!Кто ж я: вещунья или ворожея?Что я пишу? Роман или… романс?Будь счастлив, друг мой, сделай одолженье!И чтобы не напрасен был мой труд,Старайся правду отличать от фальши,Освободись от нытиков, занудИ посылай ты сплетников подальше.Не слушай старых злобных ворчунов,Не поддавайся дьяволу и чёрту!Читай стихи! И верь! И верь в Любовь!И в то, что быть счастливым – это норма!А мне немного надо отдохнуть:Распрячь Пегаса, выпить, искупаться…Не всё ж в объятьях Музы мне тонуть,Не всё же с… Музыками целоваться!
К писателю и драматургу
Мы вовсе не врачи – мы боль.
Александр Герцен
Писатель, словом душу не лечи.Не вынимайте шприцы, драматурги,И мы, и вы ведь вовсе не врачи,Нет, мы не всемогущие хирурги.И «врачевать сердца» – не наша роль!Бинтов у нас на раны всем не хватит!Мы не врачи, мы в чистом виде – Боль,Та, от которой корчится читатель!
Обязанность писателя
Писатель новый и малоизвестныйОбязан быть предельно интересным,Стать для своих читателей магнитом!Быть скучным – это право знаменитых.
Игорь Ларин
Появился на свет в 1962 году в Германии, в г. Белиц, и раннее детство провёл за границей. Писать начал с детства, но заняться поэзией и литературой серьёзно не хватало времени. Путёвку в жизнь получил в 1980 году из рук Евгения Евтушенко, который, ознакомившись с содержимым толстой тетради, сказал: «Пиши, а если тебе что-то мешает – бросай и пиши». Сейчас пришло время «собирать камни». Приводит в систему чемодан с рукописями. Писал и пишет – как для взрослых, так и для детей. Счастлив, что рядом с ним любимая жена, дети и внуки. И не писать для них (о них) – просто невозможно. Член Союза писателей России. Общая библиография – более сорока книг. Среди них стихотворные сборники: «Мелом на асфальте», «Во мне два Я», «Перекрёсток», «Параллели». Гран-призёр и лауреат множества российских и международных конкурсов. Идёт работа над трёхтомником, но всему своё время.
Обычный день
Обычный прожит день очередной.Сижу и на столе расслабил руки.Мне что-то говорят и просят внуки,Бурчит кипящий чайник за спиной,И лампочка в разбитой старой люстреТрещит, мигая светом надо мной.Всё так идёт неспешно и покойно,Размеренно и с чувствами в ладу.Почти ничто меня не беспокоит,Ну разве иногда за ерундуСорвёшься криком и поймёшь, что зря…Переживая и себя коряЗа старческую вспыльчивость и строгость,А видя детскую обиду, страх и робость,Себя винишь и знаешь наперёд:Всё позабудется. Как раньше, вновь придёт —Забота и любовь, и трепетная жалость,И понимание, что, может быть, осталосьНе так уж много дней, отпущенных тебе,Подаренных, расписанных в судьбе:По строчкам, по мгновеньям мимолётным…И «точно в яблочко», и промахам бессчётным,Которых не исправить, не восполнить —И каждый миг об этом надо помнить.
Война и Мир
Скажите, вы читали про Войну?Потом о Мире – пухлые два тома(Они по школе будут вам знакомы) —От графа русского, от Льва Толстого:Он дал нам факты, форму, глубинуЛюбви, переживаний, чувств и боли,И ими с лихвой переполнены страницы,Где весь сюжет в характерах и лицах,До мелочей навзрыд прописанные роли,Пришедших из историй и рассказов,В которых ложь и правда вместе сразу…От автора, не ментора святого,А от того, кто знал и славил слово,Внося божественную искренность и силу,Рождённую в переживаниях и вере(Блажен, кто в свет и мудрость их поверил),И солнце поднялось и осветило,И обнажило чувственную нежность,И откровенность, страстность и безгрешность…На шпаге острия и в главах книги,В глазах священника и на руках расстриги…Падение ядра, вращенья бесконечность,Компот из вишни, летний сад, беспечность:Спеша сливаются в одной судьбе и жизни,В цветущей юности, служении Отчизне.Итак, который будет вам дороже?Скажите честно, если про Войну —Я вам поверю… и про Мир пойму.В одном – любовь, в другом всё жестче, строже…Который том роднее, ближе вам, по нраву?Рожденье, смерть, что вас волнует, право?И чувства дарит ярче и острее,Во что вы верите и примете скорее —Войну? А восхищаясь, радуясь… чему?Потере жизни, помутнению рассудка?Там лишь одно… ночное время в сутках,И верить можно только одному —Себе. Любой другой Войною занят,А если обещает, то обманет.Во всём великий смысл и острота порывов.Для чувств таких, как жалость, доброта…к сочувствию позывовЗдесь места нет совсем. Не время!А чтоб собрать хоть что-то – это бремя.И надо всем парит старуха-смертьИ каждому в глаза спешит смотреть.Старается вовсю, играет с жизнью,А на кону – судьба, оконченная тризной,Финал естественный, когда приходит срок.А здесь? Когда ещё не время и урокНаш не окончен первый… и покаНе ждём финала, перемены и звонкаНа перерыв, антракт, на передышку,Но жизнь уйдёт, и смерть захлопнет крышку.Ей (смерти) всё равно и не нужны конфузы,Кого приветствовать – что русских, что французов,То попадающих под руку эфиопов…Ей всё равно – лишь приобнять кого-тоИ проводить к паромной переправе.А там монеты две – и вновь назад,Туда, где можно лгать и правитьСвой чёрный бал на людях… и приват.Как в домино – две краски маскарада,И на земле рисуют круги ада,Где мерзости отчётливо видныВо всех кровавых «подвигах» Войны…Вот взрыв – и юноша упал, во взоре – страх,Мгновеньями бегут сюжетов вспышки.А сколько их… о, бедные мальчишки…Между прологом с эпилогом – боль и прах.Ну всё, с Войной понятно стало.Хотя бояться мужу не пристало,Но не она для нас пристанище души.Нам Мир с любовью будут идеалом,О Мире и любви скорей пиши —Без взрывов, стонов… в неге и тиши…Так хочется на юность посмотреть,На молодость в наивной страсти первой,А самому красиво постареть,Не поклоняясь ни Аресу, ни Минерве.Стремление к полёту, вере, чистоте —Вот то, о чём поют писатель и поэт.О нежности, душевной теплотеМечтают: воин, пацифист, эстет.А первый бал Наташеньки Ростовой?Что лучше для сюжета для простого?И первый поцелуй, и детские желанья:Улыбки, танцы, девичьи мечтанья…В любви, Войне есть общее – экстаз!Но если первая есть жизни продолженье:Стремленье к идеалам, чистоте,Искусству и природной наготе,То во второй – от идеалов отрешенье:Души падение и саморазрушенье,И в этом убеждались мы не раз!Война и смерть – как сёстры, две подруги.Когда я в церкви на венчание смотрю,То понимаю, что нас движут к алтарюЛюбовь и Мир в гармонии, на пару.Война ж нам дарит ненависть, отраву,Озлобленность, пороки и недуги…Что автор нам даёт, во что он верит сам?Какие движут им подспудные идеи,Иль только образы и темы им владеют,И всё расписано по планам и часам?Довольно… всё уже предельно ясно:Есть Мир, в котором жить непросто, но прекрасно,И есть разлучница – могильщица Война,Что с чёртом под руку… и с ним обручена!
«Четыре девушки стоят передо мною…»
Четыре девушки стоят передо мною,Четыре грации поют судьбу мою.И все они желанные (не скрою),И всех я жду, и каждую люблю.Такие разные, и столько шарма в них…Я нахожу в любой, что мне подходит.И с каждой – будто снова я жених,И с каждой всё впервые происходит!С одной мне нравится бывать в лесу,С другой гуляю я нагим по пляжу,А этой я подснежники несу,А та про Новый год мне всё расскажет!И изменяю им, и не винюсь за это,Вся наша жизнь сюрпризами полна.Одну зовут Весна, другую – Лето,А рядом с ними – Осень и Зима!
Николаю Гумилёву
Сижу за столом, а на чайнике кукла надета,Листаю тетрадь, и нетронутый стынет обед.Здесь копии всех документов по делу поэта,Которые ждали меня и пылились на полках сто лет…Серебряный век. Серебрились виски у мальчишек,Растоптанных судеб, растерзанных в клочья семей.Каких начитались с наганами «Кожанки» книжек?Хватило ли собранных ими… надгробных камней?Двадцатые числа (конца окаянного лета),Начало безумных, окрашенных скверною бед.Последняя песня в слезах и с надрывом допета,Ногтями на стенке написан прощальный сонет.Кому повезло? Тем, что сдались, а может, уплыли?Бистро и гитара, про русское поле шансон,Вокруг всё не то – про луну и про снег позабыли,Щелчком подзывают, шутя обращаясь – гарсон.Упали на скатерть кровавые капли варенья,И папка в руках, и ком в горле, и замерший взгляд.Подшитый листок недописанного стихотворенья(О том, как в Египте феллахи под пальмой сидят…)И «выстрел» под ним… приговор приведён в исполненье.
Август 2021 г., 100-летие расстрела Н. Гумилёва
Моей Весне
Как сказочно рождается цветок!С улыбкой раскрывается бутонИ, радуясь летящему рассвету,Головку поворачивая к свету,Приветствует очнувшийся Восток,И с каждым часом чуть меняет тон.Так, приоткрыв слегка своё начало,Впускает внутрь любовницу-пчелу,Чтобы отдать пришедшему теплуТо, что потом триумфом зазвучало:Красивый плод, исполненный желанья,Продолжить жизнь – цепочку мирозданья.С надеждой разбросав свои частицы,Которые разносят ветры, реки, птицы…И вновь сначала… и идёт по кругуЦветением пропетая любовь,В стихе весеннем зажигая вновьВлечение… и тянемся друг к другу.