Маленькое путешествие
Шрифт:
После ужина, который прошел под всеобщее молчание, лично мне показавшееся тяжелым и обременительным - Жак и Эврар не спускали с меня глаз, и мне почему-то неловко было все это ощущать, я наконец-то улеглась спать. Сил не было.
Сначала я хотела поинтересоваться, как там Монгол: жив ли, и собирается ли прийти по мою душу, но передумала.
Завтра у нас целый день, вот тогда и поговорим.
Рыцари тоже отвалились спать. В первый раз большая жилплощадь мансарды была оправдана. Интересно, если бы я сняла маленькую комнатушку, где бы мы все ютились?
Я подтянула поближе к сердцу рюкзак, и удостоверившись, что портрет рядом - отправилась в объятья Морфея.
Как назло, мне не спалось. Сознание томилось где-то на грани, и мозг усиленно пытался соотнести данные.
Портрет, который меняет людей. Но меняет только в плохую сторону - я не видела, чтобы у кого-нибудь отрасли крылья или появился нимб над головой. В то же время Амбруаз дал четко понять, что в моих руках портрет - в безопасности.
Стоит ли его вести в Москву? Если рассуждать рационально, то нет. Я не буду всю жизнь бродить с рюкзаком, мало того, я не подписывалась таскать двух килограммовый портрет по чащобам и весям. А если меня на свидание пригласят?
Амбруаз... Чем больше думаю, тем страннее мне все это кажется. Такой сильный маг, он смог остановить время, вернуть первозданный вид людям... и не в состоянии охранять сам портрет? Да ла-а-дно.
Теперь я не сомневалась, что тот дом, в который я так опрометчиво зашла, принадлежал Амбруазу. И интуиция подсказывала, что разноцветный островок, привлекший мое внимание, не совсем Франция.
Разум буксовал и начал выдавал фантазии, одна хлеще другой, все фэнтезийного уровня. Но ничего не поделаешь! Глубоко в душе я была уверена, что такого переулка, круглого, как стенки колодца, в реальной жизни не бывает.
Получается, Амбруаз специально отдал портрет мне, чтобы тот пошел в народ? Но зачем? Ведь он представляет опасность для всех, кроме меня.
Почувствовав, что зашла в тупик, заворочалась.
Кажется, я что-то упустила из вида...
Чувства и ощущения сказали мозгу заткнуться и перестать терзать измученное существо, то есть меня, сомнениями, так что вскоре я упала в теплую и нежную пелену, и оказалась в знакомом городе мечты футуристического художника...
Я иду по нежно-серому асфальту и напеваю песенку. Почему-то у меня другое мироощущение и я знаю, что все вокруг - правда. И дома, серой лентой устремляющиеся ввысь, и мужчина, идущий мне на встречу.
Сердце радостно заходится в стуке: Амбруаз. Только у него волосы короче, чем обычно, и сейчас больше похожи на земное каре. А еще он моложе и... веселее.
Он хватает меня за руку, дергает вверх, и мы взлетаем.
Это так неожиданно!
Ветер ударяет в лицо, мы стремительно несемся вверх, вперед, в манящие дали. И все было бы хорошо, но мне нечем дышать. Я дергаю рукой, чтобы подать знак Амбруазу, но мы несемся дальше, вверх, в темно-синие облака, подальше от серого города и ненужных оков. Дыхание приходит в норму, и я наслаждаюсь полетом.
– Не знала, что ты умеешь летать, - восхищенно шепчу я, но он слышит.
Смеется. Просто, заразительно так, что становится легко на душе.
– Ты какой-то странный сегодня.
У него озорные глаза и сумасшедшая улыбка. Почему-то тянет улыбнуться в ответ и вздохнуть полной грудью.
И тут я понимаю, в чем странность.
Он слишком легкий и податливый, чтобы быть настоящим Амбруазом.
Я замираю, и, чуть приоткрыв рот, внимательно рассматриваю спутника.
Улыбка медленно сползает с его лица, и уже серьезным голосом он спрашивает:
– Увидела?
Медленно киваю.
– Можно открыться?
Сердце замирает от предчувствия чего-то жуткого. Это жуткое разрастается в груди, как сорняк, и удушающе хватает за горло. Но голова делает кивок, и вот я уже затихаю, стараясь не дышать и не пропустить главное...
Он хватает меня за вторую руку и кружит.
Вдалеке садится солнце. Кажется, осень сейчас ранняя, потому что оранжево-золотые всполохи еще видны на темно-синем небе.
– Ам-бру-аз, - пытаюсь остановить его, но он кружит, кружит, не останавливаясь, и в этом вихре красок мне кажется, я что-то замечаю.
Другие черты, другое лицо. А может, это и не лицо, а всего лишь тигриная морда...
Испуганно охаю и отпускаю руки. Ракетой, бомбочкой, калошкой - я лечу вниз. Ветер свищет в ушах, коса неприятно трясется где-то рядом.
Амбруаз с лицом того самого Амбруаза, которого я знаю, разочарованно вздыхает. Он не пытается меня поймать, а просто смотрит, как я падаю.
И, что удивительно, меня не волнует, что происходит со мной, что будет дальше, потому что в этот момент я вижу только его глаза - уставшие и печальные, будто вынесшие и пережившие всю печаль мира...
– Какого лешего? ...
Я просыпаюсь и лихорадочно пытаюсь понять, что это было. Вокруг - сонная тишина и ночь. С диванов доносится храп, а с пола у ванны - бульканье.
Рука самопроизвольно тянется к рюкзаку. Не открывая, щупаю портрет. На месте. Хорошо.
Но почему, почему я второй раз вижу во сне Амбруаза? Я не загадывала желание увидеть жениха на новом месте, и беседки, навевающей воспоминания или ложные фантазии, рядом нет.
Приснится такое - матрасом не отмахаешься.
Амбруаз - слишком таинственная и сильная личность, чтобы испытывать к нему что-нибудь. Это - бесполезно. Зачем ему я? А разбитое сердце - совсем не тот сувенир, который хочу привезти из Франции.
Я тихонько встала, чтобы не разбудить всю эту братию, и направилась на кухню. Попью водички, авось бешено стучащее сердце успокоится, и дальше мне приснится что-нибудь по-настоящему романтичное.
Но не успела я взять стакан, как сзади послышалось едва слышное шебуршание.
Я дернулась с графином и чуть не облила себя с ног до головы.