Литературная Газета 6310 (№ 5 2011)
Шрифт:
***
Если знаешь, что сон будет страшен,
хоть бы в золото был он окрашен, –
не заигрывай с ним, отвернись,
не гляди в его бездны, – проснись!
Сколько раз по глухим лабиринтам
мы ходили во сне, как по бритвам,
где дышать ты не мог в темноте,
где кричать ты не мог в немоте.
Ты и зритель тех снов, и невольник,
соучастник,
что приснилось, – то сбыться должно...
Ты в ответе за это кино!
***
Такая вот, оказывается,
с годами, брат, безделица, –
одно, брат, всё не складывается,
другое всё не склеивается.
Как будто кто подкрадывается,
как будто кто прицеливается,
всё складное – раскладывается,
всё ладное – расклеивается.
Как будто кто-то радуется,
что дым столбом заверчивается,
все пораженья – празднуются,
победы все – развенчиваются...
А маятник раскачивается,
последний грош растрачивается,
свидание заканчивается,
свидание заканчивается...
***
Как трубку табаком, мы набиваем жизнью
нелепые дела, нелепые стишки,
чтоб кто-нибудь извлёк с фрейдистской укоризной
из праха наших дней вершки и корешки.
К разрывам слов и снов, к истории порока –
привычно подходить с диагнозом врача,
но к заревам судьбы, но к тайным шифрам рока –
им всё равно вовек не подобрать ключа.
***
А в конце октября холодеет заря,
холодеют закаты, янтарно горя,
и, как беженцы, низкие тучи –
то на запад ползут, то на север свернут
от судьбы, от беды неминучей.
Будто выбив засовы осенних темниц,
над больницей взметнулися тысячи птиц,
чёрным вихрем кружась и взлетая,
под пронзительный ор сумасшедший узор
то сплетая, то вновь расплетая.
На деревьях последняя стынет листва,
удержавшись едва, ни жива ни мертва,
и дрожит в золотой лихорадке...
Мы и сами с тобой схожи с этой
всё о’кей, стало быть, всё в порядке...
***
Как сказать мотыльку: «Не лети на огонь!
Не садись, мотылёк, на чужую ладонь!»?
Как сказать ему впрок: «Берегись, мотылёк,
чтоб тебя озорной ветерок не увлёк!»?
Как сказать мотыльку: «Берегись, не задень,
паутины не тронь невесомую тень!»?
«Берегись, мотылёк, – обжигает огонь,
обижает и губит чужая ладонь».
«Век недолог у ветреного ветерка –
он помнёт твоих крылышек два лепестка».
«Серебрит паучок незаметную сеть,
в ней ничьей красоты он не станет жалеть!»
Но летит мотылёк, не глядит мотылёк, –
всем словам поперёк, всем словам поперёк.
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 2,0 Проголосовало: 4 чел. 12345
Комментарии: 12.02.2011 13:24:39 - Семен Минеев пишет:
Увы...
Увы, слабые стихи...
Как будто время тянет за рукав
Литература
Как будто время тянет за рукав
ЛИТРЕЗЕРВ
Елена ЧАЧ, 24 года, ОМСК
***
Не чаша – горсть, хранившая тепло.
Не лёд монет –
такой, что пальцы холодом свело,
крещенский снег.
Морозный день не выставляет счёт
святой водой,
он просто плачет ею. Звон плывёт.
Болит ладонь.
И церковь к небу тянется крестом,
и снега взвесь,
как будто говорит тебе о том,
что счастье – есть.
***
За этой Землёю не будет (не надо!)
лубочного рая, лубочного ада: