Любийца
Шрифт:
Пулевые отверстия. У меня екнуло сердце.
— Во вторник при попытке задержать преступников, угнавших автомобиль, был тяжело ранен инспектор дорожно-постовой службы Бондарев. Оказавшиеся свидетелями происшествия люди доставили милиционера в центральную больницу. Преступников, открывших огонь по машине инспектора, по горячим следам задержать не удалось.
«Мало ли в милиции «девяток», — сказала я себе. — Мало ли там служит инспекторов. Мало ли…»
— Состояние поступившего к нам пациента — стабильно тяжелое, — объявил с экрана пожилой
«И я надеюсь», — подумала я.
Надеюсь, что этот бедняга Бондарев — не Вячеслав.
— При попытке совершить кражу из продуктового магазина по улице Промышленной был задержан нигде не работающий…
Я выключила телевизор.
А вдруг это он?
Но если и он — тебе-то какое дело? Ты ему не жена, не сестра, не любовница — так, случайная знакомая, о которой он наверняка и забыл уже.
«Не делайте больше глупостей. Жизнь — она всякая».
То, что всякая, — это уж точно. Вот до этой самой минуты она была уныло-бесцветной, но теперь… Я вдруг поняла, что не засну, если не выясню, как зовут раненого милиционера.
Пусть даже он мне никто.
Я потянулась к столу. Положила руку на трубку телефона — и задумалась. А куда, собственно говоря, звонить? В милицию? В больницу? На телестудию? И что им сказать? Не Вячеславом ли зовут раненого гаишника? «А кто вы такая?» — поинтересуются они — и что тогда? Резануть им правду-матку? Мол, я знакомая, но знаю только его имя и теперь, услышав сообщение по телевизору, беспокоюсь, не тот ли это самый? Н-да, ничего себе знакомая. Но если я даже выясню, что его зовут Вячеслав, разве не может оказаться, что пострадавший — другой Вячеслав, тоже инспектор ДПС?
Стоп!
Мне пришла в голову одна неплохая мысль. Надо же, а еще совсем недавно я сравнивала себя с инфузорией! Но инфузория никогда бы не додумалась до этого, даю слово.
Я достала с книжной полки городской справочник и раскрыла его на букве «Б». Бондаревых было четверо, одна женщина и трое мужчин. Инициала «В.» не было ни у одного, но это ничего не значило: телефон мог быть зарегистрирован на отца или брата. А также на мать или жену. Я взяла карандаш и обвела овалом все четыре номера, потом развернула к себе телефон и принялась нажимать на кнопку «Входящие звонки». Насколько я помнила, в последнее время я не стирала входящих номеров и надеялась, что электронные мозги аппарата сохранили тот звонок.
Мне не хотелось, чтобы номер совпал с теми, что я нашла в справочнике.
Звонков было всего ничего: несколько — с работы, один по ошибке, два от матери, еще один из горгаза, уточнявшего количество проживавших в квартире.
И, наконец, от мента.
Семнадцатого числа прошлого месяца. Вечером того дня, когда я…
Ладно, замнем для ясности.
Я взглянула на номер.
Мои опасения подтвердились: этот номер действительно числился за гражданином Н.А.Бондаревым. Сомнений не было — раненым милиционером оказался именно Вячеслав, а Н.А., скорее всего, был его отцом или братом.
Я поймала себя на мысли, что позвони он тогда не с домашнего, а с какого-нибудь другого телефона, я сейчас легла бы спать в полной уверенности, что с ним все в порядке.
Так что в какой-то степени мне повезло — как ни странно это звучит.
5
В офис постоянно заходили и выходили люди, и я едва улучила момент, когда в помещении никого не было. Мне не хотелось, чтобы разговор слышали чужие уши, и так сплетни роились вокруг моей особы, словно комары летним вечером.
Я набрала номер и стала ждать, с опаской глядя на дверь. Послышались короткие гудки. Я чертыхнулась и выждала полминуты. Вновь набрала номер — с тем же результатом.
С третьей попытки я дозвонилась.
— Больница, — ответил немолодой женский голос.
— Добрый день, — поздоровалась я, готовая в любой момент прижать рычаг аппарата. — Я хотела узнать, каково состояние Вячеслава Бондарева.
— Вы ему кто?
«Какое твое собачье дело», — подумала я.
— Сестра. Двоюродная.
— Он в реанимации.
— И как он?
После некоторой паузы женщина произнесла:
— Плохо, девушка.
— Плохо… насколько плохо?
— Большая потеря крови. Он без сознания. Да-да, сейчас… это я не вам, — проговорила она.
— Значит, к нему пока нельзя?
— Да вы что, девушка?! — возмутилась моя собеседница и разъединилась.
Едва я положила трубку, как появилась Люба из отдела маркетинга. Бухнула на мой стол пачку буклетов на английском языке.
— Это из «Туранлара». Выбери основное, переведи и распечатай. В первую очередь — данные по фуговальному и облицовочному станку, Виктор сказал к завтрашнему утру. Потом все остальное. Поедешь с ним в Турцию на переговоры.
Она помедлила, ожидая моей реакции.
Я стала листать первый буклет.
— Ты что, не рада?
— Рада, — ровно проговорила я.
Люба внимательно посмотрела на меня.
— А что ты какая-то — не такая?
— Какая?
— Ну, не… да ладно, — она махнула рукой.
«Я уже давно не такая», — подумала я, глядя ей вслед.
6
Прошло несколько дней.
К поездке надо было подготовить массу документов, заказать авиабилеты, дозвониться до турков и договориться о встрече. Я с головой ушла в работу и, честно говоря, была совсем не против: помогало отвлечься от других мыслей.
Но не думать о нем совсем я не могла. Я еще не очень ясно сознавала, зачем мне нужно увидеть Вячеслава Бондарева и что я скажу ему, но чувствовала, что это желание становится моей навязчивой идеей, а от таковых, как известно, избавиться не так просто.