Ломота

Данина Дарья

— Тренировка? Какая-то борьба? — слабо верится... что-то мне подсказывало, что Марат лгал. Уверенно. Нагло. Напропалую.

— Кикбоксинг. Время от времени. Чтобы форму не терять, — он подмигивает мне и снова целует. Пальцы. Затем ладонь. Опускает взгляд, и задерживает его на обручальном кольце, — я думал, ты от него избавилась.

— Формально я ещё замужем, Марат. Не забывай.

— Дин...

— Марат, — перебиваю его. Не хочу сейчас слушать очередную тираду о том, что он думает по этому поводу. Я и так знаю достаточно. А кольцо... дело не в принципе. Просто

я совершенно про него забыла, — бровь рассечена порядочно, — перевожу тему и киваю на ссадину, мозолившую мне глаза, — разве такие раны не принято зашивать? Или хоть как-то обрабатывать? Пластырем, в конце концов заклеить?

— Ты поцелуй, — тянется к моему лицу. Проводит пальцами по шее и, забравшись пятернёй мне в волосы, слегка давит на затылок, — это мне наверняка поможет.

Не отталкиваю его. Поддаюсь. Впервые, вот так легко.

Это вино. Однозначно.

Подчиняюсь, когда Марат притягивает меня ещё ближе и перекидываю ногу, забираясь на него сверху. Знакомая обстановка. Ночь. Его автомобиль. И заднее сиденье. Духота.

И мне нравится. Всё совершенно иначе.

— Как же от тебя пахнет, — тянет, обдавая мою кожу на шее горячим воздухом. Провоцируя дождь из мурашек на моей спине, — это что-то нереальное.

Его губы мажут по моей скуле. Влажно и томно. Язык касается подбородка. Ниже. На шею.

— Я хочу тебя...

И даже не верю, что произнесла это вслух! Зубами впиваюсь в собственные губы. Чувствую боль.

— Я это сразу заметил, — шепчет, тихо усмехаясь мне в углубление ключицы.

— Заметил?

Что за чушь? 

— Ты пьяна, Дина, — Марат поднимает голову, ловя мой растерянный взгляд, — порядочно пьяна. Сколько ты выпила?

— Собрался читать мне нотации? — не совсем понимаю его отношение к этому. Не могу в темноте прочитать ни единой эмоции.

— Что ты? — смеётся. Совсем не громко. Приятно. Эта хрипотца... она действительно завораживает, — как я могу? Но... признаюсь: жаль... жаль, что напоил тебя не я...

— У тебя странные желания. Заметил это? Наказать... теперь напоить. Что за пристрастия?

— Ты не знаешь и малой доли всех моих пристрастий, Дин.

— Это настораживает... — мне нравится разговаривать с ним. Нормального диалога у нас прежде не получалось. Но то, что мы имеем на данный момент — нравится. Очень легко... и я могу снова говорить, что это алкоголь... но это не так.

— Поехали ко мне?

В салоне автомобиля повисла пауза. Гудящая тишина. Она казалась какой-то нездоровой. Я смотрела на него. Пристально. Кусала внутреннюю сторону щеки. И... почему-то ощущала себя девчонкой рядом с ним. Молодой и импульсивной. Словно в меня заново вдохнули жизнь. И мне нравилось это состояние. Мне нравилось всё, что происходило с тех пор, как он встретил меня, распахивая дверь своего автомобиля.

Под давящим взглядом Нади, я одобрила его просьбу. И уже спустя каких-то десять минут, он был возле её дома. А я не раздумывала долго. Накинула на плечи кофту и вышла во двор. Словно всё именно так и должно было быть.

— Дин? — я наблюдала за движением

его руки. Марат пальцами подцепил цепочку на моей шее. Неторопливо скользнул ими ниже, задевая кулон и ложбинку, — мне слишком сильно понравилось с тобой спать... это теперь мой фетиш.

— Марат, — пьянящее искушение буквально плавило мой мозг, — пойми...

— Я всё понимаю, — не даёт мне договорить. И все те слова, которые я хотела ему сказать, просто растворяются в воздухе, — не делай так. Ты уже сделала этот шаг. Дороги назад нет.

Я пытаюсь переварить услышанное. Отчаянно гоню прочь мерзкий голосок, напевающий мне о том, что я не должна идти у него на поводу. О том, что всё это несерьёзно... что это просто кризис.

— Если ты не захочешь, то ничего не будет, — Марат вновь пытается достучаться до меня, — мы просто ляжем спать. А утром я отвезу тебя к твоей подруге, чтобы ты спокойно собралась на работу. Идёт?

...

 — Могу предложить тебе чай. Кофе?

— Кофе? Ночью? — выгибаю бровь, переводя на Марата удивлённый взгляд, — я планировала сегодня поспать. А не таращиться в потолок до утра.

— Есть вино. Хочешь продолжить то, что начала с подружкой?

— Её зовут Надя.

— Я запомню, — пропускает меня вперёд, и я прохожу на кухню, — так, что?

— Бокал. Один.

Осматриваюсь, примечая чистоту и порядок. Не верится, что он самостоятельно следит за этим. Это немного настораживает.

— Садись.

— Ты точно живёшь здесь один? — интересуюсь, опускаясь на высокий стул.

— Да. А что?

— Здесь слишком... чисто. Хочешь сказать, что ты сам здесь всё вылизываешь?

— Ну... скажем так: я стараюсь здесь сильно не гадить. Я чистюля, — деловито надувает грудь после того, как ставит передо мной бокал.

Ничего отвечаю. Наблюдаю за тем, как Марат стягивает со своих плеч кардиган и вешает тот на спинку своего стула. Достаёт бутылку вина из нижнего шкафа и умело откупоривает её.

— Надеюсь, не до фанатизма?

И я правда на это надеюсь. Потому что терпеть не могу убираться. Да. Мне тридцать лет, и не люблю наводить порядок. И готовить я тоже не люблю. Скорее, делаю это машинально. Просто, потому что надо.

— Думаешь, я стану гонять тебя за крошки?

— Даже не представляю, как это будет выглядеть! — я закрываю лицо ладонями, не сдерживая смех. Вот так. Легко. Смеюсь во весь голос, находясь рядом с ним. Смеюсь из-за него.

Марат подкатывает глаза и, принимая серьёзный вид, наливает в бокалы белое вино.

— Где твои родители, Дина? Они живут не здесь? — ловко меняет тему, усаживаясь напротив меня.

Я мгновенно замолкаю. Не ожидала подобного вопроса. С чего вдруг его интересует моя семья?

— С чего ты взял, что они не здесь?

— Я просто предположил... ты ведь поехала не к ним, а к подруге.

— Может, я просто не захотела их беспокоить?

— И всё же?

Смотрю на его полные губы, которые мягко касаются кромки бокала, отпивая. Автоматически облизываю свои. Это выходит само собой...