Малыш от чужого папы. Неслучайная связь
Шрифт:
Странный тип. И явно не местный.
– Нет, спасибо, - поворачиваюсь к барной стойке. – Ни первое, ни второе не хочу, - бубню себе под нос.
К моему счастью, двойного смысла незнакомец не понимает. Как и отказа.
Он придвигается ко мне, одну ладонь укладывает на край стола, а второй касается моего плеча. Оказываюсь зажата в кольце его рук. В нос ударяет противный сладковатый запах парфюма. Как по мне, совсем не мужской.
– Предлагаю провести ночь вместе, - блондин призывно играет бровями.
Так просто? Без «прелюдий»? Хотя, наверное, в подобных местах таким образом девушек и «снимают».
С другой стороны, вот он – тот самый первый встречный. Одна ночь без защиты – и расстанемся навсегда. Разве не идеально?
В очередной раз окидываю блондина взглядом. Изучаю…
Не вижу его в роли отца моего ребенка, хоть убейте! Что он даст малышу? Волосы и зубы из рекламы? Меня даже от мысли об этом передергивает.
Кажется, пора задуматься об ЭКО. Судя по всему, на случайную связь с незнакомцем я пойду только в том случае, если это окажется Джеймс Бонд с тремя высшими.
Отрицательно качаю головой, ввергая блондина в шок, и высвобождаюсь из липких объятий. Пользуясь искренним удивлением отвергнутого мачо, иду через танцпол к выходу.
Расслабленно выдыхаю, думая, что легко избавилась от навязчивого кавалера. Но вдруг меня хватают за локоть, прокручивают – и я вжимаюсь в крепкое мужское тело. Чувствую внутреннее отторжение. До тошноты.
Блондин смотрит на меня сверху вниз со слащавой улыбкой. Секунда – и она сменяется кривой ухмылкой.
– Мне никто никогда не отказывал, - выдает он свой главный аргумент.
– Значит, я буду первой, - фыркаю ехидно.
– Это я буду у тебя первым сегодня, - обдает дыханием шею.
– В твоей постели, - несет какую-то чушь.
Когда раздавали мозги, этот красавчик стоял в очереди за волосами и зубами.
– Припозднился немного, - прыскаю смехом. – Лет так на восемь.
Веселье заканчивается, когда наглый блондин выводит меня из заведения, тащит за угол и грубо впечатывает в деревянную сваю. Пытаюсь вырваться из цепких лап, но не могу. Видимо, за силой и мыщцами этот мужчина тоже очередь занимал.
– Отпусти, - начинаю паниковать. – Кричать буду!
– О да, ты будешь кричать, детка, - тянет противным голосом.
Что за фразы и тон? Будто на порнороликах учился пикапу. Спасибо, хоть не по-немецки.
Набираю полные легкие воздуха, чтобы заорать, но блондин вдруг сам отшатывается от меня.
Недо-мачо кто-то хватает за шкирку, как щенка, и легким движением отбрасывает в сторону. «Рекламная модель» не сопротивляется, не дает отпор, а медленно оседает на песок. Выставляет ладони перед собой в знак капитуляции. Куда же делся былой запал?
Неуверенно поднимаю взгляд на своего спасителя. В темноте видны лишь мощная фигура и смутные черты, но его энергетика окутывает и порабощает.
– Брысь отсюда, - звучит тихо и спокойно, но с угрожающей сталью.
Блондин мгновенно подскакивает на ноги – и быстро исчезает, высекая пятками песок.
Понимаю его. Я и сама готова сбежать немедленно. Брысь – и как можно дальше. От мужчины, который меня защитил.
– Или я помешал? – обращается он ко мне.
Подходит ближе, а я инстинктивно вжимаюсь спиной в стену, будто пытаясь просочиться сквозь нее. Мужчина останавливается, складывает руки в карманы. На огромный силуэт падает свет из клуба, и я невольно рассматриваю его.
Высокий, темноволосый, с короткой бородкой. Одет в потертые джинсы и обычную футболку без принта, скрытую под спортивной курткой. Все так просто, небрежно, будто мужчина за хлебом вышел.
Я бы подумала, что местный житель, но акцент выдает его с головой. Значит, турист. Издалека. Отпуск закончится – и он уедет навсегда. Сохраняю эту мысль на подкорке сознания. Не знаю, зачем.
– Ч-что? – пищу, заикаясь. – Нет, наоборот! С-спасибо.
– Посещая подобные заведения, вы должны понимать, что вас здесь ждет, - выдает поучительно.
«Зануда!» - выношу ему приговор, а сама вслушиваюсь в акцент. Напоминает языки западногерманской группы.
Интересно, откуда этот «пришелец»?
– Я случайно, - оправдываюсь зачем-то.
– Перепутала с кафе.
– Вы не умеете лгать. Не пытайтесь, - говорит снисходительно, будто знает меня. Или повидал «таких» на своем веку. Но он не прав.
– Не умею, - соглашаюсь, а потом осознаю смысл его фразы.
– Но я действительно не знала…
Обидно становится. Раздражаюсь и нервничаю. По привычке касаюсь пальцами нижней губы, надавливаю. Ловлю на себе тягучий мужской взгляд – и отдергиваю руку.
– Подвезти? – опасно, с хрипотцой.
Сесть с ним в машину. Остаться в замкнутом пространстве. Наедине?
От одной лишь мысли об этом дыхание сбивается, по спине проносятся мурашки, устраивая бешеные гонки, а в солнечном сплетении вспыхивает пожар.
– Нет! – отрицательно качаю головой, как болванчик. – Я еще погуляю, - выпаливаю первое, что в голову приходит.
Мужчина почему-то хмуро сводит брови к переносице. Окидывает меня оценивающим взглядом. Чувствую себя не то чтобы обнаженной, а, скорее, прозрачной. Словно под рентгеном.
– Всего доброго, - бросает он совсем не по-доброму и, развернувшись, быстро шагает по песку.
Некоторое время смотрю ему вслед и ощущаю какое-то необъяснимое чувство дежавю. Провожаю мужчину взглядом вплоть до того момента, когда он достигает автомобильной площадки и садится во внедорожник лексус серебристого цвета.
Удивленно округляю глаза. Да уж, первое впечатление обманчиво. Так и хочется проговорить голосом известной советской актрисы: «Наши люди в булочную на лексусе не ездят».