Медленный яд
Шрифт:
Боже, так нелепо.
Последние несколько дней, во время которых я пыталась отвлечься, стали дополнительным испытанием, и начались они тоже здесь, в аэропорту нашего города.
В тот момент, когда я увидела среди пассажиров знакомый профиль Поддубного, а еще — его рафинированную красотка, похожую на тысячи таких же девчонок из инстаграма, отличающихся, разве что, цветом глаз и волос.
У таких, как Илья, не может быть иначе, в его кругу красота измеряется другими мерками, и девчонки с надутыми губами и сиськами такой же аксессуар,
Наверное, про меня с Кириллом думали примерно также.
И они, черт возьми, смотрятся гармонично, что тоже раздражает. Когда сидят в самолете всего в двух рядах впереди меня, и Илья спит, склонив голову к ней на плечо. Когда тащит ее вещи, помогая сесть в такси и закрыть дверь.
И если бы не тот поцелуй у меня дома, достаточно было бы просто закрыть глаза и отвернуться, не думать больше о Поддубном, который в упор не замечает меня.
Не видит ничего вокруг себя.
Я напоминаю, что произошедшее между нами для него— игра, приятный бонус. Взять силой то, что не получалось раньше, побаловаться, закрыть гештальт.
Я старше его на четыре года, напоминаю себе. Я вдова, а у него есть девушка, которая смотрит на Илью влюбленными глазами.
Которая летела обратно сидя через проход от меня, и слегка повернувшись, я могла видеть, как она редактирует в мобильном их совместное фото.
Домой я добираюсь на такси. Водитель пытается завязать разговор, но я отвечаю односложно, прижимаясь лбом к оконному стеклу.
Легче не становится. Чтобы я не делала, ничего не меняется, ничто не приносит долгожданного облегчения, чтобы я могла дышать, наконец, полной грудью.
В квартире душно. Распахиваю окно, скидывая вещи кучей возле кровати и плюхаюсь в нее, сворачиваясь калачиком. Сон, тяжелый, накрывает словно с головой. Я точно не сплю, а лежу без сознания, и выходить из этого состояния безумно трудно.
Мотаю головой, ощущая, как пересохло во рту, а постель подо мной — мокрая от пота. Под ухом назойливо вибрирует сотовый, я нашариваю его рукой, с трудом принимая вызов.
Мама.
— Да, — сиплю. В горле саднит, первый вестник приближающейся после кондиционеров простуды.
— Мы в шестнадцатой городской. Приезжай немедленно!
— Что?
Смысл доходит с опозданием, после того, как мама повторяет одну и ту же фразу еще несколько раз. Как только понимаю, о чем она, выдаю испуганно:
— Что случилось? Папа?
— Лиза. Передозировка феназепама. Она в коме.
Закрываю рот рукой, хотя воздуха не хватает и так.
— Еду.
Минуту метаюсь по квартире, натягивая спешно джинсы, вчерашнюю мятую рубашку. Высасываю из тюбика зубную пасту, быстро прополаскиваю рот и умываюсь ледяной водой.
А дальше — проезд на красный свет, петляние по незнакомым дворам, потому что навигатор указывает путь неправильно.
Не задумываюсь,
Влетаю через приемный покой, разом ощущая больничный запах, от которого подкатывает тошнота. Нахожу информационное окно, прижимаясь к стеклу, которое отделяет от меня девушку в белом медицинском колпаке. Она сосредоточенно щелкает по клавиатуре, и все, на чем я сейчас акцентирую свое внимание — тонкие пальцы с с короткими ногтями, выкрашенными в лиловый.
— С отравлением где лежат? Елизавета Влади…
Поднимает на меня равнодушный взгляд — за день нас таких сотни, и если не нарастить броню, можно сломаться. Моя не растет.
— В реанимации, к ней нельзя.
Чувствую, как кто-то подходит сзади, касаясь плеча, и вздрагиваю всем телом: чужие руки, ледяные и сухие, делают больно одним только прикосновением.
— Сашка.
Папа с лицом белым, как стена. Делаю шаг навстречу, утыкаясь в его плечо лицом, и судорожно вздыхаю, цепляясь за его рубашку пальцами до боли в суставах.
Он увлекает меня за собой, на лавку, где сидят посетители, и тяжело садится на свободное место. Я не отпуская рук устраиваюсь рядом.
— Мама наверху, ее пустили в реанимацию, а мне нельзя. Здесь тебя ждал…
— Как это произошло?
Но правильнее, наверное, задать вопрос, почему?
Что ее заставило принять такое решение? Или интоксикация — всего лишь случайность, неправильно рассчитанная дозировка?
— Мы пришли домой, а Лиза в кровати. Думали, что спит… И не просыпается. Заглянули в мусорку, а там пустая упаковка от таблеток. Тринадцать штук…
Сжимаю его пальцы и не знаю, что сказать.
— Почему?
Отец пожимает плечами.
— Она все это время без сознания была?
— Нет… Мама ей промывание желудка пыталась сделать, два пальца в рот, марганцовку — часть таблеток вышла, но мало… «Скорая» еще так долго ехала…
Сидим молча, обнимаясь, до тех пор, пока не подходит уборщица со шваброй, протирая под ногами пол. Густой запах дезинфицирующих средств жжет нос, забирается в самый мозг.
— Через пятнадцать минут посещение заканчивается, закрываемся.
— У нас мама в реанимации, дежурит, — пытаюсь объяснить, но женщина лишь пожимает плечами:
— Вас туда не пустят, по одному только. Домой езжайте.
Мы с отцом переглядываемся, и он достает из чехла телефон, чтобы позвонить маме. В этот момент папа кажется таким древним, точно ему не пятьдесят восемь, а гораздо больше. Все морщины становятся глубже, скулы — четче, а сухие губы выглядят совсем тонкими.
— Я внизу, Саша приехала. Тебя ждать?
Не слышу, что отвечает мама, но отец мелко кивает несколько раз.