Любовь на спор
Шрифт:
Погоди, о чем он?
О клубе Черепа, где началась, по сути, моя болезнь? Это последнее место, где я хочу быть. Хотя на втором этаже клуба я впервые. Да, и надо признать, сейчас сидя рядом с Марком и почти задевая носком туфли его штанину, мне комфортно, как никогда.
Только он об этом не узнает. Не узнает и о том, сколько всего навеяло это здание, стоило мне его увидеть.
Обычно я спускалась в подвал, где проходили бои. Кровавые, жестокие. От которых замирало сердце. Но именно на одном из таких боев
На первом этаже здания стриптиз, там мне, в принципе, нечего делать.
— Ну так что?
— Какая проницательность. Мне не хочется здесь находиться, — хочу выпить другой бокал, чтобы скрыть взгляд, полный лжи, но Марк отбирает. Ладно…
— Заботишься о моем здоровье?
— Не хочу, чтобы ты потом кричала, что я воспользовался твоей слабостью, — ухмыляется он и выпивает шампанское сам. — Зато могу сказать, что ты воспользовалась моей, и заставить тебя выйти за меня замуж.
Почему-то смех, что рвался изнутри, застревает в горле. Свадьба.
Марка я рассматривала в разных ипостасях, но никогда женихом. Не могу представить, что такой, как он, остепенится и выберет одну девушку, пообещает не изменять.
Впрочем, что значит его слово? Ни-че-го.
Ничего, Марк. И тебе не удастся смутить меня своими шуточками именно тогда, когда мы на чужой свадьбе.
— Так что, ты теперь здесь вроде менеджера? — перевожу я тему, хотя жуть как хочется спросить. С чего бы мне выходить за Марка замуж. — Администратора? Или креативного директора?
Марк усмехается, принимая смену темы, и качает головой.
— Почти…
— Или этот клуб тебе подогнали за победу в споре? — начинаю заводиться от того, каким спокойным и умиротворенным он выглядит. Словно не было ничего. Словно он не разрушил мою жизнь! Словно не сыграл своего брата и не трахнул меня по сути силой.
— Спор я проиграл, если ты забыла.
Я-то как раз ничего не забыла!
— И, тем не менее, видео Черепу ты отдал! — понижаю голос, уже шиплю, готовая вскочить и вцепиться в это красивое лицо ногтями.
Глава 24
Сколько можно меня мучить? Сколько можно делать вид, что я тебе нужна! Зачем строить из себя хорошего?
— Где, кстати, он? — Череп. — Просматривает видеозаписи с камер?
— Смотрю, ты по нему соскучилась? — поднимает Марк брови, пока его пальцы поглаживают ножку бокала. Скотина. Чего ты добиваешься?
— Безумно, настолько, что вложи мне в руку пистолет, я бы выстрелила ему…
— Заткнись! — обрывает меня настолько неожиданно, что весь запал кончается. — Не говори того, чего не знаешь… Не говори то, о чем понятия не имеешь.
— А ты значит имеешь? — спрашиваю я, но вспоминаю, где он был весь этот год, и резко умолкаю.
Становится неловко, и Марк тоже словно понимает это. Отворачивается на мгновение, потирая переносицу, словно я его достала. Потом быстро осматривает зал, и вдруг хватает меня за руку. Тащит на танцпол.
— Марк! — чуть не задохнувшись от рывка пищу, но его руки уже прижимают к себе. Впечатывают грудью в грудь, и меня словно парализует. Словно одно его касание способно перевернуть все установки, что я себе дала. Не любить. Не хотеть. Не думать.
Но я здесь, я поднимаю голову и тону в глубине глаз, что кажутся иссини черными из-за переливов света. И там все. Отражение того безумия, что давно поглотило меня. И, кажется, что весь мир рушится, что под ногами плывет земля, а мы с Марком остаемся только вдвоем. Двигаемся в ритм какого-то быстрого трека, но в своем темпе, согласованным с биением сердец. Хватит, Даш. Вспомни, кто перед тобой. Хватит мечтать… Или не хватит…
— Я так и не сказала тебе спасибо… — шепчу, сглатывая, пока в груди растет ком.
— Не сказала, — кивает Марк и скользит пальцами по атласу платья, ниже. Ниже. Жжет кожу даже через ткань. Еще немного и сожмет задницу, и я, черт возьми, даже сказать слово против не могу. Не хочу. Не хочу, чтобы эта вертикальная прелюдия заканчивалась. Не хочу, чтобы руки, которые столько раз снились, исчезали. Не хочу разрывать этого контакта, что стягивает узлом внутренности и возвращает желание принадлежать ему одному.
— Спаси… — хочу сказать, но его рука накрывает мне рот, а я продолжаю смотреть на свое божество в свете софитов, что в клубе бьют по глазам со всех сторон. Повышают, из без того высокую, температуру тела.
Марк продолжает зажимать мое лицо ладонью, второй давить на поясницу, буквально вдавливает в себя, а уха касается ментоловое дыхание.
— Просто «спасибо» меня не устроит, — говорит он, и меня парализует гнев.
— Собираешься меня трахнуть за помощь? — отпихиваю его, но он со смешком ловит меня назад, окольцовывает руками и гортанно смеется в ухо.
— Даша, у тебя проблемы с недотрахом. Я ведь даже не думал о сексе…Хотя, если хочешь, — упирается он в меня стояком, и между ног растекается лава.
Я захлопываю рот и понимаю, что снова оказалась в неудобном положении. Но и верить ему не могу. Только не ему.
— А что же?
— Мне нужен твой совет, — пожимает он плечами, делает поворот и снова трется. И все, что мне надо прямо сейчас — это избавиться от, оказавшимся слишком тесным, платья. — Всего лишь совет.
— Когда? — хмурюсь я, и странное ощущение сдавливает горло, словно разочарование. Боже, да я ведь весь день хотела услышать, как он за помощь попросит мое тело. Репетировала, что скажу ему, как откажу в самой грубой форме. Столько раз проговаривала: «я тебя не хочу», а теперь, оказывается, я и не нужна ему. Ему совет мой нужен.