Многогранность бытия

Грошев Игорь

Так он к Северу примчался,

Что хранитель вечных льдов,

Остужался час от часу,

Вспоминая, что был кров.

Не дивился Север-Батька

Гостю с пылкою душой: –

«Виноват ты перед братом

И пред милою сестрой.

Здесь конец твоей «свободе»:

На морозе стал уж мал,

Ты побудь в простонародье,

Освещая в доме зал».

Еле теплился тлен бренный,

Что

остался от огня,

По снегам скользил он, бедный,

До свеченья из окна.

На пороге мудрый старец

Свечкой стройной подхватил,

Чуть раздул углей румянец

И впустил в очаг-камин.

Так остался он в лачужке

Посреди морей снегов.

Пред окном свеча-подружка,

Перед ней стар богослов.

И дымки на небе вьются,

Воедино собрались.

Это братьев души льются,

Место встречи им лишь высь.

Старцы с ними возвышаясь,

Оставляли письмена,

А свеча звездой на счастье

Светит хладом серебра…

Притча «Смерть и пророк».

Качаясь в тёплой колыбели,

Младенец с чистою душой

Глядел, как Солнце багровело,

Мир оставляя под Луной.

В окно по лестнице из света,

Что желтоликая гнала,

Шагает Смерть, во тьму одета,

О ком нечастая молва.

Гостить у первенца спустилась

И нашептывала песнь,

Как веет осенью; грусть листьев

Бросает ветру плач: «Аж есьм!»

Пусть к ним стихия беспощадна,

Но Смерти – нет, не всё равно.

Назад она всех возвращала,

Воюя с жёлтым октябрём.

На самом деле одинока,

На звёздах сидя, всё грустит

И просит: «Люди ради бога

Не наносите мне визит!»

А люд, как листья в хлад осенний,

Спешит наведываться к ней.

Жизнь улетает в миг последний –

Жаль отрываться от корней.

Назад все жизни возвращает,

Она сама себе сродни.

Ей невдомёк: «Ад за плечами,

Но так и рвутся в ад они!»

И прогоняет всех от злости

И грусти, что узреть хотят.

На поле бранном, на погосте

Из душ измученных отряд.

И толпы жизней, век усталых,

Шагают к ней на диалог.

Молитвы, исповедь устами

Кричали, думая: Смерть – Бог.

Не верит исповедям смертных,

Никчёмный их на небе прок.

По колыбелям в явь низвергла,

В весну, в их первый чистый год.

Но гость на свет рождён однажды,

Что Смерть не зрел, не навещал.

Улыбкой лик, весной окрашен,

Мир обветшалый освещал.

Дивилась Смерть, что жизней прошлых

В младенце попросту и нет.

Лишь только с ней кто пал, тот ожил,

Танцуя вечный менуэт.

Лишь чрез неё душа проходит,

Не прекращая жить и тлеть,

И каждый век – игра пародий

На годы счастия и бед.

Устала с этих карнавалов:

С косой костлявая вредна,

И с ярким ярким звездопадом

К тому ребёнку снизошла.

Слеза нахлынула у Смерти:

Светлейший в мир земной пришёл!

Людских ошибок без наследий,

Родился с солнечным венцом.

Ждала устало Смерть-старушка

Младенца с силою святой.

Терзали душами потухшие,

А ей хотелось быть одной…

Шепнула слёзно на прощанье:

«Я ухожу из тьмы небес,

Ведь ты – пророк, я завещаю,

Герой людских тщедушных пьес!

Ты поведёшь их жизни к звёздам,

Направишь души их на свет.

Ты нужен им, ведь ты, как воздух;

Тропу найдёшь тому, кто слеп.

А я покину ваши земли,

Откуда взлёт из мёртвых душ.

Дух будет мой теперь рассеян,

Ведь людям исповедь без нужд.

Ты призван их в себя направить,

С самим собой пусть молвят слог.

Душа пусть будет им, как паперть,

Как монастырь, а не острог!»

И попрощалась так с младенцем,

Взлетая россыпью из звёзд.

Во тьму ей больше не одеться,

Не зреть ей больше на погост…

Притча «Пилигрим».

Несла карета пилигрима,

В уме державшего мечту,

Не все которую сочтут

Своей, похожей иль любимой.

Решил отдать он предпочтенье

Смотреть на мир со стороны.

Пути судьбою все даны:

Менял харчевни и ночлеги.

Послушать жителей хотел,

Объять умом весь мир пытался,

Чем жизнь течёт у этой массы,

И в чём народов тех удел.

Искать приют ему нет дела –

Он расплескаться пожелал

По землям, странам и местам,

Куда глаза смотреть велели.

И всюду был радушно принят:

С охотой рвались излагать

Помещик, люд простой и знать

Их «бога», суть его и имя.

Он сам не рвался на рассказы,