Магистр Д.У.М.
Шрифт:
— Ладно-ладно, не напрягайся, — говорю я. — Что-нибудь придумаем. Я поговорю с Лизой.
— Лиза? Она демоноборец! — возмущается Дюба.
— Хозяин просто мечтает с ней переспать, — хихикает Сигита. — А она ему не даёт.
— Эта крепость рано или поздно падёт, — ухмыляюсь я. — Но дело не в этом, просто у Лизы может быть информация. Демоники и демоноборцы, как ни странно, тесно сотрудничают. Но вы и без меня это знаете.
Я залпом допиваю отвар и громко бахаю кружкой об стол.
— Всё, сгиньте оба. Я на
Сигита подходит ко мне и приближается, будто хочет поцеловать. Прижимается всем телом, кладёт мою руку на свою упругую попку. Но за миг до того, как наши губы соприкасаются, демоница превращается в чёрный дым и исчезает.
Сучка.
Сигита
— Надо браться за дело, Дум, — хмуро говорит Дюббук. — Это серьёзно, клянусь всеми кругами Ада.
— Знаю. Но с хрена ли я должен за это браться?
— Когда придут за нами, будет поздно! — рявкает Дюба. — Я уж не говорю о том, что князья Ада могут решить, что люди объявили демонам новую войну.
— И ты хочешь, чтобы я один со всем разобрался? Сам знаешь, я терпеть не могу политику.
— Вот поэтому ты препод в универе, а мог бы получить великую власть.
— Отвали! — машу рукой я. — Мне нравится моя жизнь.
— Ну-ну, — фыркает Дюббук. — Посмотрим, что ты скажешь, когда эту жизнь придут забирать.
Демон исчезает. А я, разогнав рукой чёрный дым, иду на лекцию.
Дюба прав, конечно. Что-то неладное в России творится. Всё чаще стали появляться новости о нападении на магов. В одной только Москве действует штук пять молодёжных группировок, которые называют себя по-разному, но сходятся в одном.
«Мы антимаги!» — гордо верещат они. — «Антима!». Ратуют за то, что маги должны быть под строгим контролем. Чуть ли не в гетто хотят нас запереть.
Среди правительства у этих ребят есть сторонники. Даже среди дворян. Потому что не все дворяне владеют Силой. Многих графов и баронов бесит, что есть люди, способные в одиночку поломать их блестящие гвардии.
А в противовес антима существуют маги-экстремисты, которыми руководит какой-то маньяк по прозвищу Холод. Мастер ледяной магии и полный отморозок, такой вот каламбур. Борясь за права магов, эти ребята поубивали уже кучу народа. Так себе борцы за свободу, короче.
Движуха в последнее время, одним словом, нездоровая. Только вот не хочу я в неё соваться. Не замечу, как по горло затянет. Нафиг, нафиг.
Как я сказал, мне нравится моя жизнь, и что-либо менять я не планирую.
Чувствую, что голоден, и мысленно призываю Бугороса. Это тоже один из моих демонов, самый мелкий. Подпольная кличка — Буги-Вуги.
Демонёнок появляется на моём плече. Он похож на помесь ласки и ящерицы — длинный, ловкий, с маленькими глазами-бусинками.
— Буги, замути пожрать чего-нибудь.
— Мясо? — тоненьким голосом спрашивает Буги.
— Без разницы.
— Бугорос искать!
Словарный запас у него не очень. А с падежами вообще проблема.
Как раз когда выхожу в коридор, демон испаряется. И хорошо. В коридоре полно народу — преподы, студенты, охрана универа. По идее, демоникам запрещено призывать своих подопечных в людных местах.
Но мне что? Правильно. Насрать.
Иду, надменными кивками отвечая на приветствия студентов и любуясь стройными студентками. Через минуту в голове раздаётся писк Буги-Вуги:
«Бутер!»
«С чем?» — так же мысленно спрашиваю.
«Кура! Мазя! Зелёнка!»
Надо полагать, это курочка с майонезом и листом салата.
Надеюсь, в столовой не расстроятся, когда обнаружат пропажу бутерброда. Наверняка на голодных студентов подумают.
«Пойдёт», — говорю. — «Коржик себе взял?»
«Бугорос кушать!»
«Молодец. Теперь баиньки».
«Бугорос бай-бай!» — соглашается демонёнок.
Полезный малыш. Если надо что-то незаметно украсть или, наоборот, подбросить — лучше него никто не справится.
Из моего кармана сочится чёрный дымок, и я чувствую, как в нём становится тяжелее. Достаю бутерброд и на ходу запихиваю его в рот. Вкусно, но мало. И привкус серы не особо мне нравится.
Ничего. После лекции можно будет пойти в ресторан и нормально пожрать. А заодно, быть может, отыскать новую жертву для дуэли.
Люблю поединки, ничего не поделаешь. К тому же, неплохая статья доходов.
Подхожу к аудитории. Дверь приоткрыта, изнутри доносится галдёж. Смех, девичьи визги, гудение магического пламени.
Весело им там, похоже. Ничего, сейчас магистр Дум покажет, как надо веселиться.
Заваливаюсь в помещение и приказываю:
— Заткнулись на хрен все!
Стоящий на парте парень пытается остановить заклятие. Под потолком летает огненный шар немаленьких таких размеров. Если взорвётся, аудитория сгорит к чертям.
Цокаю языком и перехватываю контроль. Разделяю огненный шар на… Сколько тут студентов? Так, двенадцать парней, десять девушек.
Хорошенькие девушки, кстати, особенно вон та брюнеточка. Какая юбочка, какие ножки…
Так, ладно. Делю огненный шар на двадцать два маленьких шарика и рявкаю:
— Быстро прижали задницы, пока я их не подпалил!
— А чё вы так орёте? — вальяжно интересуется студент с бриллиантовой серьгой в ухе.
— Ты мой хороший. Думаешь, я шучу?
Огненный шарик со свистом летит в задницу мажора. Он вскрикивает и подпрыгивает на месте, прижимая руки к обожжённым булкам.