Думаешь нас только двоеВ этой комнате большой?С нами люстра, ветер воет,И посуда бдит горой.Алкоголем вечер выгнут.В окнах звёздная метель.Ты считаешь, только мы тутОпустились на постель?Негде нам уединиться,И мне кажется, что мыЛишь нули и единицыКем-то созданной игры.Зря ты мне на ухо дышишь,Нам бы лучше «Баю-бай».Наблюдает кто-то свыше,Ты
при всех не приставай!
О нежности и кофе
Хоть ты не настоящий,
Как растворимый кофе,
Но действуешь бодряще,
В любви ты супер-профи.
Лариса Рубальская
Поэты дружат с музамиБез ссор и без забот.А поэтессе – мужа бы,Как крепкий кофе в рот.Чтоб действовал бодряще,Журчал, как свиристель,И в спальне был неспящим,И нежность нёс в постель.Ушли года в столетияРассыпанным драже.Но я таких не встретила,Чтоб, как у Фаберже…Тот стар, тот слишком молод,Тот даже не бодрит,Хоть жизнью перемолот,И в чём-то плодовит.Мне не везло с мужчинами,Как с песнями везло –Лишь пенки с капучиноСнимать мне довелось.Судьба моя закованаВиньеткой горькой мути.Мужчину бы такого мне,Что был с Орнелой Мути.Мой сладкий, супер-вспученный,Подманчивый как бог,Я ждать тебя замучилась.И кофе не помог.Так захотелось бодрости,Что обратилась к профи.И по закону подлостиОн жёг, как с печки кофе –Небритым КалигулоюВсю ночь со мной бодрился.Под утро прикорнула я,Он взял и растворился.Всё «профи» супер дорого,Как в лучших санаториях,Но облегчает здоровоНа кофе экономия.
Дуплет на плечи
Мне руки на плечи кладёт
и у другой меня крадёт.
Евгений Евтушенко
…в награду мне за такие речи
своих ног никто не кладёт на плечи.
Иосиф Бродский
Печаль стихами хороводит,Так долго Муза не приходит,А ходят тенью на листеНа муз похожие не те.И Муза грустно ходит где-то,Уже прошли Зима и Лето.Я сердцем чувствую своим,Так будет много Лет и Зим.А эти, всуе что приходят,Они не топчутся в проходе,Мне ноги на плечи кладут,И у стихов меня крадут.Я прячу в суете тетради,Пришли коварные опять.Чего они приходят ради?Ведь силы нету их прогнать.Им грубо сразу не ответишь,Ведь будет громкий «Ай-яй-яй».Стихи писать уже не светит,Им только плечи подставляй.А Муза, если вдруг увидитИх ноги стройные в окне,Она найдёт, возненавидя,Поэта нового себе.Я весь на нервах от недружных,От этих связей мне ненужных.Где ты моя уединённость?О, кто-нибудь, приди, гониПорочную осатанённостьТех, кто приходит без любви.Печаль стихами хороводит,Так долго Муза не приходит,А ходят тенью на листеНа муз похожие не те.Печаль стихами хороводит…
Пикник
Видел! – Ива, веткой каждой
Устелив холодный грунт,
Разлеглась…
Целует с жаждой
Ветра вздыбленную грудь!
Михаил Зайцев
Вывез я детей однаждыНа природу, Вижу – Жуть!Ива – днём! – целует с жаждойВетра вздыбленную грудь.А проказник у дороги,Под призывный визг колёсОголял бесстыдно ногиГруппе ветреных берёз.Я давно уже не мальчик,Но смутился. Глянул вниз…Вовсе голый одуванчикОбнимал капустный лист.В небо глянул голубое…Задохнулся. Не смешно!В небе облако большоеПревратилось в чёрт те что.Я детишек сгрёб в охапкуИ, пусть сердится жена,От беды унёс в палатку.Продержал там дотемна.Накажу в стихах народу:Малышам из городовНе показывать природуДо шестнадцати годов.
Потаённая суть
Я листву у корней разгребаю,
потаённую чувствую суть,
нежно глажу рукой, открываю
гриб прохладный, как женская грудь.
Вадим Ковда
Если сердце от нежности тает,А в стихах только мухи и быт,Я свой лучший костюм надеваю,И с лукошком айда по грибы!Гриб считают закуской отменной,Но поэт тонко чувствует суть –Гриб, он с виду похож на колено,А на ощупь, как женская грудь.Выйду в лес, всё в стихах оживает.И откуда берутся слова!Я листву, как одежды, срываю…Просто кругом идет голова.Тайны все постигаю руками,Долго глажу. Как кожа нежна!Каждый день проводил бы с грибами,Жаль вот только, ревнует жена.
Проверка чувств
И чтоб семья могла сложиться,
Нам пары нужно создавать
Не с тем, с кем хочется ложиться,
А с тем, с кем хочется вставать.
Эдуард Асадов
Чтобы не мучиться тревогой,И вдруг семью не потерять,Учил певец морали строгой,Любовь кроватью проверять.Мол, прежде чем жениться,Нам нужно главное понять,Не то, с кем будем мы ложиться,А каково будет вставать!Решил я опыт взять нахрапом,Была подруга и кровать.Как лёг не помню, но от храпа,Вставать хотелось и… прогнать.С другой мы долго сомневались –Чтобы так сразу и в кровать.Но ночью так накувыркались,Что утром не хотел вставать.Мы не подходим? Очень странно…Увидел, как она встаёт,Как кофе утренний желанна –И днём покоя не даёт!И, поборов в себе дремоту,Я понял, почему кровать –Чтобы хотелось на работуОт своей женушки сбежать!
Поэт и мода
…Мальчишка с кудрями до плеч
И девочка, вбитая в джинсы.
Надеюсь, что эти стихи
Прочтут через некие годы,
Увидев в оконце строки
Превратности нынешней моды.
Константин Ваншенкин
Ржёт весело русский Пегас,И грустно смеются поэты:В ковбойские брюки у насПрекрасные дамы одеты.Достойней в эпоху калошУмела девчонка одеться.Мальчишкой за нею пойдёшьИ сразу же выйдешь из детства.Припомню, и вздрогнет стило,Так щедро когда-то мне снилисьМадонна с соском наголоИ две стюардессы в бикини.А нынче мне страшно прилечь,Такая хреновина снится:Я сам с волосами до плечИ Муза в поношенных джинсах.Как много обидных потерь.Пишу я, а радости нету.Не много подсмотришь теперьВ оконце строки у поэта.И, кепкой прикрыв полчела,Скажу молодёжи устало:«Хорошая ж мода была.Так пусть повторится сначала».
Катеты
Неповторимо зримы зимы лжи,
в которых было треугольно странно.
Живи теперь, мой катет, не тужи,
гипотенузе всё по барабану.
Анна Корнет
Жила я треугольно, без заботв задрипанной квартире коммунальнойгипотенузой с катетом, а катет тотне знал, кто был ему ортогональным.Напрасно не светилась между строк,ведь в тайне суть подобного союза.Ещё со школы помнила урок:два катета – одна гипотенуза.Зимой любила печь свою топить,углы слагая в треугольной драме.Но в сумме выходило только Пи,уместное для карасей в сметане.И вот, пока те караси пеклись,свершилось геометрии возмездье:два катета таки пересеклисьбукетами в моём подъезде.Плита не отмывалась, был звонок.Меня смутила суета за дверью.Испуганно смотрю в дверной глазок,и в первый раз глазам своим не верю.С тех пор, всем теоремам вопреки,живу одна, но вот какое чудо:два катета мои, как голубки,теперь вдвоём, и где-то делят угол.Сирень в стихах опять взбивает крем,а я лечусь дарами Диониса,и избегаю треугольных тем –выходит, я была им биссектрисой.
Мотылёк
Лети отсюда, белый мотылёк.
Я жизнь тебе оставил. Это почесть
и знак того, что путь твой не далёк.
Иосиф Бродский
Я обнял эти плечи и застыл.Ведь то, что оказалось за спиноютак преданно твой защищало тылтем, что не встретишь снежною зимою.Был виноградом оплетён фасад,ветрами, сыростью и временем истёртый.Тропинка, что вела в прозрачный сад,дорожкою прикидывалась жёлтой.Сад зеленел. Лоснился огород.Цветы торчали одурью бессонной.От ветра лук и молодой горохказались зеленью одушевлённой.Но мотылёк мне голову вскружил,и наш неспешный тет-а-тет нарушил.И если он тогда остался жив,то только потому, что был везучим.И не причём, как виделось ему,та тет-а-тета сладкая истома.Я жизнь ему оставил потому,что свой сачок, увы, оставил дома.