Лунная радуга. Чердак Вселенной. Акванавты
Шрифт:
— О Корк—Айленде.
— Дался тебе этот Корк—Айленд.
— Может, расскажешь подробнее?
— Расскажу. Но этого словами не… Это надо собственными глазами. А лучше бы и не надо… Ну, остров. Хороший остров. Прочный, зеленый. В прежние времена, говорят, база там военная была, для подводных лодок–ракетоносцев… Крохотный городок. Тоже с виду обыкновенный. Веселенький такой, разноцветный. Пляжи роскошные… В общем, приятно с воздуха посмотреть. Ну, сели. Прямо на крышу лечебно–экспериментального корпуса. Пилот двигатели остановил, дверцу кабины отодвинул и на меня странно так смотрит. Включил какую–то музыкальную звукозапись на полную мощность. “Я, — говорит, — лучше здесь посижу”. “Чудак, — думаю, — вышел бы ноги размять перед обратной дорогой”. Дело у меня было несложное, и через час нам надлежало снова на материк…
— Какое дело, если не секрет?
— Не секрет. Выполнял подстраховку одной гипотезы шефа согласно его хитроумному императиву: “Отсутствие ожидаемого результата есть уже результат”.
— Понятно… — Вебер хлебнул из стакана, вытер губы тыльной стороной ладони. — Зря, значит, летал?
— Нет, отчего же зря? В силу вышеупомянутого императи…
— Ладно, я понял. Сочувствую. Продолжай.
— Ну, выпрыгнул я из кабины. В ушах… сам знаешь… после высоты и свиста двигателей этакая мутная неопределенность. Однако слышу: бьют барабаны. Бум–бу–бум, бум–бу–бум — в таком вот ритме. Повертел головой — крыша просторная, ничего не видать, кроме верхушек деревьев и синего неба. “Что за черт, — думаю, — праздник у них какой, что ли? Нет, непохоже — ритм барабанного боя не тот. Под этот ритм праздновать разве что День тоски и печали…” А барабаны лупят и лупят. Не по себе мне стало, мурашки по телу… “Так–так, — думаю, — не рановато ли я пилота в чудаки записал?” Потом уже, когда я с крыши спустился и синюков увидал, мне врачи объяснили про барабан. “Единственное средство, — говорят. — Больше ничего не помогает. Синюк, — говорят, — барабанному ритму только и подчиняется”. Вот и лупят ночью и днем, без передышки. Особенно важно в лунные ночи… Бьют, конечно, не в натуральные барабаны, а просто транслируют звукозапись на всю территорию…
— Погоди, погоди! — Вебер недоуменно поморщился. — Синяк… это как понимать?
— Синяк? Посиневший кровоподтек от ушиба на человеческом теле. Хочешь, брюки сниму и покажу сегодняшний свежий синяк величиной с чайное блюдце?
— Ну, этот… как его? А, черт! Синюк!..
— Синюк — дело другое. — Фрэнк пристально посмотрел в глаза собеседника. — Синюк — это свежий кровоподтек на теле нашей цивилизации. И не единственный, между прочим.
— Ладно, разницу я уловил. Только мне все равно ни черта…
— Про очаги “синего бешенства” на рудниках Венеры слыхал?
— Так это?..
— Да.
— И все шестьдесят человек?
— Да. Если их еще можно назвать человеками.
— А я полагал…
— Нет. Все уже на Земле. Корк—Айленд. Пятая зона СК, морской отряд военизированной охраны. От нас в двух часах летного времени. Зона “полного отчуждения”… Мы гуманисты.
— А какие гарантии мы…
— Гарантии? Я вижу, в тебе поубавилось энтузиазма быть гуманистом. Гарантии!.. Врачи утверждают, что не опасно. Иначе бы… Ну, словом, это не вирусное заболевание типа марсианского “резинового паралича”. Это как–то там связано с вегетативной нервной системой, гормонами. Одни считают виновником неизвестный ядовитый газ, выделившийся из пирокластических пород на рудниках, другие — пыль какого–то редкого минерала…
— “Венерины слезы”? Прозрачный такой с металлическим блеском?.. Ну, который мы так поспешно изъяли из ювелирного обращения в прошлом году.
— Не знаю. Венерины, говоришь?.. Похоже, что наши.
Помолчали.
Вебер спросил:
— А синюки эти… что, совсем безнадежно?
Фрэнк помедлил.
— Изучают пока… По–моему, безнадежно. Ты бы вблизи на них посмотрел.
— И ты… с ними…
— Нет! — догадался Фрэнк. — Только через бетонную стену. Стекло и бетон! Я исповедую гуманизм, но… Да и никто бы мне не позволил. Крыша лечебного корпуса и кабинет главного медика зоны — вот и все.
— Как же тебе удалось?..
— Посмотреть? Главный медик, с которым я разговаривал, высветлил для меня наружную стену своего кабинета. Глянул я, да так и обмер. Пока смотрел, их несколько мимо проковыляло. Голые, синие… Их солнцем и воздухом лечат. Головы безволосые, морщинистые, в буграх и шишках. Глаза навыкате, рты до ушей, будто улыбка с голубым оскалом. Движения какие–то куриные — судорожно–резкие, составленные из отдельных фаз. Кур видел? Очень похоже. Поворот головы, к примеру, — три–четыре фазы, не меньше… Ходят поодиночке, сутулясь. Ковыляют без устали, с какой–то жуткой настойчивостью. При этом руки чуть в стороны, ладонями вперед, будто все время ловят кого–то вслепую!.. В общем, дико смотреть. Понимаешь… цветы кругом, изящные коттеджи. Небо синее, море синее и эти… синие, как утопленники. Под барабанный бой. И еще, знаешь… качели там на площади, и на многих из них синюки… Аккуратно так. Рядами. Покачиваются…
Лицо у Вебера странно застыло, и Фрэнк пояснил:
— Ну… не качели, конечно. По–другому их там называют. Воздушные компенсаторы, что ли. Это когда на синюка находит, он начинает землю руками скрести, его, голубчика, на мягких лямках вздергивают. Подрыгает он ногами и успокоится. Через полчаса отпускают — гуляй. Дело, в общем, для тамошней медицины обычное. А вот в светлые ночи, особенно в полнолуние, медикам тяжело. Бывает, барабаны плохо помогают. Тут уж приходится синюков опасаться. Тогда их стараются всех… на эти… воздушные компенсаторы. А то и вниз головой… Тебе интересно?
Вебер что–то промычал в ответ.
— Понимаешь, Мартин… Это все, так сказать, иллюстративная сторона дела. Синюки, барабаны, воздушные компенсаторы… Существо дела гораздо сложнее. И проще… Диалектика, одним словом. Наша предприимчивая цивилизация вырвалась в просторы Солнечной Системы, плохо себе представляя, во что это нам обойдется…
— Твоя диалектика? — полюбопытствовал Вебер, промокая салфеткой влажный лоб.
Фрэнк, свободно вытянувшись в кресле и заложив руки под голову, некоторое время разглядывал потолок.
— Нет, — сказал он. — Диалектика бытия. Нашего с тобой сегодняшнего бытия.
Хотел добавить: “…и завтрашнего”, но воздержался. Подумал: на кой черт все это надо? То есть на кой черт все это Веберу? Нервы у него в порядке, прекрасное пищеварение, отличный сон, вот его диалектика. В конце концов, Веберу наплевать на Корк—Айленд, “Энорис” и на все остальные зоны СК, вместе взятые. И цена, которую надлежит заплатить человечеству за вторжение во Внеземелье, лично его, Мартина Вебера, мало волнует. Две зоны “полного отчуждения”? Хоть двадцать две. Лишь бы гарантия, что не опасно. Ах, наука сегодня настойчиво ищет способы выйти в просторы Большого Космоса, к звездам?! И завтра, быть может… Ну что ж, придется удвоить, утроить сложность завтрашних полигонов. Вместо “малого дождика” — душ из напалма и раз в неделю прыжки с Ниагарского водопада. Нет, кто же спорит, платить настоящую цену за выход в звездные дали, конечно, придется, но… Как вы сказали? Две тысячи двадцать две зоны “полного отчуждения”? Треть человечества в плотном кольце спецкарантинной охраны?! Н-да, многовато… Но это, простите, забота потомков. Потомки… хе–хе… наверное, станут умнее и что–нибудь непременно придумают, сообразят. Как в прошлом — вы помните? — осторожные дети стали умнее отцов термоядерной бомбы.
— Ты прав, — нарушил молчание Вебер. — Освоили малую часть Внеземелья, практически только в пределах орбиты Юпитера, а уж хлопот полон рот. Что ни день, новый сюрприз…
— Освоили? — переспросил Фрэнк.
— Ну… во всяком случае, процесс освоения идет полным ходом.
— Ах процесс!..
— А что? Как–никак по данным отдела Статистики нашего Управления на внеземельных объектах работает шестьсот две тысячи человек. Не считая личного состава Объединенного космофлота Системы. Я постеснялся бы назвать это легким знакомством.