Мир Сценариста. Трилогия
Шрифт:
Но жизнь — это череда поступления опыта. Как в игре. Будет умнее. Справится.
Когда он выехал на трассу, то почти сразу оказался перед патрульной машиной. Инспектор ГИБДД махнул сверкающей палкой, приглашая на обочину. Андрей прищурился. Мельком глянул в форд полиции. Напарник постового сидел то ли в телефоне, то ли в планшете. До места, где остались тела троих мужчин и одной девушки было больше десяти километров по паутине заснеженных, но уже разъезженных дорог. Не вычислят.
Щёлкнув поворотником,
Полицейский с поднятым воротником куртки подошёл к машине. Уставился на протянутые документы, заучено представился. Сценарист не расслышал ни звания, ни фамилии. Он спокойно смотрел на лицо инспектора, пока тот с хмурым видом светил фонариком, разглядывая права. Снежинки пролетали сквозь огонёк, вспыхивая.
Документы были липовые. Но качества надлежащего. Дорого встало такое удовольствие, но душевное спокойствие стоит денег.
Порыв ветра хлестнул полицейского мокрыми хлопьями снега, сорвав капюшон с головы. Мужчина выругался, прикрывая лицо. Сунул документы в окошко обратно.
— Габарит правый не горит, — сказал он Сценаристу.
— Как так? — ахнул тот. — Я лампу два дня как поменял.
— Доброй дороги, — козырнул полицейский, с видом, мол, знаем мы, как вы лампы меняете. Накинул капюшон и двинулся назад к машине. Андрей включил дисплей телефона. Новых сообщений нет. Наёмник кинул его?
С него станется…
Поворотник защёлкал, фургон тронулся с места. Сценарист сцепил зубы, глядя на дорогу. Габарит. Один габарит может испортить всё. Будь у него в кузове груда тел… Сколько матёрых серийников попадались на мелочах, вроде дорожных штрафов или неправильной парковки. Андрей старался, следил за всем, лишь бы не привлекать внимания. Самый законопослушный гражданин.
Надо было брать машину поновее, где каждый чих сопровождает электроника. Вплоть до давления в шинах.
Минут через сорок он свернул на свой поворот. Включил дальний свет. Желание одним махом упростить себе жизнь разбивалось о сложности сокрытия следов. Столько тел не вывезешь. Сжечь в контейнере и закопать на участке? Всё равно до конца эксперимента осталось недели две, может быть три. После этого он исчезнет.
И ему будет не хватать той свободы, которую он нашёл здесь, в Ленинградской области.
Когда Андрей увидел на своей улице стоящую машину, то благостное настроение слетело в миг. Рядом с воротами горели задние габариты автомобиля. Свет фар отражался от забора. Первым желанием было проехать мимо, но неожиданно вмешалась злость. Это его земля. Его место.
Он ткнулся к обочине за автомобилем, перегородившем въезд во двор. Выудил пистолет, сунул его в карман. Вышел во тьму. Холодный ветер мигом пробрался сквозь сырую одежду и заставил съежиться.
Дверь незнакомой машины распахнулась. Наружу выскочил дедок.
— Чего стоим? — грубо спросил Андрей.
— Беда. Беда! — протараторил тот. — Смотрите что здесь! Я полицию уже вызвал.
Сценарист осмотрел незнакомца. На сталкера не похож. Тщедушный слишком, да и в возрасте. Лет семьдесят, не меньше. А затем обошёл автомобиль и застыл.
Перед калиткой на снегу лежал труп. Ровно под светом фар старенькой «лады».
— Я еду себе еду, и тут такой сюрпризец.
Андрей медленно подошёл ближе к телу. Присел на корточки рядом.
— Не топчите, молодой человек! Улики! — одёрнул его старичок.
У калитки лежал наёмник. Лицом вверх. Дырка во лбу запеклась и покрылась ледяной корочкой.
— Может хозяин? — кивнул на участок Андрея старичок.
— Нет, — помотал головой Сценарист. Выпрямился. Полез в карман за сигаретами, закурил. — Нет.
Руки тряслись. Теперь понятно, почему Варг молчал. Он нашёл сталкера. Что делать? Явится полиция, начнут рыскать, спрашивать. Что если захотят осмотреться? Залезут в ангар. За забором гудели генераторы. Другого жилья рядом нет.
Пистолет в кармане словно раскалился, прожигая дыру в куртке. От жара становилось дурно.
Он вернулся к фургону, старательно не глядя в лес. Кожей чувствуя удовлетворение прячущегося там ублюдка. Чёртовы Худанки. Нужно было брать кого–нибудь другого, а не ту парочку. Кого угодно, но не их…
Кто же знал!
Сценарист залез в кабину, пустым взглядом уставился на старичка, несколько удивлённого реакцией незнакомого водителя. Куда девать пистолет?! Что делать?
Загудело опускающееся стекло. Дым потёк на улицу. Дедок воспринял это как приглашение к общению. Торопливо подошёл, заглядывая в тёмные недра фургона. Встретил тяжёлый взгляд Сценариста.
— Это мой дом, — сказал Андрей.
— А…. О… Неприятность какая…
— Ментов давно вызвали?
— Минут тридцать назад. Я бы не ходил туда на вашем месте, — посоветовал старик. — Чтобы не следить.
Андрей выдохнул клуб дыма, лихорадочно соображая. Выбросить ствол в снег? Найдут. Спрятать в машине, как всегда? Под взглядом дедка сделать это проблематично.
— У вас анальгин есть? — спросил он старичка. — Голова болит.
— Есть, есть. В багажнике.
Дедок посеменил к машине. Андрей вылез из фургона, буравя взглядом спину в зелёном пуховике. Затем вытащил пистолет и резким броском швырнул через забор. Снег он не чистил, так что если не будут рыть весь участок — то не найдут. А если будут рыть — пистолет на самая большая его проблема.
Старичок вернулся с аптечкой, подслеповато в ней роясь. Выдернул блистер, протянул Сценаристу.
Позади замигали красно–синие огни. Андрей обернулся на выезжающую из–за поворота полицейскую машину.
Его мутило.
Глава двадцать третья «Братство Конца»
— Егор, давай посерьёзнее только, ладно? — сказал Головастик. Глянул внимательно, будто убеждаясь, что я услышал. Дождался утвердительного кивка. Толкнул дверь.