Маг Азидал. Война
Шрифт:
– Вот жеж дерьмо, - разнесся по залу мой тихий голос, а следом хлюпанье из кружки.
– И зелье на вкус - дерьмо. И вся жизнь моя, тоже дерьмо!
Приподнялся было разнести здесь все к чертям собачьим! Но как приподнялся, так и присел. Нет смысла крушить, кричать, да и слезам тут места нет. А поплакать... хочется. Но не буду.
– Не буду же?
– глянул в ладонь, где начинает перекатываться слезинка, первая, вторая, вот еще одна, а глаза сухими кажутся.
– Магия, млять. Ха.
Двери в зал начали
Оставьте меня в покое, хоть на день, не трогайте, не говорите, не тормошите, ничего не делайте. Просто оставьте в покое. Пожалуйста.
Молитва никому и в некуда сработала, человек за дверью постоял еще секунду и ушел. Я остался один, как и хотел. Один и с пылью на столе, прекрасная компания. Как раз для человека, о котором даже воспоминания всего лишь через век другой станут прахом... Даргал знал, на кого возлагать такую ношу.
Вспомнилось, как я уже пожертвовал собой, отдавая тело под Аватара Бога в битве с Изгну. Смог раз, сможет и другой, да?
– Взять Вельду, Фреса и свалить от всех, да подальше?
– не веря сам себе, произношу.
– И к черту всех людей, Даргала к черту, Кардаса этого тоже... Всех к черту!
Зал, пыль, пустые кружки и тихий смех, от которого горько на языке. А еще мысли о противостоянии всему тому дерьму, что щедро дарит судьба. Как выкрутиться? Как победить? Как чудно я встречаю вечер...
Погасли синие огоньки под потолком, исчерпав энергию, зал погрузился в темноту, а я все сижу без движения.
– Апхчи!
– от души чихнул, прикрыв рот рукавом.
– Будь здоров, - тихий женский голос со спины.
Вельда, непонятно когда и как пробравшаяся в зал... Тонкие руки обняли со спины, скрестились на груди в теплых объятьях. Подбородок девушки устроился на моем плече, в темноте я с трудом угадываю ее лицо.
– Ты плачешь?
– голос полон обеспокоенности, нежности и всего того, что с трудом опишу словами.
Разве я плачу? Мастера Контроля не плачут, как маленькие мальчики, ушибившие коленку.
– В глаз что-то попало.
Какая нелепая отмазка. Но она ничего не отвечает, только руки прижимаются сильнее, а ее дыхание щекочет ухо, спокойное, тихое и мерное. А в голове засела глупая мысль. Любящая девушка компания куда лучше пыли...
Глава пятнадцатая. Страшная правда Серебора.
К моему сожалению, побыть долго с любимой нам не дали. Война не ждет, так что я сменил пару уставших магов на стенах, и остаток ночи провел довольно скучно... На стенах, сражаясь, исцеляя и снова сражаясь.
Кровь демонов паршиво отстирывается, к слову, а стоны раненных воинов я перестал замечать почти сразу, они стали подобны шуму морского прибоя, никогда не утихающего, лишь слышного чуть тише или громче.
На стенах пылают жаровни, грея лица и давая оранжевые блики на доспехи и щиты, изредка на угли попадает кровь демонов, и жаровни с алчностью пожирают подношение с шипением и треском. Не только тусклые угли дают свет, над крепостью не угасают Синие Огни, крутясь над башнями подобно звездам, освещают крепость и землю на сотни шагов от стен.
Магический свет отгоняет ночной мрак, и пускай для врага мы все стали легкими мишенями, это был осознанный выбор... Демонам темнота не помеха, а для людей свет, хотя бы такой - синоним надежды, прогоняющий инстинктивный страх перед тьмой.
И в кои-то веки Первые могут развернуться всласть, похоже у сереборцев стрелы кончились. Стреляют, конечно, но так, без острастки. По ночам демонов над крепостью столько, что лучники скорее "своих" пересшибают, чем заденут хоть одного мага.
– Не спи!
– подстегнул Малагор.
Мастер Мощи сражается рядом, неистовый, не высказывающий усталости. Сберегая магию для тварей покрупнее, Малагор бьется обычным, солдатским копьем. Нет в этом простом оружии никакой магии или величия, но Первый заставляет воздух петь от яростных выпадов копьем, а когда резко останавливается, древко гудит, подобно дремлющему зверю. Не зря говорят, что не оружие делает воина великим, но воин - оружие. Уверен, напившись крови демонов, это копье наверняка скоро обретет необычные свойства, не всегда полезные для хозяина.
– Я и не сплю, - лениво отвечаю магу, сшибая порывом ветра летающего демона.
– Просто ты так разошелся, не подойти.
Пускай для солдат мы как древние Герои, с легкостью повергающие зло... Не видят воины капельки пота на лбу Малагора, не видят, как древко копья скользит в окровавленных ладонях иногда, кожа не успевает заживать, срывая новые мозоли.
Не видят они, с каким трудом и поистине скупердяйской мерой я трачу ману на точные, но уже не могущие убить даже низшего, заклинания. Демонов слишком много...
Демоны ползут по стенам извращенными тенями, цепляются за гладкий камень острыми когтями и карабкаются, лезут наверх, к живой плоти и душам, уже порченых страхом и ростками отчаяния. Воины с брезгливостью сшибают их десятками, бросая камни и даже трупы демонических тварей помельче, и летят вниз с визгом эти твари, чтобы снова лезть наверх, даже с переломанными костями.
Кому-то из демонов везет, и они добираются до самых зубцов, что давно красуются царапинами от стрел и сколами от ударов меча и копья. С легкостью гнилых фруктов лопаются противные головы от удара копья солдата, а коли увернется, то встретит тварь товарищ по отряду, встретит, как полагается людям встречать демонов - сталью меча и топора.