Мажор. Недетские игры
Шрифт:
Мы переехали в этот дом, когда я был еще ребенком. Сколько тогда мне лет исполнилось? Семь? Восемь? Должны какие-то там фотографии на стенах висеть, кубки, которые я выигрывал на соревнованиях, стоять. Да вкусно пахнуть, блядь, должно.
В этом месте нет ничего. И пахнет… пустотой.
Быстро раздеваюсь и сразу иду к отцу в кабинет. По телу волна привычной дрожи прокатывается. Она смешивается с дикой ненавистью, которая, как комок, застревает в желудке и не переваривается.
Заношу руку над дверью и собираюсь постучать.
В тот единственный вечер, как я вошел к отцу без стука, он выволок меня за шкирку как котенка, который обоссал его пару дорогих туфель.
– Пройду? – официально спрашиваю, а самого на штыки подвешивает от услужливости, к которой он так привык.
Выдрессировал.
– Опоздал, – скупо отвечает.
Сжимаю ладони в кулак, пока запястье не заныло от напряжения. Дышу через раз, стараюсь справиться с той лавиной чувств, которые вспыхивают в груди при виде отца.
Он раскинулся на кресле. Чувствует себя удобно, может, ждет, что сейчас я раскланяюсь перед ним.
Мне всегда казалось, что эта его игра во взрослого и ребенка не просто затянулась, она кажется уже смешной. Если бы я не знал, чем она иногда заканчивается.
Даже в двадцать два года я испытываю страх перед родным отцом – Авериным Андреем Витальевичем.
Ему все равно на мои ценности в жизни, на моих друзей, чем я занимаюсь в свободное время. Да ему тупо насрать.
Если дело не касается денег. А я его инвестиция, его деньги. Вклад, блядь, с гигантскими процентами.
– Садись, – грубо приказывает.
Прикрываю глаза, борюсь с самим собой. У меня пока нет иного выхода, кроме как подчиниться. Хотя глаза затмевает желание сначала врезать ему, а потом свалить и никогда не видеть этого человека.
Но у нас был уговор. И в отличие от отца я держу свое слово и не нарушаю его.
– Тебе осталось учиться несколько месяцев. Затем диплом.
– Я знаю, – без эмоций отвечая, уже прекрасно понимая, о чем будет разговор.
– Тогда какого хера ты прогуливаешь занятия? – узкие щели, в которых видны его крошечные глазки, наливаются гневом.
Губы сплющиваются, а щеки покрываются красными пятнами. Раньше я опускал свой взгляд, потому что смотреть на меняющееся лицо отца было невыносимо. Как стоять и с закрытыми глазами ждать выстрела. И ты не знаешь, с какой стороны прилетит пуля.
Просто стоишь и ждешь… конца.
Сейчас ощущения схожие, но я научился справляться с этими чувствами. Да и меня греет мысль, что отец видит мое упрямство, что я не сдаюсь, я набираюсь сил.
И когда-нибудь я сам все закончу.
– Так получилось.
– Ответ неверный.
Сжимаю челюсти и слышу, как хрящи лопаются от давления, в крови непереносимая доза ярости. Она выкипает из вен и образует на коже испарину.
– Больше не повторится.
– Теперь к делам. Ты едешь со мной в Питер, я
– В Питер?
Мои вопросы всегда остаются без ответов, словно их никто и никогда не слышит. За все годы я привык. Редко, в принципе, что-либо спрашиваю. Но сейчас… Черт, у меня свои планы, свои желания.
Своя, мать ее, жизнь.
Наш уговор выходит за рамки. Как минимум за рамки города.
– Вот, глянь. Анварова Ассоль Юнусовна.
Отец протягивает мне планшет с фотографией довольно симпатичной девушки. Ровесница лисицы. Только у этой черные, прямые волосы, да и сама она смуглая. И глаза у нее почти черные. Сучьи. Этакая мамба.
– На приеме в Питере познакомься с ней, подружись.
– Подружиться? – усмехаюсь.
Абсурд какой-то. Немыслимо.
Тело бьет дикий хохот. Плечи трясутся, улыбаюсь по дебильному, а кожа слезает от гневного взгляда отца.
– Она дочь одного важного человека в коллегии адвокатов. Возможно, придется на ней жениться.
– Это уже слишком! – выкрикиваю, в полной мере не осознавая, чем мне это грозит.
Мне по фигу на квартиру, на тачку, даже на учебу. Но отец будет действовать по-другому. Просто сгноит меня своими методами. Теми, которыми он прессует свидетелей, например. Или когда нужно изменить показания.
Ему плевать, что в нас течет одна кровь.
– Сел!
Образ отца сейчас плывет и смешивается в одно пятно непонятного цвета. Делаю шаг ему навстречу и упираюсь кулаками о его стол. Страшно мутит. От страха, от адреналина, которого внутри тонны и с каждым вдохом становится все больше, от осознания, что отец не оставит меня в покое никогда.
– Ты будешь делать то, что я скажу. Думать так, как я прикажу. Скажу жениться – женишься, скажу переехать – переедешь. Потому что я главный, я тот, от кого зависит твоя жизнь.
– Может, к черту тогда эту жизнь? Что я теряю, а? – дыхание сбивается.
– Даже то, как она закончится, твоя жизнь, тоже буду решать я.
– Когда-нибудь ты за все заплатишь, папа, – выплевываю слова, как желчью пуляю.
В голове бульон из чувств. Меня и правда начинает тошнить, желудок крепко скручивает, когда я вижу, как лицо отца снова кривится, как раздуваются крылья его носа.
Если между нами бросить провода, то электричеством напитается пол-Африканского континента.
Телефон на столе отца оживает. Стандартная яблочная мелодия просто выбивает барабанные перепонки, и я лишаюсь слуха. Лишь зрение четко фиксирует фотографию какой-то женщины на экране.
Он поставил фото своей любовницы на звонок.
Полный пиздец.
Интересно, мать в курсе? Хотя ей привычней ничего не замечать. Ничего и никогда.
Желания слушать его голос больше нет. Я выхожу из кабинета и направляюсь сразу в коридоре. Понятие семейного ужина для нас дикое. И приглашения, конечно же, не жду.