Лови, он бессимптомный!
Шрифт:
Сегодня в Одинцовский район, к сельцу Усово, тянутся ряды паломников. Люди, как всегда, не могут, не хотят сдерживать порыв: выразить Гаранту восхищение и благодарность. Многие – не осознают, что этим они ставят здоровье и даже саму жизнь Обнулённого под угрозу…
Поэтому и катил Ярик по направлению к особняку в стиле английской готики, спрятанному за шестиметровым забором. Его задача – обработать местность и паломников. Выявлять лиц без справок об отрицательных тестах, пропусков и в самодельных, следовательно, бесполезных противочумных костюмах –
Приближались… Цепочка фигурок в разномастных противочумных костюмах растянулась на много километров. Еще бы: необходимость социального дистанцирования вбита в головы надежно. Да и Росгвардия не дремлет: вот, одного паломника уже катают по пыли на обочине… То ли пропуска нет, то ли костюм самопальный, то ли оказал неповиновение… Добрые попались – могли бы и просто оружие применить.
Нет, определенно, со мной что-то не так, подумал Ярик. Он запустил механизм распыления и понял, что зрелище Росгвардейцев, поспешно бегущих к бронированным, кондиционированным машинам, доставило ему удовольствие. А фигурка, которую они с энтузиазмом катали по обочине, поднялась, выпрямилась во весь невеликий рост и пафосно грозила вслед блюстителям кулачком, потирая ушибленные рёбра…
А… понятно, за что товарищ пострадал: противочумный костюм на нем был определенно шутовской: стилизованный под Дарта Вейдера… Ярик даже хохотнул, надеясь, что напарник не заметит. Но тому – не до него: просчитывает область покрытия.
Дарт Вейдер и броневички Росгвардии скрылись за пеленой дезинфицирующего тумана. Видимость упала до нуля – теперь только по приборам. Надо сосредоточиться. Эх, скорей бы закончить… Ну нет у него благочестивых и верноподданнических чувств, нету…
Гены доцента, однако, мешают.
А дома – молодая жена. Три года онлайн встречались. Потом полгода ждали одобрения на брак и размножение – проверка биометрических данных, совместимости, репродуктивных функций, иммунных паспортов. Свадьба была потрясающей, жаль, отец не видел. Закрытый безопасный бункер, онлайн-трансляция… На Наташке – противочумный костюм от Prada. Теще в целое состояние обошелся – ничего, она в системообразующем предприятии трудится. То ли газ в Китай поставляют, то ли крабов в Японию, то ли онлайн-лотереи проводят… Не обеднеет, у них дотации, господдержка… А Ярику Наташка без костюма больше нравилась… Особенно с того времени, как встречи в оффлайн перешли.
Закончили… Колонна пустых автоцистерн возвращалась в столицу, ласково называемую немногими оставшимися жителями Сoбянинск-сити. Ярик спрыгнул с высокой подножки. Напарник махнул рукой – «до завтра!»
Парню очень хотелось пить… На углу дома был киоск самообслуживания. Ярик прижал к панели квадратик биометрического паспорта. Умная система считала его данные, проверила состояние банковского счета, определила, что тест на корону не просрочен и запросила данные заказа. Ярик выбрал кофе. Себе – латте, Наташке – капучино.
Стаканчики вывалились из раздаточного отсека
Родной подъезд. Камера дезинфекции, оборудованная из бывшей комнаты вахтера, неработающий лифт…
Наташка открыла дверь и игриво пшикнула в Ярика, успевшего стянуть маску, антисептиком:
– Ярик! Как ты долго! И телефон отключил, поросёнок… У меня новость! У нас получилось – ты отцом скоро станешь! Ой! А это кто?
Наташкины глазки удивлённо округлились, и она ещё раз пшикнула антисептиком – куда-то за плечо мужа…
Ярик обернулся – в проеме двери стояла фигура. Человек стянул маску… Улыбнулся… Загар, какого ни в одном закрытом спа-салоне не получишь, даже если ты член ЕР и тебе туда можно… Щетина как минимум пятидневная… Глаза: знакомые, родные, почти забытые – в лучиках морщин… Ярик выронил стаканчик капуччино:
– Папка!!!
Часть 4. А-ааа-апчхи! Последний рывок к свободе
Несмотря на эффективнейшие противоэпидемические мероприятия (точнее, благодаря им), численность населения крупных городов стремительно сокращалась. Гарант и его приближённые уже не могли отрицать очевидного: люди бежали. Не от коронозаразы. От них самих. Люди – не хотели их заботы. Но признать ошибку и отступить – немыслимо. Власть решила идти до конца.
– Слышь, доцент! Уйми свою родственницу!
Унимать ноющих беременных женщин Яков Филимонович умел не очень хорошо, поэтому умоляюще взглянул на Ярика. Тот кивнул – времени и впрямь было в обрез, а Наташка хотела то пить, то писать, то вернуться с столицу, то ехать быстрее, то сидеть на переднем сиденье и обозревать окрестности…
Сейчас они все трое тряслись в накрытом тентом кузове грузовичка, принадлежащего Минздраву. Отдел, в котором на самых что ни на есть законных основаниях трудился подпольщик Андреич, отвечал за питание. Ловко получалось. В столицу – продукты. По областям, в коронообсерваторы, точное местонахождение ни одному патрулю достоверно не известно – консервировано-синтетические кашки да супчики…
И туда-обратно – пустые биксы, кастрюльки… Катайся, общайся сколько влезет. Вот сейчас под штабелями нержавеющей кухонно-медицинской утвари и прятались беглецы – Доцент, его сын Ярик и Наташка – уже сильно беременная его невестка.
За рулем, непривычно угрюмый и сосредоточенный (впрочем, мимика перестала иметь значение – не видно в наморднике-то), сидел Андреич – тот самый, вытащивший доцента из коронообсерватора. Тогда вот жизнь спас и сейчас повторяет. «Хоть мамой называй» – подумал Яков Филимонович.
У них было на всё про всё – четыре часа. А два – уже прошло. Ещё через два – на сайт Госконтроля со смартфонов Ярика и Наташки не поступит подтверждения местонахождения с обязательным селфи. И все – вне закона, а значит, на них откроют охоту…