Мириады светлячков

Зайцев Александр А.

Открыл глаза. Черт! Опять! Я-то уже думал, что избавился от него! Но нет. «Образ» снова появился. Сейчас «дите» сидело на бутылке с тражем, которая выкатилась из-под кровати.

– Да что ты такое?

«Образ», конечно, ничего не ответил. Только невинно улыбнулся и ладошкой показал на бутылку.

Он что, предлагает выпить? Но стоит мне потянуться за тражем, как «образ» тут же, начинает отрицательно размахивать ручками. Чего он хочет? Если я вообще правильно понимаю ситуацию и этот бред моего не совсем здорового, судя по всему, подсознания, то чего он от меня хочет?

– Что? При чем тут бутылка?

Вот почему? Почему я даже сойти с ума нормально

не могу? Почему мой глюк неговорящий? Было бы легче понимать его. Странно, что это я? Зачем мне его вообще понимать? С чего мне это надо? Вот привязался-то! И ладно бы я мог им хоть как-то управлять, тогда, пожалуй, его появление можно было воспринять как что-то положительное. Но в данной ситуации он только усугублял мои черные думы. Тяжело так сходить с ума, когда явное доказательство твоего безумия сидит у тебя же на плече. Хорошо хоть остальные его видят, а то точно выкинул бы Вима из «реаниматора» и лег в эту чудо-машину сам, хотя и прекрасно знаю – «реаниматор» не лечит психику.

«Образ» в который раз попытался привлечь мое внимание к емкости с тражем. Не понимаю. Чего ему надо? Тем более стоит мне протянуть к бутылке руку, как он тут же машет ручками. Замкнутый круг какой-то. Вновь принял позу лотоса и уставился немигающим взглядом на «дите»…

И снова поражение – «дите» никак не реагировало на мысленные команды и по-прежнему сидело на бутылке. Только его личико нахмурилось больше обычного. Что-то было знакомое в этом выражении. Что-то неуловимое. Да! Именно так я показывал свое неудовольствие в детстве, когда кто-то не мог понять меня. Точно! Так же сжаты губы и тот же наклон головы, да и руки сцеплены в замок. «Образ» явно сожалеет о моем непонимании. Так же как я когда-то намекал отцу в детстве, намекал, что хочу получить в подарок на день рождения совместную поездку на рыбалку, а получил робота-собаку. Черт! Да с чего ко мне лезут эти воспоминания о том времени, которое я давно забыл? Только их мне и не хватало в нынешней ситуации!

– Ну что! Чего ты от меня хочешь?

Вот я и разговариваю сам с собой. Приплыл. Ну и что, что «образ» визуально от меня «отдален», все равно это явно часть моего сознания. То есть с точки зрения логики я задаю вопросы сам себе. Плачевно. И пусть, по уверениям Ери, всем «дите» от алькаров безразлично, здесь привыкли видеть всякое. Мне-то от этого никак не легче.

Бутылка. Траж. К чему он привлекает мое внимание? Точно не предлагает выпить, это уже понятно. Тогда что? Вопросительно смотрю на «образ», мне нужна подсказка. Тот, поняв это, сразу оказывается около моей правой руки и указывает на рукав комбеза. И? Что? Приглядываюсь внимательнее. «Образ» указывает на недавно приклеенный на рукав шеврон со стилизованным изображением фривольной красотки, заключенной в восьмигранник. Это знак моей принадлежности к клубу капитанов Милисы.

Ну прямо угадайка какая-то! Итак, что может быть общего между бутылкой с выпивкой и шевроном? О боже… Вот я… Ну и дурак же я… Ну я и болван! Все! Со спиртным завязываю! Это надо же было забыть! Я сам в день моего принятия в клуб дал Табру допуск в свою каюту! Нажрался и по пьяни выдал ему допуск. Повелся на его болтовню. Тьфу. Какой же я дурной, когда перепью.

Уф-ф, с души как огромный валун свалился. Никто не проникнет на борт, если я того не пожелаю! Ну и если не напьюсь вусмерть в очередной раз, конечно! А с выпивкой и правда надо завязывать, а то аукнется она мне. Точнее уже аукнулась, но ведь могло все обернуться намного хуже. Н-да. Я дебил. Не дурак, а именно дебил, если вообще не имбецил!

Образ сперва явно обрадовался тому,

что я наконец-то понял, как Табр меня обокрал. Но затем, стоило мне начать себя материть и ругать, как он внезапно всхлипнул и зашелся в беззвучном плаче. «Дите» рыдало просто взахлеб. Вот ешкин кот! Он же и есть я. Получается, он воспринимает мои мысли обращенными на себя? У-у-у. Надо было от этого отмахнуться, не обращать внимания, но я не смог этого сделать. Захотелось прижать «дите» к себе, спрятать его и утешить, успокоить…

«Образ» неожиданно успокоился, с некоторой долей сомнения взглянул мне в глаза. И, видимо прочтя что-то в них, закрыл ладошками лицо и пропал. Н-да. И как его понимать? И только чувство острой боли за мою никчемность напоминает теперь об «образе». Было бы зеркало, плюнул бы себе в глаза. Ничтожество. Тьфу.

Во внезапно накатившем остервенении разбиваю бутылку о стену. Осколки разлетаются по всей каюте, а траж растекается бурым пятном по полу и стене. Не хочу. Ничего не хочу. В сомнении кручу невесть как оказавшийся в ладони бластер. Желание разнести себе мозги одним нажатием на спуск настолько велико, что нет сил ему сопротивляться. Так лучше. Так будет и правда лучше. Но тут вспоминаю о Виме. Если я умру, он не сможет выйти из запертой капитанским доступом каюты. Он тут ни при чем. Разблокировал каюту с «реаниматором», сделав возможным ее открытие изнутри, а не только снаружи. Все. Надоело. Я противен самому себе.

Ствол бластера прижимается к виску. Палец опускается на спуск. Остается только легонечко надавить. Но нет, не так. Иду на мостик и усаживаюсь в капитанское кресло. Да. Это подходящее место. Все. До боли зажмурив глаза, жму на спуск, мне не страшно…

Жму, а он не нажимается! Что за хрень! На нем нет никаких предохранителей! И заряд почти полный. Что не так? Сильнее! Но спуск только немного поддается, а затем застревает намертво. Да что ж такое! Открываю глаза. Это что еще за…? Упершись ножками в рукоять бластера, с обратной стороны на спуск давит «образ». Его маленькие ручки дрожат в невероятном напряжении. Пытаюсь его стряхнуть с оружия, но он прилип хуже банного листа. Пытаюсь схватить его рукой, но ладонь проходит сквозь «образ», как будто он нематериален. Но эфемерное не может создавать физическе воздействие! Будь «дите» простой иллюзией, ему никогда не помешать мне нажать на спуск! Но тут я вспоминаю, как одной мыслью ал Дорир выбил у меня из рук шокеры, а потом поднял мое тело над полом. Что там было в знаке? «Формирует на основе человеческого биополя блок силовых структур»… И что? Мне теперь себя даже не убить, что ли?!

Эта мысль настолько бредова, что вызывает во мне вспышку веселья, которая невероятно быстро переросла в самую настоящую истерику. Я сидел в капитанском кресле и хохотал во весь голос. Смеялся, давясь обильно текущими слезами. А «образ» сидел на плече и гладил меня по голове. Бластер выпал из рук и, звучно ударившись о пол, залетел куда-то под пульт. Хорошо, что в этот момент меня никто не видел. Точно бы отобрали клубный шеврон. Не помню, как уснул прямо в кресле под мерное поглаживание…

Тр-р-ра-а-ам-м-м!

Что? Ноги от сна в неудобной позе затекли так, что не держат.

Тр-ра-а-а-ам-м-м!

Да иду я! Точнее, пытаюсь. Массирую правое бедро, которое прихватила неожиданная судорога.

Тр-ра-а-а-ам-м-м!

Уф, наконец-то судорога отпустила. Поднимаюсь из кресла, левый ботинок о что-то ударяется. Замираю, разглядывая валяющийся на полу бластер. По спине прокатывает волна холода. Значит, мне это все не приснилось. Значит, я и правда вчера был готов себя убить…