Малыш на миллион
Шрифт:
— Значит, спокойной ночи, Мышонок.
Похлопав меня по ноге, он поднимается резко и собирается уходить.
— А вы куда?
— В этой комнате еще верят в зубную фею и единорогов. Не буду портить сказочную атмосферу. Я буду в соседнем номере, — хмыкает.
Пусть так.
Пусть уходит! Я не соглашусь на близкие отношения без любви.
Пусть с другими напряжение снимает. Элайзу навестит или найдет ей замену здесь, на материке! Это несложно, здесь всяких девушек хватает. Он ушел, я расплакалась и плакала
Из соседнего номера слева.
***
Утром меня будит стук. Я стискиваю зубы, чтобы не заорать вслух, потому что похожий стук не давал мне уснуть на протяжении целой ночи.
Но кажется, звук идет не из-за стены, а от двери. Я натягиваю отельный халат и открываю дверь.
За ней Багратов. Свежий, отдохнувший, полный мрачного обаяния.
Меня вмиг прожигает стыдом воспоминаний о том, что едва не случилось вчера в этом номере. Через секунду начинает полоскать ядом и горечью от того, что я слышала…
Багратов развлекался с другой девушкой!
— Завтракать будешь? — предлагает буднично. — Или ты как мышонок, зернышки погрызешь?
Словно ничего не произошло. У меня в горле стоит ком, в глазах словно песок, а он снова шутит.
Внезапный смех раздается слева. Из соседнего номера вываливается парочка — высокий смуглый парень и русская девушка. Они обмениваются шуточками на ломаном английском и виснут друг на друге.
Я моргаю. Потом перевожу взгляд на Багратова.
— Вы были в соседнем номере?
— Да. Справа от твоего. А что? — уточняет он.
Я смотрю вслед удаляющейся парочке. Оказывается, в номере слева от меня был не Багратов, а другие люди. Именно они развлекались всю ночь. Кроватью в стену долбила эта парочка, а не Багратов. С правой стороны стояла гробовая тишина.
Меня немного отпускает, становится легче дышать.
— Ничего. Завтрак?
— Да. Завтрак. Кафе через дорогу. Там подают приличный кофе. Только оденься. У тебя пятнадцать минут, — разворачивается ко мне спиной.
От Багратова веет прохладой. Отрезвляет и охлаждает пыл…
Привожу себя в порядок, жалея, что нет косметики. Консилер под глаза был бы кстати и немного туши…
Я слишком бледная.
Что это со мной? Почему вдруг захотелось выглядеть ярче и не так уныло? Раньше меня это не слишком сильно волновало, но сегодня я не хочу выглядеть как серая картинка.
Пытаюсь сделать что-то красивое с волосами. Не выходит. В итоге приходится заплести косу. Багратов приходит в момент, когда я соединяю последние прядки. Цепляет взглядом мои пальцы, внезапно потерявшие уверенность, и помогает завершить узел на атласной ленте.
— Пошли завтракать, — кивает и отходит, держится на расстоянии.
***
Завтрак проходит в молчании. Багратов постоянно отвлекается на телефон. Он сидит ко мне
Я думаю о вчерашнем. Не могу не думать. Багратов, наверное, даже внимания не обратил на происшествие. Для него — мелочи, а для меня — целая вселенная едва не рухнула мне на голову.
Он сказал, что отношения — это рынок, а женщины, чаще всего, расплачиваются постелью. Внезапно до меня доходит, что он организовал для меня эту поездку не просто так. Очевидно, ждал от меня именно такой благодарности, хотел развлечься со мной, как с другими!
Для него — все просто, но я так не могу. У меня есть чувства. Возможно, даже к нему что-то есть немного. Мне на него не наплевать, он стал слишком значимой фигурой в моей жизни. На многое повлиял. Я не могу делать вид, будто провести вместе ночь — это просто… Пусть просто для него! Но я не хочу так. Я хочу по-настоящему!
Если отношения — товарно-денежные, то…
Голова начинает трещать от мыслей. Внезапное решение приходит свыше, как благодать. Оно все время находилось перед глазами.
Осмелев, я даже дотронулась до руки Багратова. Опустила пальцы на его запястье и не отдернула их, когда он в ответ посмотрел на меня взглядом, вызывающим мурашки.
— Отложите, пожалуйста, телефон.
— У меня важный разговор.
— Отложите. То, о чем я хочу поговорить, не менее важно, — произношу с нажимом и протягиваю ладонь, сжимая пальцы. — Телефон.
— Окей, — усмехается и говорит в трубку, перейдя на русский. — Рат, поговорим, когда я буду дома.
Телефон Багратова ложится в мою ладонь, словно нагретый солнцем камень.
Я осторожно опускаю телефон экраном вниз. Перед Багратовым ставят на стол крохотную чашечку кофе, она смотрится слишком крохотной в его больших пальцах, покрытых татуировками.
Передо мной стоит завтрак — какое-то подобие оладий, салат, большая кружка с молочным коктейлем. Я почти ни к чему не притронулась, лишь немного поворошила фруктовый салат вилкой, он показался мне невкусным. Салат Багратова был вкуснее.
— О чем поговорить хотела?
Глава 21
Серафима
— О чем поговорить хотела?
— О вчерашнем.
— О чем именно?
— О том, что вы…
Мой голос прерывается. Но я заставляю себя говорить.
Ну правда, сколько можно прятаться…
С Багратовым сложно, просто невозможно, он давит и просто раскатывает меня своим хамоватым напором. Если так пойдет и дальше, от меня ничего не останется, буду в рот ему заглядывать, а потом плохо кончу. Как те дурочки, что под поезд бросаются от неразделенных чувств.