Мертвый рай

Мельников Руслан Викторович

– День, о чем вы с ней трепались? – не унимался Ткач. – О сексе, да?

– О работе.

– Не гони!

– Насколько я понял, мне предлагалось уютное местечко в Периметре. Или что-то вроде того.

– Иди ты со своими шуточками! Не травил бы душу.

Славка перестал улыбаться. В словах послышался упрек. Да уж, расстроили беднягу. Великая мечта Ткача, как и мечта многих в этом городе – перебраться в Периметр. Увы, огороженный муниципальный рай не в состоянии вместить всех желающих. Потому, собственно, рай и остается недостижимым раем, объектом

бесплотных мечтаний.

– А я и не шучу. – Охоты шутить у Дениса сейчас в самом деле не было ни малейшей.

Только Славка этого не знал. И не верил. Славка отвернулся, обиженно засопел.

– Кстати, День, – в разговор вмешалась Юла. – А она… ну Ночка эта знает, что ты оператор наружки?

– Надеюсь, что нет. Я же не рассказываю каждому встречному-поперечному, где работаю. Опасно, знаешь ли. Я ей не говорил даже, что в сетку хожу.

– Тогда почему она дала тебе свой сетевой номер? Не телефон, а именно номер? У тебя ведь на лбу не написано, что ты юзер со стажем. И что комп не выключаешь круглые сутки. И что в сети живешь больше, чем в реале?

Оп-с! И в самом деле! Там, на улице, под сгоревшей двадцатиэтажкой Денис об этом как-то и не подумал. А стоило бы. Нет, таинственная незнакомка с пистолетом скрытого ношения в штанах, определенно знает больше, чем следовало бы знать случайной попутчице. Да еще это ее странное предложение о трудоустройстве. Странное и совершенно неожиданное. Потенциальных кандидатов на любую должность обычно хотя бы спрашивают, кем они работали раньше.

– День, может, ты начнешь с самого начала? – попросила Юлька.

– Сначала были призраки, которые напали на мою квартиру, но не оставили следов и трупов. – Денис пытался язвить. Правда, не долго. Долго – не получилось. – Потом появился Катафалк-Призрак…

Даже Славка позабыл об обиде. Повернулся с отвисшей челюстью. Юла стрельнула в его сторону глазками. Не удивленный даже – тревожный, испуганный взгляд.

– Юль, если ты думаешь, что Славка не рассчитал заряд и вышиб мне, на фиг, мозги, лучше скажи сразу. Я не хочу тратить время на бесполезную болтовню.

– Извини, День, но камеры никогда не фиксировали катафалк, и то, что ты говоришь…

– Так мне продолжать?

Девушка ответила не сразу. Подумала:

– Да. Пожалуйста, День. Я попробую. Постараюсь поверить.

– Спасибо. Тем более что я и сам уже не знаю чему верить, а чему – не стоит.

Глава 6

Предупреждение прозвучало после заунывного гудка, возвещающего о начале комендантского часа. Прозвучало на святая святых – в середине вечернего информационного выпуска. Того, что смотрят все – и дрожащий бюргер и обкурившийся домашней травки группировщик.

Новости – такого Денис припомнить не мог! – прервали на полуслове! Раньше в неприкосновенный информационный блок не вставлялись ни рекламные блоки, ни даже ролики с агиткой Периметра. До или после – пожалуйста, сколько угодно, но чтобы вот так…

Студию отключили на бодром рапорте какого-то милвзводовского генерала. Застывшая картинка. Помехи. Темная рябь… Первая мысль: сбой?! Авария?! ЧП?! Тогда кому-то из периметровских техников не суждено дожить до утра!

А может, орги нашли-таки способ подключиться. Тупые орги?! Подключиться к телевещанию?!

Но нет, помехи прекратились, на экране – знакомая заставка: «Сити: новости из Периметра и Округи». Значит, отключение запланированное.

Снова студия. Та же самая. Только молодой диктор в кадре не может скрыть замешательства. Кажется, ведущий не понимает, что от него требуется. Вот это – да, вот это – настоящий прямой эфир, а не стилизованная запись, которой пичкают Ростовск изо дня в день.

Пауза, впрочем, длилось недолго. Диктор взял себя в руки, кашлянул пару раз (не может быть! Прямо в микрофон!). Зачитал хорошо поставленным голосом обращение.

Лично Денису Замятину, Вячеславу Ткачу и Юлии Борзовой.

Открытым текстом, без всяких там кодов, паролей, сетевых номеров, ников, псевдонимов и рабочих шифров.

– Славка, запись! – крикнул Денис.

– Уже, – ответил сдавленный голос Ткача.

Молодец, не оплошал. Клавиша нажата. Запись шла.

«…Если кто-нибудь из вас еще жив. Примите срочное сообщение. Центр управления службой наружного наблюдения предупреждает: по оперативным разведданным, организованная преступная группировка Волков готовит массовые убийства. Терракция запланирована на текущий комендантский час и позиционируется как месть за публичную казнь лидера Волков и телерепортаж с Эшафота. Убийства ожидаются в секторе: восьмая, девятая, десятая линии, переулок Верхний и Третий проспект Черенкова. Не исключен поквартирный обход…»

– Девятая линия, это же!… – Славка не договорил.

Это там, где они сейчас были.

«Вы находитесь в указанной зоне риска, – продолжал диктор, – Степень риска – класс «А». Уровень – наивысший. Центр управления службой наружного наблюдения приказывает: незамедлительно подключитесь к локальной сети службы и сообщите свои точные координаты. ВВС муниципалитета готовы приступить к воздушной эвакуации».

Сообщение было зачитано трижды. Слишком настырно для коллективной галлюцинации. Что ж, обращение к операторам, обрубившим контакты с командованием, через программу новостей – ход разумный. Вполне: вечерний информационный блок посмотрит хотя бы один из троих отступников.

И все-таки было одно «но»… Точнее, сразу четыре «по».

Во-первых, к такому варианту экстренной связи, чреватому, между прочим, паникой в приличном районном секторе, Периметр не прибегал никогда. Во-вторых, откуда центру управления известно о местонахождении – пусть даже приблизительном – пропавших следаков. И о ночных планах оргов, кстати, тоже? (Разведданные – брехня, у Периметра на окраинах давно нет никакой разведки, кроме операторов наружки.) В-третьих, неужели ради эвакуации трех самовольщиков городской центр готов хотя бы на время остаться без прикрытия вертушки?