Любовь на спор
Шрифт:
— В обиду не тебе, а мне, дочка, калькулятор бы не допустил ошибок. Но ресторан можно…
И я уже готова улыбнуться, завизжать от радости, как звонит телефон.
— Геннадий Викторович? Да, слушаю, сегодня? Через час? Это прям точно? — настроение снежным комом катится с горы. — Я понял, без проблем. Даша…
Но я уже направляюсь к выходу. По его щенячьему выражению лица стало понятно, что он не может отказать никому, кроме меня.
— Даша, прости… — говорит он мне вслед и делает последний выстрел в дочернее сердце, что умело так часто прощать. Как
— Желаю тебе, папуля, вечно быть женатым на мамуле. Ведь семья самое главное…
С этим и выбегаю из здания, ослепленная солнцем и собственным бессилием. Больше не ощущая волнения. Я пустота и отказ родителя заполнил ее слезами.
Не везет… А я ведь была так уверена…Наивная… И теперь осталось только позвонить Михалычу и сказать, какой я лох…
Лох…
— Я, кстати, мог бы тебе помочь, — слышу голос Марка, и вздрагиваю, когда он выходит из тени колонны.
— Ты же уехал! — отшатываюсь я, но он ухмыляется, подходит и мягко тянет меня за локоть. — И какая помощь! Мне нужно место для проведения свадьбы. Быстро. Прямо сейчас…
Но эти крики ничего не значат в сравнении с тем теплом, что заполняет мои вены от одного его вида. Касания. Притягательного аромата. Рядом с ним плавится кожа, настолько, что я готова стечь перед ним ручьем. Благодарить, что именно сейчас он не уехал. Не бросил. И пусть он даже что-то задумал, именно сейчас он нужен мне. Именно сейчас я как мотылек тянусь к свету, готовому в любой миг меня сжечь. И почему в голове сидит упрямый мул, утверждающий, что это именно то, что мне нужно… Сгореть дотла. В Марке.
— Да ты не волнуйся так, малыш. Не кричи… Я все решу… Как же я могу оставить в беде свою булочку.
— Но я уже не…
— Пара булочек у тебя все еще остались… — смеется он и звучно шлепает меня по заднице. Я взвизгиваю и стараюсь двигаться чуть быстрее. Идти вперед, уже видя вдалеке машины.
И еще мне очень интересно, как он может мне помочь…
И очень интересно, что он попросит за свою помощь…
Глава 23
— Ты понимаешь, что твой парень спас тебе работу? — спрашивает Михалыч, пока мы пьем шампанское и наблюдаем за танцем молодоженов. Вдалеке от праздника. Уже когда все блюда были на столах голодных гостей. Теперь осталось дождаться, когда они разойдутся, чтобы все убрать.
— Он мне не парень, — отвечаю быстро, но взгляд против воли скользит по танцполу. И дальше. Но Марка нигде нет. А ведь я еще не сказала ему «спасибо». Он быстро сориентировался, все подготовил, знал, кому позвонить. Если бы я не считала это глупостью несусветной, то бы подумала, что он все спланировал.
Бред…
— Но он хочет им быть, — смеется, потряхивая животом, Михалыч и тяжело поднимается со стула. Потом наклоняется ко мне, обдавая пьяным дыханием. — И он мне нравится больше того прилизанного. С костылем.
Мне хочется закатить глаза и
— Мне тоже он не нравится, — говорит Марк, вызывая у меня стойкое ощущение урагана в желудке. — Рад, что все остались довольны.
— Не говори. В нашем ресторане тебе всегда будут рады, парень.
— Это очень кстати, как раз хотел пригласить туда одну вредную девушку.
Боже, какая пошлость. Так и хочется спросить, знает ли он, как себя там вести. В ресторане-то?
— Как удобно, что она там работает, — хохочет Михалыч, хлопком жмет Марку руку и идет собираться. И только стоит мне попытаться подняться, говорит: — Отдыхай. Заслужила.
Отдыхай… Отдохнешь тут, когда твой личный мрак за спиной стоит и затылок прожигает. А ты еле сдерживаешься, чтобы не обернуться и не прыгнуть в него с головой. Не умолять взять тебя прямо здесь, чтобы показать молодым, в каком темпе нужно провести брачную ночь. Как высоко задирать ноги. Как стонать, когда его член глубоко в тебе… Господи, Даша. Выпей шампанского, остудись.
Как только я слышу удаляющиеся шаги, меня иглой насквозь пронзает мандраж. Мы остаемся одни. Пусть даже зал забит галдящими людьми. Но волнение ничто в сравнении с тем импульсом, что стреляет по всему телу, стоит Марку кончиками пальцев провести по моей влажной шее. Оставляя там ожог, стягивающий горло.
Потом он, конечно, плюхается на стул с боку стола, как ни в чем не бывало. Именно тогда, когда меня уже колотит. Когда с трудом смотрю на натянутые на бедрах брюки, на расстегнутый ворот белой рубашки и рисунок, что виднеется на шее. Вспоминаю, как скользила по нему языком. Вспоминаю, где был язык Марка…
— Ты тоже хорошо выглядишь, — со смешком замечает Марк, а я подбираюсь, фыркаю.
— Пижон…
— Доска…
— Не нравится, не смотри…
— Для этого тебе придется меня убить, — смеется он и отламывает виноградинку. Предлагает мне и после легкого качка головой закидывает в рот. Господи, прекрати это делать. Прекрати превращать меня в похотливую самку оленя в брачный период.
Пока я внимательно за ним наблюдаю, раздумывая, какой первый вопрос задать, чтобы хоть немного снять напряжение, охватившее все тело, он отбирает мое шампанское. Выпивает, не отрывая взгляда. А я как идиотка слежу за каплей, что он словил языком…
— Здорово, что заказчики оказались адекватными, — показывает он на молодую пару, слившуюся в поцелуе под крики «горько».
— Можно подумать, у них был выбор, — фыркаю я, вспоминая физиономию, что скорчила рыжая невеста, когда зашла в это полное света помещение. Гораздо больше того, где все изначально планировалось. Ей бы радоваться, а она спросила, нет ли здесь тараканов. Хорошо, что я не сказала, что только в голове одной рыжей особы.
— Хочешь сказать, что будь выбор у тебя, ты бы здесь не находилась? — внимательно смотрит Марк на меня, а я любуюсь, как блики танцуют в его коротких, взъерошенных волосах.