Мартышка для чемпиона
Шрифт:
Забавно, конечно. Вторая встреча, а весь физический контакт, что между нами был, держание за ручки и чмоки в щечку. Тогда как с Бессоновым мы занялись сексом в его тачке уже через пару часов после знакомства. Надо ли говорить, почему я считаю более выигрышной и правильной партией в потенциальные парни Глеба, а не Арсения?
Нет, думаю, тут и так все понятно.
— А ты? — спрашиваю, когда мы подходим к бару. — Каким ты был в детстве?
— Одно слово — тихим.
— В тихом омуте черти водятся, а?
—
— Я бы так не сказала, — пожимаю плечами. — Ты не похож на зануду. Скорее, на эмоционально уравновешенного парня с четкой жизненной позицией и умением достигать поставленных целей… н-да, если сокращенно, то это действительно звучит как — педант-зануда.
Глеб смеется.
— Ты классная, Марта.
— Я знаю.
— С ужасом жду того момента, когда я тебе, такой скучный и правильный, надоем.
— О, ну, я не просто классная, а еще и терпеливая. Тебе придется сильно постараться, чтобы от меня избавиться.
А еще я хочу в Грецию за чужой счет.
И все-таки я плохой человек.
— Сладкий или соленый? — интересуется парень, когда подходит наша очередь в кассе.
— Карамельный и диетическую колу. Спасибо.
— Принято.
Пока Глеб покупает нам попкорн и лимонад, я прогуливаюсь вдоль новых афиш. Что-то в последнее время кинематограф разочаровывает. Кроме тупых ужастиков (спойлер: на один такой мы сейчас и идем) и низкобюджетных глупых российских мелодрам, смотреть в кино, по большому счету, нечего.
Ой, а вот это кажется любопытным…
Притормаживаю у одного из постеров со знаменитым красавчиком актером. Разглядываю картинку и читаю актерский состав, когда чувствую, как за спиной вырастет чья-то фигура. Будучи уверенной, что это Глеб с нашим попкорном, оборачиваюсь, говоря:
— Надо обязательно сходить на этот филь… — затыкаюсь, утыкаясь носом в мужскую черную водолазку. С тихим скрипом шестеренки в моей голове начинают раскручиваться, напоминая, что Глеб сегодня не в водолазке, а в пуловере. Чисто рефлекторно принюхиваюсь. И парфюм тоже не Глеба. Что-то в меру горьковатое и возбуждающе свежее. Что-то, что больше похоже на туалетную воду, как у…
Да быть того не может!
Вскидываю взгляд.
— Да вы шутите! — шиплю, встречаясь с издевательскими голубыми глазами Бессонова, который смотрит мне за спину, будто бы внимательно разглядывая тот самый злосчастный постер, у которого он меня и поймал. Словно это самое большое, что в данный момент его интересует. Гребаный постер. Не я!
Словно желая еще больше меня выбесить, Бессонов чешет щетинистый подбородок и говорит невероятно ровным тоном:
— Ты права, что-то интересное. Надо будет глянуть.
— Издеваешься?! — пихаю парня кулаком в плечо. — Какого хрена ты тут делаешь?
— А что тебя удивляет? Кинотеатр — общедоступное пространство. Сюда любой может прийти, если ты не знала, Царица.
— Именно в этот? — рычу, стискивая зубы.
— В том числе, — и бровью не ведет негодяй.
— Именно сегодня?! — еще больше зверею я.
— Так получилось, — парирует он.
— И прямо на тот же сеанс? — вскрикиваю.
— На какой, кстати? — наконец-то смотрит мне в глаза Арс, прищуриваясь.
— Ха! — фыркаю. — Так я тебе и сказала! Держи карман шире.
— Марта, идем? У нас пять минут до начала фильма, — слышу и оглядываюсь на голос Глеба, что заруливает в коридор. — О, прошу прощения, не помешал? — тушуется, заметив рядом со мной огромную двухметровую хоккейную тушу.
— Пять минут, значит? — ухмыляется Бессонов, прошептав себе под нос.
— Что ты делаешь? — кошусь с опаской в его сторону.
Бес достает телефон. Снимает экран с блокировки и сверяется с расписанием сеансов. Я беззвучно вою, закатывая глаза. Ну, нет! Не попрется же он с нами в кино? Зачем? Что за бред?
Или…
Судя по тому, что хоккеюга уже нашел фильм, на который мы с Глебом собрались, и прямо в этот момент зашел, чтобы купить билет онлайн — попрется.
Он. Попрется. Смотреть. С. Нами. Этот. Проклятый. Фильм!
За что мне это все?
Не понимаю.
Ничего не понимаю!
Меня что, прокляли?
С трудом давлю в себе желание схватить Глеба за шкирку и позорно сбежать. Как, черт его дери, Арс узнал, где я буду сегодня вечером? Он что, внук Ванги? Даже Ава с Яриком не знали, что я иду сегодня на встречу с Глебом! Да что уж там, место свидания я не говорила и Асе — ну, это если совсем нереальные предположения строить.
— Кхм, — подает голос Глеб, развеивая молчаливую заминку в нашей троице, — Марта, это твой…
— Знакомый, — говорю я.
— Друг, — перебивает меня Бессонов.
— Мой знакомый, друг семьи сестры, — осаждаю наглеца взглядом.
— Познакомишь? — вежливо интересуется Глеб.
Тут мои брови едут на макушку.
Он правда попросил меня познакомить с самим Бесом?
— А ты его не узнал? — выпаливаю удивленно.
— А должен был?
— Ха! — радостно охаю я. — Значит, ты не фанат хоккея?
— Честно говоря, нет. Я больше по гольфу. А твой знакомый, значит, хоккеист?
— Мхм. Такой себе, — корчу гримасу, — весьма посредственный хоккеист.
— Всем бы посредственным хоккеистам быть в тройке лучших по показателям в лиге, — ржет это тестостероновое исчадие ада, протягивая Глебу руку. — Арсений Бессонов.
— Бессонов? — пожимает протянутую Бесом ладонь Глеб, зажимая ведерко с попкорном под мышкой. — Да, кажется что-то я о тебе слышал. У меня друг — фанат вашего клуба. Я — Глеб. Приятно познакомиться.