Майор Бойцов желает познакомиться
Шрифт:
Рита надувает ярко-розовый пузырь из жевательной резинки, морщится и тут же исправляется:
— Вернее, в себя.
Пододвинув клавиатуру, поудобнее устраиваюсь на стуле и изучаю внутреннюю инфраструктуру сайта знакомств. Сколько же здесь всего... И за полгода не разобраться. Поиск, события, сообщения. О, раздел «Моя анкета».
— Влюблю его, используя психологию, — посматриваю на подругу. — Всё просто, Маргарита. Надо вести себя максимально нелогично. Мужчины таких девушек обожают.
— Нелогично?
—
— По-моему, ты всегда ведешь себя нелогично, Лер, — авторитетно заявляет подруга. — Но на дуру не тянешь.
— Тоже верно, — вздыхаю.
Перекидываясь мыслями по поводу странных мужских пристрастий, мы с Ритой создаем страницу будущей возлюбленной Тимура Ивановича Бойцова.
Девушку обзываем Сюзи. Достаточно легкомысленно для третьего размера, на мой взгляд.
— Так, теперь надо написать статус, — задумчиво проговаривает Маргарита. — Что-то захватывающее.
— Статус…
— Ну, как рекламный слоган в магазине, — добавляет она.
— Как «У хозяйки друг один — наш Тамбовский желатин»? — привожу пример.
— Типа такого, — Рита прыскает в руку. — Что там твой майор любит? Кроме четвертого размера.
— Он… терпеть не может феминисток. Поэтому надо какую-нибудь чушь типа… — начинаю печатать. — «Слабая женщина…
— Слабая на передок? — потешается Ритка.
— Цыц… — посмеиваясь, продолжаю. — «Слабая женщина, которой просто необходим мужчина… со стержнем».
— Лера… Твою мать.
Наш хохот превращается в истерический. И такой громкий, что мама тут же долбит в хлипкую, самодельную перегородку между комнатами.
— Так, теперь фотографии…
— Может, возьмем рандомные фото из интернета? — сомневается Ритка.
Она всегда такая. Всего боится. Ей бы тоже "стержень" не помешал, но Маргарита — ученый. Химик-биолог с третьим размером груди и длиннющими ногами, между прочим.
— Тебе что фоток жалко? — бурчу, поднимаясь со стула. — Он оперативный сотрудник. Подлог на раз вычислит.
— А меня то есть не вычислит, — обиженно выговаривает она.
Дуется.
— И тебя может, — задумчиво произношу и озираюсь.
Боже, как же сложно с этими полицейскими. Николашу я бы развела не задумываясь, а с Бойцовым ещё и постараться надо.
Благодаря моему внеплановому больничному в комнате идеальный порядок. Даже воду в аквариуме поменяла.
— Я придумала, — сдираю со стены карнавальную маску, которую выиграла на квесте в прошлом году. — Мы сделаем твои фотографии без лица.
— Как понять без лица? — пугается Маргарита и прикрывает щеки ладонями.
— Не бойся. Операция не понадобится, — смеюсь. — Встань-ка вот сюда.
Слава богу, в моей комнате майор не был, поэтому точно не вычислит обстановку.
Делаю несколько фотографий в полный рост.
Когда страница «Сюзи, 23» наконец-то создана, по-деловому пожимаем друг другу руки. Словно после самой сложной спецоперации.
Потом болтаем, пьём чай на кухне и прощаемся.
Поздним вечером усаживаюсь за компьютер и ещё раз прохожусь по профилю моего майора. Кстати, надо отвыкать так его называть. Никакой он не мой. Много чести.
Изучаю фотографии. Их всего две. На одной из них Тимур в своей же коричневой кожаной куртке и джинсах на фоне горного массива. Лицо довольное, будто пятерку получил. Злюсь, потому что, глядя на крепкое тело и широкий подбородок снова таю, как фруктовая мороженка. Перелистываю. На втором снимке не легче — Бойцов на фоне тех же гор с голым торсом и фирменным прищуром. Сглатываю слюну, пересчитывая кубики на прессе своего любовника. Вспоминаю, что на ощупь они рельефные и твердые.
Сохраняю «прищур» на рабочий стол. Для дела, естественно.
Зеленый значок «онлайн» рядом с фотографиями майора вдохновляет, поэтому, поднабравшись смелости и вспомнив о том, что мужчины любят неожиданности, пишу ему первая:
«Привет, Тимур! Красивые горы. У тебя случайно отмычки не найдется?»
Задерживаю дыхание пока «Тимур, 32» печатает сообщение.
«Незаконное проникновение в жилище, совершенное против воли проживающего в нем лица, - наказывается штрафом в размере до сорока тысяч рублей. Статья 139 УК РФ. Не благодари.»
М-да. Флирт на уровне тумбочки для обуви, товарищ начальник.
Снова вжившись в роль глупой блондинки, отвечаю:
«Да ты что, Тимур? Мне в свою квартиру позарез надо попасть. Стою на лестничной площадке одна-одинешенька. Ноги замерзли».
Дополняю сообщение плачущими смайлами и заранее припасенным боевым оружием — фотоснимком Риткиных ног. Вид сверху. Пока гипнотизирую экран, в комнату заглядывает мама.
— Валерун, ты чего как Кащей в темноте сидишь? Глаза испортишь.
— Все нормально, мам.
— На работу когда уже выйдешь? Скоро на стены будешь лезть от безделья. Как вообще можно столько лежать?
— Отдыхать тоже надо, — фыркаю.
— Отдых — это смена деятельности, Валерия, — назидательно выговаривает мама. — А ты не при смерти.
Окидываю взглядом расправленную кровать. Что-то я и вправду слишком долго никуда не выходила. Бойцов Бойцовым, но нужно как-то дальше жить.
Мама, громко хлопнув дверью, удаляется, а я снова открываю вкладку с сайтом знакомств. Вместо того чтобы помочь девушке, попавшей в сложную ситуацию, Бойцов спрашивает: