Шрифт:
Полонский в раздражении стащил с головы обруч ЧТИВа и отбросил его прочь, словно ядовитую змею. Ещё долю секунды аппарат продолжал мягко шелестеть, потом обиженно смолк.
Этот негодяй Мерсе угробил-таки в последней главе своего героя – удивительного, неповторимого комиссара Дерба. По этому поводу следовало выпить чего-нибудь успокаивающего. Бар-автомат выдал дымящийся коктейль в огромном прозрачном бокале, и через пару глотков Полонскому стало значительно лучше.
Собственно, этого и следовало ожидать. Если у человека в третьей главе романа
А учитывая все эти грязные намёки на протяжении всего романа… Полонский не помнил точно, но, кажется, начиная уже с восьмой главы, комиссар Дерб проводил свободное от поисков этих самых террористов время за стойкой уличного бара "Гончие Псы", а накануне штурма цитадели преступников – вообще наливался алкоголем в одиночестве своего потайного бункера. Ничего удивительного, что после всего этого герой многочисленных полицейских детективов просто-напросто встал во весь рост под лазерные лучи террористов. Самоубийство – вот как это называется, хладнокровное и точно выверенное самоуничтожение! Нет, но автор-то, автор!
Не в силах больше сдерживаться, Полонский щёлкнул кнопкой вызова. Экран не осветился, но это было обычным явлением: сотрудники Криминальной Полиции предпочитали общаться между собой преимущественно посредством телефонной связи.
– Слушаю! – раздался тусклый голос с другого конца города.
– Привет, Майк! Это Полонский. Ты уже читал эту мерзость, которой кончил свою карьеру Мерсе? Он угробил главного героя!
– Читал, – отозвался Майк с подозрительным равнодушием. Полонский насторожился.
– И как ты к этому относишься?
– Ну, это грустно, конечно… Но знаешь, жизнь – вообще невесёлая штука.
– Это ты о чём?
Повисла пауза. Потом невидимый Майк с явно ощутимым трудом произнёс:
– Знаешь, давай потом как-нибудь свяжемся, а то тут такие дела… От меня сегодня ушла жена.
Огоньки над тёмным экраном погасли, оставив Полонского в полном одиночестве, если не считать наполовину опустошённого бокала. С минуту детектив сидел, тупо глядя на мёртвый экран, затем потянулся и набрал следующий номер.
Ему ответил похоронный голос Валентина Жужало, сотрудника того же отдела Криминальной Полиции.
– А, гениальный сыщик… Моё почтение, старина.
– Читал про комиссара?
– Читал. Сукин сын этот Мерсе! Впрочем, до моего дядюшки ему всё равно далеко…
– Старик что-то не то учудил?
– Вчера отдал концы. Не оставил мне даже ломаного гроша, старый хрыч! А я, между прочим, был его основным наследником. Мы с ним поцапались на прошлой неделе, так он успел переделать завещание, представляешь?
Следующий призванный Полонским телефонный дух разговаривал ещё более безжизненно.
– Слушай, Виктор, позвони потом, а? У меня тут проблема: сестра пропала.
– Да? А брата у тебя, случайно, нет?
– Брата нет… Да я серьёзно говорю!
– И я серьёзно. А где она пропала?
– Где-то в районе Луна-порта. Должна была вчера в шесть сорок сесть на земной рейс, но почему-то не села. Мама мне телефон оборвала, требует, чтобы я разослал патрульные катера по всей Системе.
Полонский понял, что ему сегодня ни с кем не удастся обсудить трагическую гибель комиссара Дерба, и отключил свой видеофон совсем. Надо было подумать.
Концы с концами явно не сходились. Совпадения, конечно, бывают на свете довольно часто, но не до такой же степени! Итак, от Майка ушла жена, Валентина оставили без наследства, у Алекса потерялась сестра, потому что брата просто нет в наличии… Все эти люди, сотрудники Криминальной Полиции, незадолго до вышеуказанных печальных происшествий ознакомились с последним романом Альберта Мерсе "Честь мундира". Тень безвременно погибшего комиссара Дерба чёрным крылом витала над реальностью.
Полонский отхлебнул ещё коктейля и попробовал прислушаться, чего требует его логика. Пожалуй, логика требовала автора. Полонский быстро собрался и поехал в космопорт.
Автор столь популярной серии о комиссаре Дербе проживал на Земле у подножия Альпийских гор. Он выбрал не шумный многоэтажный район, какие всегда предпочитал Полонский, считавший, что в суете и толчее легче оставаться незаметным. Альберту Мерсе прятаться было незачем да и бесполезно, потому что его все знали в лицо. Полонскому даже не пришлось наводить справки, чтобы узнать адрес детективного кумира.
Кумир жил в фешенебельном предместье, на тихой зелёной улочке, в двухэтажном домике, отделанном в стиле старинного шале. К домику вела посыпанная светлым песком дорожка, по обе стороны её располагались весёленькие цветочные клумбы. Возле одной из них копался робот-садовник из тех, что так напоминают больших неповоротливых черепах. На двери домика висел бронзовый колокольчик. Полонский долго недоверчиво разглядывал его, прежде чем позвонить.
Вышла женщина средних лет в крахмальном переднике и воззрилась на пришельца без слов. Но только детектив открыл рот, чтобы представиться, как экономка заговорила.
– Вы не журналист! – заявила она негодующе.
– Конечно, нет! – обиделся Полонский. – Я – частный детектив! Хотите, покажу лицензию?
– Не надо, – неожиданно смягчилась женщина. – Альберта всё равно нет дома.
Полонский пригляделся к ней получше.
– Вы – его сестра?
– Да, старшая. Только не спрашивайте меня, куда он отправился, я всё равно не скажу. Он не хочет, чтобы его сейчас беспокоили. Что-нибудь ему передать?
– Пожалуй, нет. А не могли бы вы сказать, как он держал себя в последнее время? Я имею в виду, не тревожило ли его что-нибудь?