Лучшее место на Земле
Шрифт:
– Я хочу сказать, чтобы ты на всякий случай штаны на поясе шнурком завязал, и покрепче, – проворчал Скрипач. – Черт-те что!.. Он же хороший человек, но ведь больной на всю голову, а как выпьет, у него тормоза вообще на хрен срывает. Колька у Глорис, ясное дело, ему не до Ваньки. А снять он никого не успел…
В дверь робко постучали.
– Кто там? – обреченно спросил Ит.
– Ребят, пустите, а, – жалобно сказали из-за двери.
– Ваня, птица ты наша синяя, мы уже спим, – строго произнес Скрипач. – Отвали.
– Если спите, чего тогда отвечаете? – резонно спросил Ваня.
– Потому что ты разбудил! – рявкнул Скрипач.
– Ну пустите… Я просто посижу. – Ванька снова поскребся в дверь. – Честно. Я не буду приставать.
– Точно не будешь? – с угрозой спросил Ит.
– Точно! Ребят, клянусь, не буду!.. Я ж обещал… Ну рыжий, ну пожалуйста… Я ж правда…
– «Чистый» уже небось? – с подозрением спросил Скрипач.
– Ну, «чистый», – недовольно ответил Ванька. – Но я ж не знал, что он откажется.
– Вот что. Иди сначала пообщай Дуню Кулакову, а потом приходи, – приказал Скрипач. – И только таким порядком.
– А может…
– Если не сделаешь, как сказал, не пущу, – пригрозил Скрипач. Ит тяжело вздохнул. – А так – посидишь, потреплемся, ладно уж.
Скрипач вопросительно посмотрел на Ита. Ит молча кивнул. Жалко. Очень жалко, и поделать ничего нельзя – ну, разве что действительно послушать Ванькины откровения. В этот раз все было тривиально: Ванька в отсутствие Коли пошел в город поискать приключений, нашел где-то подходящего кандидата, спешно прокололся универсальной вакциной (в просторечии это и называлось «чистый»), а партнер дал ему от ворот поворот.
– Самое поганое, что дома его любой врач за полчаса бы вылечил, – проворчал Скрипач, вслушиваясь в удаляющиеся по коридору шаги, перекрываемые смехом и музыкой. – А тут ничего не поделаешь. Хороший же парень, а вон как мучается.
– Ну, про полчаса ты, положим, преуменьшаешь, – ответил Ит, – но что быстро – это да. По сути дела, ничего особенного. Гормоны в порядок привести, еще кое-что по мелочи поправить… Может быть, ориентацию он бы и не сменил, но, по крайней мере, не бросался бы на всех подряд.
Минут через десять Ванька вернулся. Скрипач открыл ему дверь и сел на кровать рядом с Итом.
– Ну, чего случилось? – обреченно спросил он. – Давай, рассказывай.
– Не буду я ничего рассказывать. – Ванька плюхнулся на стул возле стола и опустил голову на руки. – Чего рассказывать-то… Издеваются, суки. Это ты, говорят, в море за Маньку сойдешь, а на суше нам Ваньки не нужны, когда Манек батальоны шастают. – Он горестно вздохнул. – Ребят, у вас выпить чего есть?
– Только оранжад, мы же не пьем. – Скрипач кивнул на стол, показывая на большую стеклянную бутылку.
– А… к черту… – простонал Ванька. – Давайте ваш оранжад… – Голос его звучал так, словно предлагали ему не воду, а неразбавленный медицинский спирт.
– Тут не бар, сам наливай, – беззлобно сказал Ит. – Что-то ты совсем расклеился.
– Ты не поймешь. – Ванька поднял голову и уставился на них несчастными серыми глазищами. – Вообще никто не понимает. Лишь бы ржать, уроды. Или гадости говорить.
– Вань, мы все понимаем, вот только помочь ничем не можем, – развел руками Скрипач. – Сам знаешь, мы не по этому делу.
– Когда тебе было надо, так как раз по этому и спрашивал…
– Я для нужного спрашивал. И потом, Вань, я тебе благодарен, конечно, за консультацию, но консультация – это не значит, что я по этому делу. – Скрипач нахмурился.
– Да понимаю я. – Ванька налил себе оранжада, залпом опростал полстакана и снова опустил голову на руки. – Чертова жизнь. Хоть бы я вообще не рождался…
– Слушай, давай, мы тебя в Москве к Васильичу сведем, – предложил Скрипач. – Может, врача какого подскажет дельного. Ну чего ты мучаешься-то? Такой, понимаешь, хороший человек, водишь отлично, движки знаешь, а из-за фигни страдаешь почем зря.
– Да ходил я уже, – отмахнулся Ванька. Допил оранжад, снова жалобно посмотрел на Скрипача, потом – на Ита. Ит едва заметно отрицательно покачал головой. – Ладно, ребята, пойду я, что ли. Может, уговорю кого…
Он вышел, аккуратно притворив за собой дверь. Скрипач тут же встал и закрыл дверь на защелку.
– Ужас, – констатировал Ит, глядя на дверь. – И знаешь, почему ужас? Потому что это – нормальный человек. Не дерьмо, которое на отработках встречается и кайф от подобного ловит, а простой нормальный человек, который себя контролировать не способен.
– Контролировать-то он может, но до определенного предела, – возразил Скрипач. – Вот только грош цена этому, потому что он… Ит, он рассказывал. Если он хотя бы пару раз в сутки с кем-то не переспит, у него все подряд начинается – от депрессии до болей, от которых повеситься хочется.
– Вот даже как?.. – Ит помрачнел. – Слушай, давай про него как-нибудь в другой раз? – попросил он. – Спать охота. Да, парня жалко, но меня, честное слово, сейчас совершенно не тянет говорить на эту тему.
На Манхэттен отправились днем. Утром, когда веселье наконец стихло, решили поспать еще пару часов, потом перекусили в столовой и только после этого поехали в город. День обещал стать дождливым, поэтому предусмотрительный Ит кинул в общий рюкзак пару штормовок.
– Слушай, я не понимаю… Мы что с тобой, оба чокнулись? Мы были в Домодедове, мы долго общались с Васильичем, и до этого момента ни одному из нас не пришло в голову даже поинтересоваться, что такое вообще эти самые гости? – недоуменно сказал Скрипач. Они стояли на остановке и ждали, когда подойдет нужный автобус. – Складывается впечатление, что у нас коллективное помешательство.