Маги нашего города
Шрифт:
– Кончай вешать мне лапшу. Что она там про кровь говорила?
Любка встала – налитая, аппетитная. Глубоко вздохнула, так что груди едва не выскочили из выреза платья, и пошла к бару, из которого достала высокую узкую рюмку и бутылку мятного ликера «Л'Оре».
– Ну? – не стал он дожидаться конца представления.
– А чего «ну»? Пьет.
– Что? – растерялся Павел.
Он был уверен, ну, почти уверен, что все эти байки про кровь байки и есть. Ну, там, гипербола. Мол, кровь народная, все такое, а мы жируем. Он встречал женщин, мужья которых зарабатывали ну о-очень много, а они, как бы компенсируя эту несправедливость
– Пьет, Паша, – сбавила она тон. – На самом деле, поверь.
– Погоди, – он щедро отхлебнул из бокала, пытаясь крепким напитком привести себя в чувство. Помогло или нет, но сонливость прошла. – Как это пьет? Ты серьезно?
Любка, отпив крепкого ликера, вернулась в кресло, не выпуская из руки бутылку. Уж в чем, в чем, а в повальном пьянстве она замечена не была. Тем более на рабочем месте. Ну, почти на рабочем месте.
– Да не бери ты в голову.
– Что значит «не бери»?! Ты хоть представляешь, о чем говоришь?
– Сто баксов видел?
Павел тупо на нее уставился. Так. Сначала Петрович. Теперь Любка. Куда теперь? В подполье? Цыганок консультировать? Или тоже, вот так, свой кабинет открыть? Или – вот здорово – к рокерам. Он им такой ветерок на улицах столицы устроит!
– Да иди ты.
Он сделал попытку подняться с кресла, очень глубокого и уютного, такого, что сразу и не встать, но Любка бросилась к нему, уронив рюмку с тягучим пойлом на стильное ковровое покрытие. Как-то очень ловко обогнула стол и упала на него, руками надавив на плечи.
– Паш, Паш, – зашептала она прямо в ухо так, что стало щекотно. – Успокойся. Все нормально. Все хорошо. Ну? Ты чего?
– Пусти.
Голос у него как-то внезапно сел до хрипоты.
– Конечно, пущу. Конечно. Только ты успокойся.
От ее тела шел жар. Дышать стало трудно.
– Все нормально? Давай я тебе еще коньячку капну. Будешь?
Он сказал «Давай» больше для того, чтобы она от него отлипла, чем действительно хотел выпить.
Любка сноровисто, как профессиональная официантка, забрала у него пустой бокал – когда успел допить? – и щедро плеснула в него из мутной бутылки с золотистой этикеткой.
Он отхлебнул под ее воинственным взглядом.
– Ну? При чем здесь сто баксов?
– Да что ж ты такой... Ну покупает она ее! Донорскую! Какой-то дурак ей сказал...
Павел еще раз хлебнул. Следующим его воспоминанием было то, что кто-то стаскивает с него ботинки, а он сам смотрит в уплывающий вбок потолок.
Врач, добрейший мужик, старый знакомый Павла, понял все, только взглянул на его лицо. Другом он не был, но уже когда-то лечил его, и отношения у них сложились вполне приятельские, хотя при этом один всегда оставался Доктором, а второй – всего лишь пациентом. Ни с какой не большой буквы. В лучшем случае со средней. Да и встречались они только в больничных стенах, не считая редких – две, три от силы – случайных встреч на улице, где они не только узнавали друг друга, но и демонстрировали взаимную приязнь.
– Чего так волнуемся?
– Да анализы что-то...
– Анализы, конечно, дело хорошее, только нужно иметь и еще кое-что. Голову на плечах, к примеру. Давай-ка раздевайся и на кушетку. Сейчас посмотрим.
Павел, несколько успокоенный, начал раздеваться.
– До пояса, – подбодрил его доктор. И добавил, обращаясь уже к медсестре: – Приготовь мне там все.
Павел разделся и прилег на кушетку, спиной чувствуя холод, через белую простынку поступающий от желтой больничной клеенки.
– Укольчик вам сейчас сделаем, – пропела медсестра, приближаясь к нему со шприцем в руке.
– Зачем укол-то? – спросил Павел, преодолевая затаенный страх. Уж чего-чего, а показывать свой страх перед женщиной он никак не хотел.
– Чтоб успокоился, – сказал врач, приближаясь. – Ничего, только на пользу пойдет. Или мы уже и уколов боимся?
– Да нет. Если надо...
– Надо, надо.
Самого укола он как-то не почувствовал. Не осталось его в памяти. Может, был, может, не был. Скорее всего, был, просто в памяти не отложился.
– Так где, говоришь, болит?
– Да в желудке вроде. Вот тут примерно, – показал рукой Павел на выпуклость под кожей.
– Ага, ага, – руки доктора потянулись к пупку. – Так уж и в желудке. Все готово? Отлично, отлично.
Павел наклонил голову и увидел, как руки врача раздвигают его пупок. Почему-то вспомнилась виденная по телевизору сумка кенгуру. Только он ведь не кенгуру, у него там ничего раздвигаться не могло.
– Все нормально? Не больно?
– Нет...
Но в то же время его удивление не было очень сильным. То есть оно не переросло в страх. Врач же, он знает, что делать. И к тому же действительно было не больно.
Кожа отошла в сторону, явив на свет красноватую поверхность. Но не мышцы, это точно. И на ней, на этой поверхности, было нечто. Точнее, три нечто. Черные. Два размерами и даже формой похожи на насосавшихся пиявок. Одно поменьше, другое побольше. И явно живые. Но не пиявки. А третье... Третье, размером так с мелкого птенца, тоже черное, имело странную форму тела и, самое главное и поразительное, крыло. Одно. Оно стояло торчком и по форме напоминало не то крыло летучей мыши, но только кистевую его часть, а больше того парус китайской джонки – с перепонками, между которыми натянуто нечто среднее между кожей и паутиной. И еще оно было очень маленьким, хотя и топорщилось, по длине не превышая размеров тела. И это не то росло, не то присосалось к животу Павла.
– Тэк-с, – проговорил врач, взял это нечто рукой, а второй, держа в ней скальпель, ловко отсек черное от красно-бурого. Боли при этом не было.
Павел хотел спросить, что это, но сил задать вопрос отчего-то не хватило. Или мужества. Он только смотрел, как это, зажатое в кулаке врача, слабо шевелится, пытаясь вырваться.
– Вот и все, – произнес врач, и его рука с этим исчезла из поля зрения.
«А как же остальные?», – подумал Павел, имея в виду тех двух, похожих на обожравшихся пиявок, но кто-то, кто именно, он не понял, натянул кожу обратно. Последовала короткая манипуляция – и все, его живот был чист, безо всяких шрамов или иных повреждений, не считая естественного и привычного пупка. И снова никакой боли.